¿Por qué no?

Seguimos en las mismas

2012-01-17T01:21:00.003+01:00

Una de las cosas que recuerdo de la universidad son las clases de redacción (chulamente llamadas Comunicación e Información Escrita I y II) en las que el profesor de prácticas, al margen de examinarnos de ortografía como si fuera una tortura, dejaba claro que, en nuestros textos fuera del género que fuera, por favor, frases hechas no.

Pero hoy hablando con mi vecina que es una cachonda nos hemos dado cuenta de que o a la mitad de la prensa española no le dieron la asignatura, o que va a ser cierto esto de que Navarra tiene su prestigio por algo. Pasemos a detallar ejemplos:

- "El padre de la Constitución española". Que descanse en paz Fraga. Pero es que delante de él han fallecido tantos padres de la Constitución que ya no sabes si es huérfana y todos la adoptaron, si la escribieron entre 20 o si es la coletilla que reciben los políticos que han vivido activos en la Transición y mueren. Si queda algún padre de la Constitución que se rebele.

- "Regado con unos ricos caldos...". El vino no es caldo, ¡¡NO-ES-CAL-DO!! Y muchísimo menos se riega, en todo caso se bebe y con gusto. El caldo es sopa, es caliente, es sosaino y de color claro. El vino está a temperatura fresquita, cuesta muuuuucho dinero y trabajo sacarlo y tiene alcohol. Al caldo, caldo, y al vino, vino.

- "Avanza la serpiente multicolor". Yo considero el ciclismo un deporte serio y un castigo, porque mi querido padre se dedicó a ponerme a ver el Tour en silencio cuando no le dejaba echar la siesta, pero es que con estas frasecitas parece que veo el Circo del Sol. Los pobres están sudando la gota gorda, como para nombrarles con más ganas.

- "Hay que participar en la fiesta de la democracia". Esta la odio porque me toca cerca. Señores políticos y demases, votar no es una fiesta. Votar es un deber, un derecho, una obligación, un mero trámite como ciudadano, pero no es una fiesta. La fiesta es la de después si tu candidato gana. Votar es de todo menos divertido. Salvo en Argentina, que eso es un show.

- "Monumental atasco en la A-2". Las catedrales, las plazas de toros, incluso el estadio de fútbol del River, son monumentales, pero ¿un atasco? ¿No nos vale con poner un gran atasco, un largo atasco, un atasco de XX kilómetros que es como se miden los atascos? Pues no. En la próxima operación salida de Semana Santa habrá de nuevo atascos monumentales.

No sé, seamos un poco más creativos que nos ve y oye mucha gente...

Este intenso 2011

2011-12-31T02:30:00.004+01:00

No tenía pensado escribir el recopilatorio oficial este año, pero después de echar un vistazo a los anteriores me he dado cuenta de que, en vez de ir para atrás, el 2011 ha sido el año más intenso, más especial y, a la vez, más complicado de todos.

Arranqué enero sabiendo que se venía un año lleno de trabajo y apuré mis últimos días de vacaciones con corte de pelo nuevo (que alguno tuvo la delicadeza de decirme que estaba horrible) y con una ley antitabaco que no me podía hacer más feliz volver a casa de fiesta y oler bien. Aunque no tuve muchas oportunidades de disfrutarlo. Volé rumbo a un más que caluroso Buenos Aires en pleno enero. Me caí en el aeropuerto de Londres, me asé al aterrizar en Argentina con toda la ropa de invierno encima y estuve semanas viendo como mis tobillos eran los de un elefante. Añadimos a la depresión postvacacional la depresión estival: no habíamos hecho operación bikini adecuada a la estación y encima me salió la primera cana. Pero la novedad fue estar asada como un pollo todo el mes de enero.

El verano siguió intenso todo febrero y yo sólo vivía en la oficina debajo del chorro del aire acondicionado. Fui a una reunión muy importante un día que marcaban 43 grados y a los días tuve la segunda gran cagada desde que llegué a la oficina, lloré como si no hubiera mañana por ser tan lerda de cometer semejante error. Los demás me miraban con cara muy rara. En un aire de querer aligerar, me apunté al gimnasio, a GAP, y durante dos meses empezó lo que para mí era una tortura en una clase de flacas negras (yo era la jirafa blanca). Aunque fui consciente de que ya me había ido muy lejos y era casi de allí y de aquí al mismo tiempo, me llegaban buenas noticias de España: mi hermana por fin se decidió a abrir su garaje y Eva era arquitecta en contra de lo que las autoridades nos habían dicho en nuestra infancia. Viví mi primer Carnaval sambero en Gualeguaychú, pero no me compré una pluma gigante para mi cabeza. Todavía me arrepiento.

De un soplo se fue el sol y llegó el otoño en marzo. Tras varios feriados que mi querida Presidenta se sacó de la manga, mi gran familia Schmitt me invitó a la boda de Lucila, mi primera boda argentina y eso fue como ir a mi gran boda griega pero con mesa de postres y con Carnaval carioca incorporado. No me lo pude pasar mejor, y la barra vacía todo el rato. Gracias de nuevo. En la oficina el trabajo salía de debajo de las sillas, llegué a ver a Plácido Domingo en plena 9 de Julio con el Obelisco de fondo, a Sabina en el Luna Park. Me acuerdo y me pone la piel de gallina. Y celebré Saint Patrick's Day a la gringa pero en la calle Reconquista, para no olvidarme aquellas fiestas de Washington DC. Pero lo mejor fueron los viajes de ese mes: la escapada a Colonia, uno de los mejores días de este año, y la excursión a Médanos, en Villarino, al sur de Bahía Blanca. 10 horas de autobús ida y 10 horas vuelta para trabajar. Vimos una cebolla gigante, por poco me monto en un burro con un sombrero mexicano. Salí viva.

