De viaje otra vez

La gente en la fila de embarque normalmente va contenta. O amargada según se mire. Los que sonríen es más que probable que vayan de vacaciones. Y los serios que vayan de trabajo. Y yo ayer era una infedinida de la vida porque estaba triste por irme (y más tras las despedidas en casa, con las chicas en Antena3 y de Cris en Barajas) pero contenta porque volvía a casa. Sensación rara.

Pero en cuestión de minutos me volví de las amargadas. Iberia, esa gran compañía de aerolíneas española, decidió que un avión entero debía esperar a tres pelados que venían de Milán en un vuelo retrasado, así que salimos una hora tarde. (A mí nunca me esperan...).

Y yo para entonces había recorrido medio avión. Llegué a mi asiento en la fila de cuatro y había una madre con dos niñas. ¡Error! Me gustarán los niños y todo lo que queráis, pero viajar con uno al lado es como que te metan un dedo en el ojo y más cuando el vuelo no es nocturno. Así que miré con cara de miedo a la azafata y me dijo que el vuelo no iba lleno, que luego me cambiaba. Me cambié al del al lado y vino un gordo a reclamarme su sitio, me cambié al de detrás sentándome encima de la manta y explotando la bolsa (con lo que los de detrás se empezaron a partir el culo de mí) y para cuando había montado el circo me doy cuenta de que son tres asientos pero fijos, no se pueden mover. Así que le pregunté a mi amiga de Iberia y me dijo "fila 12, tres para ti", como si hablara en clave. Así que a la 12 me fui antes de que se me adelantara nadie.

Me senté, decidí leer y ver una peli para no dormirme, pero cuando sacaron la televisión para poner la primera película, mi tele estaba rota, así que tenía que ponerme como un palo para ver la de delante. Decidí que a la mierda la peli y me dormí con los ronquidos de la vieja de al lado de fondo. Entrañable.

El resto del viaje fue bien, pero cuando viajas al extranjero eres como un conejo para los de inmigración. Y ayer llegué a la fila de no-ciudadanos y no había apenas gente, ¡pero es que tampoco había policías! Así que había un agente para una fila que calculo llegaría a los 300 inmigrantes en cuestión de cinco minutos.

Espere, me cagué en la policia gringa, en el que organiza la fila, en la americana típica que ponía orden, en la música de Disneylandia que ponen en la megafonía, en el video explicativo de lo bonito que es América y en todo lo cagable.

Pero pasé con el policía más majo del mundo al que le conté mi vida y por qué entraba otra vez a Estados Unidos, el me contó la suya, me sacó una foto, me dijo que si era modelo (en otra ocasión me hubiera hecho gracias, ayer ni puñetera que llevaba una hora esperando) y fui a por mi maleta queno estaba ocn las que venían de Madrid. Cundió el pánico durante 10 minutos y al final, ahí tirada en una esquina, vi mi maletita gris (si supieran los horteras lo que hay dentro me la hubieran quitado, no tirado en un córner...).

Salí, corrí porque no tenía a nadie esperando y sino me deprimía, contrate el shuttle, esperé otro rato largo y cuando salí a la calle me dí cuenta de que estaba en DC, pero me pregunté si era agosto o mayo, porque había una humedad y un calor dignos del verano.

Y tras 3 horas llegué a mi casa. Cogí comida en mi china, me la comí y al menos tenía regalito de cumpleaños inesperado.

Welcome again. Pero en 6 días volveré a decir bye-bye...