Entre oficina y placer se acercaba abril con la primera visita del año. Múltiple. Mi mejor amiga y sus padres llegaron un sábado a las 6 de la mañana y nos fuimos a Iguazú directos. No sin antes equivocarme de aeropuerto y tenerles dos horas taxi para arriba para abajo de una punta a otra de Buenos Aires (recordemos el tema de las distancias). El señor Corta me quiere todavía, me lo han dicho (no sé si amor o matar...). Tuve bajón con su partida, y aunque me empecé a aficionar a los blogs de moda para suplantar mi sequía de consumo, no fue la mejor semana del año. Pero el 28 me esperaban los 25 años con una tarta de dulce de leche y chocolate y una corona de princesa. Lloré mucho, muchos años, mucho todo. Gracias chicas por la fiesta que me organizasteis sin apenas haber hablado durante meses.

Mayo es como noviembre, empieza el frío y todos comienzan a hibernar. Cumplí un año en Argentina y volví a felicitarle desde la distancia el día de la madre a la persona que me dio el ser. Arrancó la campaña electoral en la ciudad y en mi calendario solo había encuestas y presentaciones importantes, en rojo y con círculos amarillos. Fui consciente de algunos problemitas mentales que padezco y volví a apuntarme al gimnasiocentrodebelleza donde en la primera cita el médico al que odié miércoles tras miércoles hasta irme en noviembre, tuvo la amabilidad de abrirme los ojos y llamarme GOR-DA, sin pestañear. Pero aguanté hasta bien entrado noviembre.

En junio me vine a España. Los acontecimientos familiares crecían en importancia y fui testigo de los 60 años de mi santo padre y de su toma de posesión en su nuevo cargo político (no salimos del gremio, nos va la marcha). Disfruté de mis amigas, de la cena del Berceo, de los pinchos y cuando ya tocaba irse para medio año lleno de elecciones un volcán de nombre impronunciable me dejó tirada en Sao Paulo tres días, sin batería en el móvil y sin batería en la compu. Como estar de naúfraga fue aquello y lo peor es que me perdí EL cumple del año. La agenda deportiva pasó a primer plano: River se fue a la B, y yo sólo tengo los gritos del Tano en mi cabeza cada vez que oigo la frase, y arrancó la Copa de América en Argentina. Con sus goles, sus depresiones... con todo. Y llegó mi hermano.

Julio con la familia más grande en Buenos Aires estaba lleno de eventos: teatro, fútbol, elecciones, cenas, viajes... Y todo se resumió en trabajar y celebrar, porque nos fue muy bien, a dios gracias. Visité el Estadio Único de la Plata y vi a Uruguay ganar a México. De calentón un día compramos entradas para la final de la Copa en River. Tuvimos suerte, ganó Uruguay y yo fui disfrazada como si fuera celeste de toda la vida. Una que se mete en el papel como si fuera a ganar un Óscar. El día 20 celebre el día del amigo. Tuvimos los peores días del año y aprendí muchas cosas en tiempo récord.

Desde agosto el blog estaba un poco de capa caída. Empezó la época en la que estaba más insoportable que soportable, en la que estaba de que no más días de que sí y en la que me apetecía nada. Tuve unos días de vacaciones para despejarme, (y visité el chino con más frecuenia) la señora Presidenta ganó las primarias con un número más que honroso y despedí a mi hermano en Ezeiza tras su aventura argentina en la que se lo pasó como si hubiera venido de campamento. No sin antes enterarme de que una chica atropelló a mi padre y de poco me lo manda para el otro lado. Seguimos con dolores...

En septiembre fui consciente que hablaba de vos, decía che y boludo, saludaba con muchos besos y en mi casa no me entendían. Pero seguía defendiendo a capa y espada las costumbre españolas, incluyendo el deseo de erradicación del bidé, y la "s" del gracias hacía que me siguieran timando en los bares, en los taxis y en todo recinto que se precie en el que se puede poner en práctica la picardía latina. Pero como soy masoca saqué permiso de residencia por una temporada más, con los trámites que ello conlleva. Por lo menos la casa estaba más llena y yo no podía estar más contenta de estar así y de paso ahorrar unos pesillos ;).

Octubre y el día D, para que el estábamos empleados desde hacía dos años y me tocó pasarlo en la playa. Viaje de esos míos, hotel a pie de playa, y un sol que me abrasó hasta las pestañas. Vi la alegría de ganar, vi la súper tristeza de perder. De todo se aprende, no todo va a ser fiesta. En la resaca postelectoral se me empezaba a abrir la boca del estómago pensando en Navidad y en casa nos levantábamos los domingos sin la luz y lo que eso conlleva. Ratificamos que estoy hecha para la montaña. Mientras tanto el sol lucía como nunca en octubre y empezó la temporada de asados y desayunos en la terraza de Javi y Marta, mmmmmm...

Quizá noviembre fue uno de los meses en los que más pensé en mi vida. Decidí muchas cosas que me llevaron un tiempo y empecé la operación mudanza. Tocó el mes de la alegría por un lado, y de despedidas por otro. Y después de cuatro cambios las despedidas son lo peor, aunque ahora sepas que antes o después te vas a cruzar con casi todos en el camino. Así que fue el último mes de la aventura Argentina. No sin antes hacer visita en Uruguay para convencerme de que Montevideo es una ciudad linda, con gente linda y para pasear ;), y meter una casa en 4 maletas de 30 kilos.

La llegada a España y mi primer diciembre en 8 años en casa ha sido por un lado rara y por otro genial. Tocó hacer limpieza de mi yo anterior que se había quedado metido en estas cuatro paredes, volví a reencontrarme con la gente que aunque pasé 8 años fuera, no han dejado de estar ahí y de quererme igual, y empecé a ubicarme en mi casa, cosa que no es fácil. He empezado a descubrir Madrid, su metro, lo limpio que está, lo caro que es. Y por primera vez en muchos años estoy teniendo tiempo de no hacer nada, de pensar em mí, en los demás, en lo que quiero y en descansar. Pero ya no creo que aguante mucho más en este estado.

Así ha sido mi 2011, con todo lo bueno y malo, como todos pero este con algo especial, un año en el que me he hecho mayor. Pero nada, nada de todo lo anterior, lo he vivido sola porque sin vosotros, los que me leéis y comentáis, los que sólo leéis, los que son amigos de toda la vida pero no tienen ni puñetera idea de que escribo estas líneas y los que lo sabéis pero sois muy vagos para leerlo, nada hubiera sido igual. De nuevo un GRACIAS con mayúsculas por estar a mi lado, aguantandome en toda clase de momentos que yo sé estos doce meses no he sido la persona más fácil del universo. A por un año más, que espero sea nuestro año.

Feliz 2012.

Afiches VII

2011-12-28T02:24:00.000+01:00

Última colección de carteles encontrados en aquel lado del océano. Creo que echo de menos ir por la calle y encontrarme tanta perlita junta...

¡¡¡Chicas!!! Se terminó el no poder ir al baño de pie.
Unos conos muy raros te ayudan a hacerlo cual hombre y están en la carta de tragos.

Lo has hecho, lo he hecho, lo hemos hecho y las señoras ¡lo saben!

Española en la Inglesa, aclaremósnos.

Qué hablé de vos, bueno... pero ver el cartel mientras

estoy a 30 grados

es algo que no entra en la lógica de mi cabeza todavía...

Recuerdos del abuelo...

2011-12-22T01:23:00.006+01:00

Rotativa del Diario La Rioja que mi abuelo dirigió durante muchísimos años y según Eduardo Gómez
"quien a veces con una cuerda o un trozo de alambre la mantenía en funcionamiento"

Hoy (en realidad ayer 21) hubiera sido el cumpleaños de mi abuelo, Dámaso (en marzo de 2008 conté qué hacía). Y aunque ya han pasado 11 años desde que se murió, este año me he acordado más de lo normal de él porque en Madrid estas semanas he visto 400.000 clases de quioscos: modernos, antiguos, solo prensa, prensa-coleccionables-y un todo a cien... y cada vez que paso por uno me acuerdo de dos cosas: estar con él en la ventana del quiosco subida a una escalerita revolviendo la bandeja de plástico gris donde se ponían en fila las monedas de 500, 200, 100, 50, 25, 10 y 5 pesetas y todas revueltas las de 1 y 2 pesetas; y cuando al irme me daba un libro para pintar o unas sopas de letras (¡ay si por aquel entonces hubiera existido el sudoku, le hubiera arruinado!).

El caso es que para mi suerte yo lo viví unos años trabajando, los suficientes para hacer sopas de letras en tiempo récord, y otros tantos jubilado, lo que suponía estar con él 3 ó 4 tardes entre semana más los fines de semana, porque, como nosotros, iba al Berceo a echar la partida todos los sábados y los domingos y volvíamos a casa con él.

Entonces me he acordado de cuando nos llevaba a merendar un curasán (que en mi familia se dice curasán de toda la vida) a la plancha al Chocolat en Pérez Galdos; del día que me compró un maletín de pintura más grande que yo, con paleta barnizada, pinceles de todos los números, colores que algunos creo que no llegué a usar y el aguarrás de bote plano para que cupiera ahí todo y del atuendo deportivo que me regaló de De Médicis para mi primer entrenamiento de natación (del gorro a las chanclas, pasando por la mochila, el bañador, las gafas, el chándal y hasta toalla).

Un día nos trajo de su súper paseo mañanero de tres horas en una caja unos gusanos de seda con hojas de morera (yo no sabía lo que era ni un gusano ni una morera; se murieron todos ese mismo día o al siguiente) y cuando estábamos malos siempre te caía con más curasanes (en plural también lo decimos así) pero de los pequeñitos y a mi madre un merengue e la Flor y Nata que se comía diciendo: "Mmmmm, ¡qué bueno!... con lo que engorda, mmmm". Porque cuando un hijo está malo la que curra es la madre, eso está claro...

A mi hermano le daba 1.000 pelas por cada gol que marcara los sábados (mi hermano con 5 años medía ya 1.40, toda su vida ha sido - o intentado- ser defensa; estuvo muy listo en ese pacto) y a mí cuando empecé a nadar me miró con cara de "¿qué te doy a ti...?"; sabía que lo mío iba a ser más barato aún pero no quería ofenderme y siguió más enfocado en el tema de la pintura que eso se me daba mejor.

Cuando mis hermanas se hartaron de quedarse con nosotros los viernes o sábados por la noche tuvimos la brillante idea mi hermano y yo de empezar a quedarnos con mis abuelos, y eso era ya un show. Para cuando llegábamos mi abuela había subido del súper toda las marcas de Danone en todos los sabores y 5 variedades de cosas para desayunar (entre ellas curasanes por su puesto) y para cenar mientras veíamos los cuatro Noche de Fiesta, (madre mía... ahora entiendo muchas cosas de mi estado mental) un bocadillo de jamón del jamonero de abajo con una Cocacola fría que nos sabía a todos a teta. (Como veis mis abuelos eran previsores, con una despensa más grande que una familia numerosa - pasaron hambre durante la Guerra y no querían volver a pasarlo).

Nos vio jugar, correr, nadar, pintar, bailar, estudiar, hacer el capullo... el caso es que estaba todo el día muerto de la risa, y nosotros nos meábamos con él y sus caras. Se reía incluso la noche que se fue a las 4 de la madrugada al Yo qué sé (discoteca nocturna de música más bien tecno) a buscar a mi hermana María que no sabíamos donde estaba y mis padres estaban de viaje (ya lo contará ella con más profundidad, pero creo que le cayó un bofetón y estuvo unos cuantos mesecitos sin salir después).

Así que aunque me acuerdo de todo esto y mucho más como si fuera ayer y más aún del día que nos llamaron a la piscina para decirnos que se había muerto, no se me empañan los ojos, sonrío acordándome de su calva y pelo blanco... Ahora daría millones por volver a sentarme en sus sofás de cuero marrón a ver Noche de Fiesta, el bocadillo de jamón de jabugo y la Coca Cola bien fría. Porque eso era un placer y poder acordarme y escribirlo, lo sigue siendo.

Para él la entrada número 300 de este santo blog, que todavía no sé cómo he llegado a escribir 300...

Promesas incomplidas I

2011-12-21T00:51:00.003+01:00

¿Nos acordamos de aquel post que escribí el 14 de julio en pleno invierno argentino en el que contaba que había vuelto al
gimnasio rodeada de viejas y que por mis narices el médico que me llamó gorda en la primera consulta me iba a tener que devolver el dinero por lograr llegar a XX kilos tras una larga negociación del número XX?

Bien, pues no me lo devolvió, ni llegué a XX y, lo peor, me fui a finales de noviembre sin decirle adiós y ¡¡ahora me estoy dando cuenta!!

Afiches VI

2011-12-14T02:17:00.000+01:00

Hacía varios meses que no seguíamos con la gran industria de la publicidad gráfica que hay en está área de la región. Hoy van cuatro de Montevideo.

Por si queda algún despitado...

Me dieron ganas de entrar y decirle que fuera pensando en otro negocio.

Si su pareja está a punto de morir y el tema de la herencia
no resuelto, hay solución.

Es tan grosa que no puedo comentar nada...

Más en : Afiches I, Afiches II, La última entrega del año, Afiches III, Afiches IV, Afiches V.

Soltando amarras

2011-12-03T21:22:00.004+01:00

Ayer tuve una jornada de reencuentro y ruptura con mi infancia. Porque una vuelta al hogar después de casi 8 años fuera tiene eso, que quieres entrar con tus 5 maletas pero una habitación no da para más. No sé en qué momento de mi tierna adolescencia me dio por coleccionar bolsas de tiendas y etiquetas de ropa, ni cuando decidí guardar todos los pilots que usaba y gastaba o los libros de primaria, ¡qué los problema de matemáticas estaban en pesetas!... Cosas raras que me hace pensar si era una niña normal...

Vi mi primer teléfono, esa gran Alcatel One Touch Easy color verde quirófano, con antena, que podía funcionar con pilas y que tardé 1 mes en enterarme que si le daba a la flecha de abajo podía seguir leyendo y no mandar sms de dos líneas (de esto hace 11 años y medio). Me encontré una postal que le di (o no sé si llegué a dar) a mi padre para el día del padre con un poema que a mi lado Neruda una gaita gallega (madre mía... ¡qué rimas!, ¡qué cuartetos!).

Por su puesto muchas fotos, que varias no quise ni mirar porque una ha tenido años muy mona pero desearía que desaparezcan de la faz de la tierra todas las instantáneas entre los 11 y los 15 años, edad en la que vas a una boda y no saben si sentarte con los niños o con los mayores, que vas a Zara y no sabes si ir a Niñas o a Trafa... (de eso me acuerdo yo...). Y las cartas de admisión a la universidad y al colegio mayor con sus correspondientes normas (no sé en qué estaba pensando cuando dije que quería vivir ahí, una cárcel tiene más libertad).

El caso es que sobre todo, y aquí va el párrafo ñoño al que antes o después había que llegar con este tema, vi que tuve una pedazo de infancia-adolescencia, con dieces por todos los lados en el colegio (que me lo curraba mucho), con mil amigos, muchos viajes, muchos buenos recuerdos, y esporádicamente una pedrada en la cabeza importante. Porque no sólo es encontrate con cosas viejas, el tema es acordarte del momento; y ayer sólo me reía cada vez que salía algo de una caja. Vamos, que he sido muy feliz.

Mi Buenos Aires querido

2011-11-23T00:00:00.002+01:00

Tenía previsto volar de Washington DC a Madrid el 31 de mayo de 2009 después de trece meses fuera de España; pero una cena, estar sentada al lado de un argentino que no conocía y una frase afortunada del estilo: “Yo voy donde me den un buen trabajo”, terminó desviando mis billetes de Washington a Buenos Aires al 9 de mayo. Y el argentino ha sido desde entonces mi jefe.

Siempre había querido venir a Buenos Aires. Muchos amigos de aquí, gente que venía de viaje y volvía encantada, incluidos mis padres, y quizá un poco de destino familiar (el restaurante, la calle donde vive media familia...) me traían hasta aquí. Y ahora, año y medio después, entiendo a aquellos argentinos arraigados en España que me preguntaban si estaba de verdad segura.

Porque Buenos Aires es muchas cosas. Es la ciudad del tango, de la cultura, del mate, de Boca y de todo lo que Calamaro y Sabina describen en sus canciones y el colectivo español tenemos en mente y adoramos. Pero cuando Buenos Aires deja de ser el lugar de paso y se convierte en tu casa, sale lo feo, que también lo tiene. Y ves que en el mismo escenario hay muchos problemas de tráfico, de manifestaciones diarias, de gente viviendo en la misma calle que hay casas con cinco baños, de inflación, de limpieza y de seguridad. Cosas que antes no valoraba y que ahora casi ya son una costumbre. Pero quizá Buenos Aires no sería Buenos Aires sin todo esto, no lo sé.

Lo que sí que sé es todo lo que he aprendido y vivido aquí. En lo profesional arranqué sin tener ni idea de dónde me metía. Me sonaban a chino todos los partidos, los políticos, los métodos de investigación, los pasos para crear una buena estrategia a nuestros candidatos. Y aquí empecé a hacer cosas a los pocos meses que en España probablemente hubiera tardado en hacer años.

En lo personal, básicamente, espabilé. En Estados Unidos a pesar del idioma por una persona u otra siempre estuve arropada, cuidada; aquí prácticamente no conocía a nadie, empecé a vivir sola en una ciudad en la que mi barrio es más grande que la ciudad donde crecí y el trabajo me consumía. De repente me vi con momentos de estrés que meses antes hubiera jurado que nunca iba a tener. También me di cuenta de que estaba sola ante el peligro cuando vi lo lejos que estaba todo esto en el mapa del avión (bastante más abajo que Sudáfrica ). Ya no había esa posibilidad de una visita rápida y barata a casa en caso de extrema morriña o alguna urgencia, demasiado lejos.

Y poco a poco me introduje en la ciudad como si fuera de “acá”. Renuncié a mi nombre. Soy la Gallega, Gaita en la oficina, Ine o Ché, en el mejor de los casos. Mi diccionario de español se duplicó. Nada se dice igual, muchas cosas tienen significados diferentes y comprometedores y todavía hoy sigo sintiendo la humillación cuando uso algunas palabras mal. Ya no sé qué decía en España, qué digo porque se dice aquí, o siquiera si existe, lo digo bien o con la tonada adecuada. Sigo sin ser consciente de que hablo distinto. No entiendo cómo con sólo decir “gracias” en la panadería me preguntan “Española, ¿de qué parte?”, para mí ya ha pasado tiempo, para el panadero no. Ni me veo esa “cara de gallega” que muchos me dicen que tengo. Pero el acento y la extranjería tiene sus ventajas cuando se quiere pedir algo o ligar, aunque esta cuestión la resolví hace un año.

Pero a pesar de la lejanía, la inexperiencia inicial, los kilos que me he echado encima porque aquí se come la mejor carne, pizza, pasta, helado, dulce… del mundo, y de la jungla ésta en la que vivo, no me han faltado nunca los amigos, el amor que tanto temía mi padre que apareciera y me dejará en Argentina de por vida, y las visitas de familiares y amigos que han hecho todo mucho más llevadero, han traído el correspondiente paquete de Zara y jamón que tanto echaba de menos, y han podido ver ese Buenos Aires que Sabina y Calamaro describen en sus canciones. Porque al fin y al cabo, ese es el Buenos Aires lindo que me gusta mostrarles y es el Buenos Aires que espero quede en mi memoria el día que decida hacer las maletas. Al que le debo mucho de lo que ahora soy y tengo.

Y hoy hago las maletas. Se acaba esta aventura argentina que arrancó hace 1 año, 6 meses y 14 días y en la que me ha pasado de todo, bueno y malo. Y miro para atrás y agradezco haber dicho que sí aquel día. Porque todo lo que he vivido en Buenos Aires quiera o no, ya es parte de mí. Ahora habrá que empezar a construir lo mismo, sólo que en el país donde quiero estar. En casa.

Lugares nuevos

2011-11-16T20:15:00.006+01:00

Este fin de semana me fui de viaje a Montevideo a conocer a la familia política. Un momentazo en la vida de toda novia que antes o después hay que pasar. Y para mi suerte fue tannnn bien que hasta me dieron ganas de quedarme allí una temporadita. Espero que mi suegra piense lo mismo...

El caso es que por primera vez en la vida de los viajes no tuve ningún percance en el transporte. Es más, fue de lujo. Paso de la frontera uruguaya, barco hasta Colonia y bus a Montevideo, ida y vuelta sin ningún susto. Un logro.

Y descubrí otro Montevideo. Cuando fui con mi hermana llovió sin parar 3 días, no pudimos ver mucho más que bares y restaurantes, así somos nosotras. Cuando fui con mis padres lucía el sol, pero cuando en una ciudad no sabes muy bien dónde está lo bueno, cuesta hacerla tuya. Sin embargo, este finde vi el Montevideo tranquilo y lindo que todo el mundo de aquí conoce.

Mi contraparte me llevó a caminar rambla para arriba y para abajo, bulevares de un lado a otro, todos los días bajo la consigna: "Ine, Montevideo es una ciudad para caminarla" (y yo creía que estaba preparada para hacer el Camino de Santiago...). Y así fue, mucho paseo y comer sin parar. Porque lo que es universal es el cebamiento que toda familia comienza a practicar cuando uno de sus miembros o miembras vive fuera una temporada superior a seis meses y vuelve al hogar. Se piensan que fuera de casa no comemos ni vamos a comer más cuando nos vayamos.

Así que entre paseo y comilona, vi cosas distintas e inusuales que me hicieron reír que paso a detallar:

- Los niños en Montevideo van a la escuela con una bata blanca y un lazo azul marino en el cuello gigante. Queda monísimo, sólo que ver a un nene de sexto con un lazo más grande que su cabeza choca. (Yo que me quejaba de mi bata azul cielo abrochada atrás que me dejaba sin aire...).

- Es obligatorio ir siempre con las luces del coche prendidas. No importa la hora. Como en Canadá. Y así se han reducido un 20% los accidentes de tráfico en la city.

- Los autobuses dan trabajo a mucha gente y, por ello, son bastante caros. Por cada bus laburan tres personas. Un chófer que conduce, un guarda que te cobra sentadito como si fuera uno más y un inspector que de vez en cuando sube para controlar que todos los pasajeros hemos pagado religiosamente nuestro boleto.

- Los taxistas, que han debido de sufrir varios sustos, han plantado una mampara en el taxi al estilo New York, se pueden negar a llevar a alguien de copiloto y te cobran por fichas, es decir el taxímetro marca 1,2, 58, 47, 27... y luego te señala en un papelito plastificado cuántos pesos equivalen a tal número (que pueden ser 230 pesos, o 1.000.000, todavía no me ha quedado claro a cuánto está, pero algo así como 1 euro= 29 pesos).

- El mate es a los uruguayos lo que la sierra a un carpintero, la extensión de su brazo. Van con el termo debajo del hombreo, la matera, el mate, la bombilla de paseo, a trabajar, de compras, en la moto, a misa, a la playa... El concepto mate es algo que analizaremos en próximas ediciones, no tengo todavía el estudio comprobado del todo sobre su sentido.

- El tema que a mí me trae loca en Latinoamérica, el de los útiles de higiene femenina aquí rompieron con todas las barreras de mi imaginación: ¡son de colores! Así que abres una cajas de tampax y los hay rosas, morados, azules, naranjas... en plástico bien brilloso.

- Y por último, los uruguayos son tan solidarios (por eso me quedé uno) que piensan en todo. Así que el cura de la parroquia a la hora de dar de comulgar empezó a recitar la carta de lo que había, incluyendo cáliz para aquellos fieles celíacos que no pueden tomar la hostia sagrada.

Es lindo conocer nuevos lugares con gente autóctona. (Como para criticar... ;) ).

Cuestión de encajar

2011-11-10T21:10:00.010+01:00

Vuelvo a casa. Este es el resumen de las decisiones, discusiones, charlas y disputas mentales que he tenido en los últimos meses con los cercanos y en mi cabeza. Como he amagado 3 ó 4 veces con volver y cada vez me iba más lejos, algunos están esperando a verme en persona para creérselo, pero la realidad de la vida es que ya tengo el billete y justo en 15 días estaré aterrizando en Madrid.

Desde que se fue enterando la gente he tenido opiniones de todos los gustos. Los que quieren que me quede porque soy parte de su vida aquí, los que me apoyan cien por cien y se irían conmigo sin pensarlo, los que no se creen que esté con ganas de pasar el sexto invierno de los últimos tres años y los que directamente me dicen que España está para el arrastre y es una cagada que lo haga. Luego está el bando de los que le da igual qué pase, que me quieren cerca.

Y justo he leído a Hernán en Orsai, un argentino en la madre patria, y entonces me he dado cuenta de que un argentino nunca va a ver del todo lo mal que está su país, ni un español va a ver lo mal que está España. Porque él declaraba que volvería a Buenos Aires mañana, está "explotado de pibes con los ojos brillosos" y "a España le esperan cuatro años de aburrimiento, de ausencia de ideas, con gente en traje tomando decisiones". Y me he quedado pensando: "¿Dónde leches estarán esos pibes?".

Pero haberlos los hay. Y en España también, sólo que todo depende de la nacionalidad de nuestros ojos. Mientras en un lado tengo 5 millones (y desde el día 25, 5.000.001) de personas sin trabajo, unos años de recuperación verdaderamente horribles y futuros cambios que a nadie le van a gustar ni un pelo, a este lado tengo un dólar que explota y que ya no se vende a los ciudadanos de a pie sin pasar un interrogatorio a los inspectores de la AFIP hasta que decidan si merezco o no los billetes verdes, una burocracia prehistórica que sólo pone trabas y más trabas a cualquier gestión (comprar una propiedad, por ejemplo) y gente que, en uno de los países con más recursos naturales del mundo, se muere de hambre a unos cientos de kilómetros de la capital.

Así que problemas y jóvenes con nuevas ideas y ganas de innovar, a mi juicio, los tengo en todos los lados, aquí y allí, en diferentes áreas y a diferentes escalas. Sólo que el encanto y cariño que uno tenga por su país hace que la parte problemas se nuble y merezca mucho más la pena la positiva. Y a mí me pasa, y aunque España esté como me han dicho "para atrás", prefiero pasar el momento feo allí que aquí. Porque yo también siento que encajo más cuando me veo con mis amigas comiéndome un pincho en la Laurel con un vinito o tomándome una copa con hielos de verdad. Es cuestión de encajar.

Entonces me he dado cuenta de que he tomado la mejor decisión del mundo (hasta que vuelva a hacer las maletas ;) ).

¡Cocineras, a los fogones! (que llego)

2011-10-20T02:34:00.006+02:00

No es noticia que tengo una familia muy gastronómica. El restaurante de mi abuela, el Buenos Aires (en la calle República Argentina 11, creo que estaba destinada a vivir donde vivo...), es parte de mi infancia. Ahí comía yo todos los sábados en el office de la cocina con mi querido hermano, Lopetegui, Iturrino y Vergara, por aquel entonces futbolistas del Logroñés, cuando el Logroñés era el Logroñés y estaba en Primera, y luego el domingo los iba a ver jugar con mi padre, pero ya lo conté aquí.

Y casi siempre comíamos como ellos: unas croquetitas, ellos pasta con tomate y un filete con patatas fritas (comida de futbolista nos decía mi abuela) y cuando no estaban porque jugaban fuera, mi padre se aliaba con mi abuela y nos cascaban un plato de merluza a la romana (que no es que nos encantará por aquel entonces y ahora mismo me arrepiento tanto de esas caras de asco...).

También es el lugar donde celebramos la Nochevieja y Año Nuevo, donde me pongo las botas hasta tal punto que luego hay veces que la cremallera del vestido para el cotillón no me cierra y donde, año tras año, sin importar cuánto lo sepamos, son las doce menos cuarto de la noche y seguimos casi con los entrantes y las uvas sin poner. Pero tenemos una facilidad asombrosa para acelerar la marcha y llegar a las 12 con todo comido y los turrones cortados.

Ahora en la cocina está mi tía Pitu, mi abuela suficiente tuvo durante décadas, y mis hermanas se llevaron la parte cocinitas del pastel. Ana, estudió hostelería y lleva un restaurante, y María se gana premios con las recetas familiares. Pero yo, nada de nada. Huevo frito, pechugas a la plancha y ensalada, no me saquéis de ahí. Y lo peor, es que no sé y no tengo esa paciencia para aprender y tardar media hora en hacer algo que me cuesta comer 2 minutos.

Pero como hay gente de sobra en la familia y les encanta ¿para qué me voy a meter donde no me llaman? Así que voy dejando la lista (no necesariamente por orden de preferencia) de cosas que quiero comer desde que ponga un pie en el suelo en casa, para que no discutáis algunas os digo quién las puede hacer. ¡Cocineras, a los fogones que llego!

- Croquetas, de la abuela.

- Albóndigas, de María.

- Pescado.

- Calamares en su tinta, esto se lo dejamos a Pitu...

- Pastel de queso con miel y trufa de Anita.

- Alubias rojas. (Pues sí, María, has leído bien, he visto una foto y no veo el momento de comerme un plataco lleno, sin tocino, por favor).

- Patatas con chorizo, papá, sé que te mueres de ganas.

- Pescado, por si no ha quedado claro.

- (An)gulas, del Norte, por favor.

- Patatas a la importancia (las de mi madre, que eso sí sabe hacer).

- Guisantes con huevo escalfado (los de mi padre, que es el que controla).

- Tortilla de patata del Porto Novo.

- Pescado que no es suficiente aún.

- Foie fresco con Pedro Ximenez, mmmmmmm.

- Carne guisada.

- Libritos de jamón y queso.

- Bizcocho (mamá, ya van dos tuyos, no eres tan anticocinas como creemos).

- Jamón de jabugo.

- Pinchos morunos.

- Algo de pescado, si eso...

Esto para empezar...

Surcando la ruta

2011-10-13T02:18:00.005+02:00

He ido de viaje, con lo cual tengo que contar la historia del viaje que como ya todos sabemos por esto, eso y aquello, y lo de más allá, (y más) es mi especialidad del mundo mundial.

Esta semana (y la que viene) el viaje era por trabajo. No salía de la provincia de Buenos Aires, pero como las distancias argentinas no son a escala normal, sino que son a escala estatrósferica, irse "aquí al lado" supone seis horas y medias de autobús. Que es más de lo que me cuesta ir a París en tren desde la frontera, pero es cuestión de acostumbrarse.

Así que me dispuse a ir a la linda y limpia estación de Retiro (todo irónico, irónico, es sucia y fea a más no poder) a las 8 de la mañana de un festivo, así que poca gente en el camino y mucho movimiento por la estación. El primer día que hice esto estaba cagada, ahora ya, una más...

Me compré un agüita y me subí al autobús. Y, un golpe a favor del transporte argentino, subí al autobús pero un micro argento es como la primera clase de un avión árabe. ¡Una locura! Las butacas son como un auténtico sofá, tienes para apoyar los pies y para reclinarte hasta 180 grados (depende del billete que compres: cama, ejecutivo o semicama). Pero el resumen es que yo quepo todo lo larga que soy sin que se me duerman las piernas. Así que viajar esas distancia pero con tanta comodidad, hace la cosa más llevadera.

Sabemos que me duermo de pie, si hace falta, y más siendo temprano, con el bus medio vacío y con sueño. Pero... aquí vamos con los peros... el lunes el que estaba detrás de mí decidió que él iba a dormir, y que los demás debíamos escuchar sus ronquidos. Y yo me ataco. Porque bueno, que alguien ronque no es tan grave, lo he sufrido alguna vez y no voy a decir nombres, pero eso no era un ronquido normal, eso era sobrenatural. Yo ya no me iba a dormir, pero es que me estaba dando miedo que ese hombre se quedará ahí en el sitio ahogado en su propia respiración, y pasé del mal humor a la angustia, y la segunda es mucho peor que la primera.

Entre ponte bien y estate quieta con la sinfonía angustiosa de fondo me percaté que en la goma que refuerza la ventanilla había agua, no unas gotitas, un buen charco que avanzaba para delante y para atrás según las maniobras del chófer. Y ahí mi bombilla semiencendida a esas horas de un festivo pensé "qué leches va a hacer ese agua en la curva..." y entonces comencé a mirar desafiante ese charquito de agua, cómo se comportaba y qué hacía hasta que descubrí que era mucha pero no la suficiente como para caerse encima de mí salvo que el autobús volcase hacia la izquierda. Cosa que esperaba no ocurriera, así que dejé de preocuparme por el agua.

El oso hormiguero seguía en la suya y en la tercera y última parada, en Quilmes, muy cerca de Buenos Aires antes de salir a la ruta hasta destino, el oso se despertó y me dí cuenta de que era el segundo chófer de a bordo (con esas distancias casi siempre hay dos) así que me puse contenta porque se iba a conducir, me acomodé y me dispuse a dormir las 5 horas restantes. Pero de repente subió un vendedor gritando la retaila de productos que tenía: "Facturas, fanta, café, coca, galletitas; facturas, fanta, café, coca, galletitas" (íbamos una docena de personas con una vez ya le oíamos). Y me prometí no quejarme ni abrir los ojos.

Arrancamos y a los 10 minutos, cuando ya estaba en el otro mundo más que en este, encima de mí el altavoz empezó, cuál avión se tratase, a presentar la flota de autobuses en la que viajaba, la historia, la vida de su fundador, de su hijo y su nieto, cómo compró el primer bus y cómo ha llegado hasta tener ese micro tan grande, lustroso y cómodo en el que yo estaba postrada.

Y volví a decidir no abrir los ojos hasta que terminará el video para después dormirme y no perder el sueño. Pero a los 15 minutos de escuchar obra y milagros del fundador, a un volumen considerable empezó una película, doblada a español latino, y con mucho ruido. "Pondrán los subtítulos, como siempre", pensé. Pero no, el chófer 1, que ocupaba la cama de los ronquidos al que le fui amablemente a preguntar me dijo que era el volúmen mínimo, así o muda. Y estuve a punto de preguntar a los 10 que me acompañaban qué leches querían si peli o silencio, pero me di media vuelta y me intenté dormir, sin mucha suerte hasta que la película, que oía a trozos, terminó.

Entre cabezada y cabezada vi que hacía sol, se fue nublando y se puso a llover (más cerca de destino-peor tiempo, regla que siempre se cumple si soy yo la que viajo) y cuando faltaban apenas 2 horas, vista la imposibilidad de descansar, me puse a leer. Y no paré hasta llegar, porque el libro está bastante bueno y llevaba tiempo teniéndolo en la mesilla (Storytelling, de Christian Salmon). A media hora de llegar, mandé un mensaje por chat a la persona que me iba a buscar, pero Blackberry Latinoamérica no quería quedarse atrás en el parón europeo de Blackberrys. Intenté llamar pero no podía y llegué y no había nadie, no sabía cuál era mi hotel, y, lo peor, no sabía ni siquiera dónde estaba la terminal a la que había llegado.

Así que me senté al rayo de sol que salió para darme la bienvenida, me despreocupé de todo y esperé a recibir señales de humo de a dónde ir. A la hora llegaba al hotel, piso 8 frente al mar. Algo bueno tenía que haber al final del camino.

Sentido común

2011-10-12T03:25:00.005+02:00

Nunca hablo en el blog sobre mi trabajo, no porque no vea cosas graciosas, raras e increíble (que podría escribir un libro), pero les debo cierta confidencialidad a las personas a las que asesoramos. Sin embargo, hoy no importa lo que diga, porque es bueno.

He oído por activa y por pasiva a la gente quejarse de la política, de los políticos que roban, los que son corruptos, los que no hacen nada, los que hacen lo de siempre (nada)... Y sí, los hay así a montones, no hace falta más que leer los periódicos todos los días. De hecho, yo era la primera que hace unos años saltaba las 1.000 páginas de Política, la que no prestaba atención a los 7 primeros minutos del telediario. Pero por friki, porque así se dio o porque terminé trabajando en todo relacionado con ella, acabé en este lado de la barrera. Y desde entonces he podido ver que NO todos son como pensamos.

Y quizá eso es lo que me mueve a seguir trabajando en esto. No para lograr la paz y equidad mundial como si fuera una Miss Universo a punto de recibir su corona, pero sí para intentar cambiar, aunque sea desde acciones pequeñas, un poco las cosas y, en la medida de lo posible, mejorar la vida de la gente. Que la hay muy jeta, la hay con muy mala suerte y la hay que se merecen realmente una ayuda.

Y todo esto viene a que estoy de viaje, y he podido ver en vivo y en directo como uno de los intendentes a los que ayudamos de cara a las elecciones (para su reelección) ha sorteado 40 casas entre los gremios de seguridad y demases (socorristas, policía, prefectura, veteranos de Malvinas....) y he visto como una guardavidas ha llorado al ver su numerito en la bola sacada, a un veterano emocionado cuando le han dado su parcelita y a unos cuantos policías jóvenes saltar de alegría porque la semana que viene van a poder entrar a SU casa. Y me ha gustado.

Entonces he pensado, "qué grande es el intendente que ha hecho esto". Y me he dado cuenta de que no hay que hacer otra cosa más que tener sentido común y trabajar. Que parece una obviedad y tontada, pero visto lo visto no es tan fácil. Así que poco a poco desde lo que me toca, haremos lo posible para cambiarlo. Yo me quedo tranquila si, para empezar, los que más cerca tengo lo cumplen. Sobre todo uno, aunque según veo de lejos puedo estar más que tranquila de que así lo está haciendo.

A oscuras

2011-10-10T20:19:00.004+02:00

Ayer viví mi primer apagón. Sí, he vivido la tormenta de nieve americana más grande de la década, tres bombas, un vuelo en el que por poco me muero viendo Los Simpson, pero nunca lo había hecho con la luz apagada. Y la experiencia no me gustó NADA.

La semana pasada se fue la luz un par de horas, pero como era domingo y yo soy de planchar la oreja hasta el máximo estaba dormida, así que ni me enteré. Pero ayer pasó lo mismo, sólo que en vez de un par de horas fue todo el día. Ilusa de mí pensé que no iba a durar nada y me lavé el pelo. Pero he estado con el pelo húmedo hasta esta mañana.

Ilusa de mí me fui a comer fuera pensando que a la vuelta iba a tener todo encendido, pero no, llegué, no había luz y eso implica que no hay nevera, que no hay wifi, que no hay televisión, que no hay enchufes, que no hay nada. De nada.

Y cuando alguien, por ejemplo yo, tiene el ordenador sin batería, el iPad sin batería, el teléfono sin batería y sufre de enganche a dos juegos de frikis y encima era el cumpleaños de su hermana y sólo la quería llamar por Skype, el apagón jode. Y si además añadimos que ni en el remoto de los casos tengo velas, porque nunca se me pasa por la cabeza que pueda pasar, entonces ahí arranca el día del aprendizaje.

Porque el santo que ayer lo sufrió conmigo, quien no se podía creer que en mi vida hubiera estado en un apagón así, me enseñó qué velas comprar, cómo ponerlas y cómo pasar el rato sin que mi mala leche me inundará, él no me soportará y me dejará ahí tirada por boba.

Así que lo fui llevando, con mejor o peor cara a ratos pero entonces ya definitivamente me dí cuenta de que yo seré una pija, cheta o cada cual en su idioma quiera llamarme, pero estoy acostumbrada a vivir con luz, con agua caliente y con internet, cosas de la vida, mi vida.

Aunque un día sin alguna de ellas me viene bien. Para seguir espabilando.

Saludos

2011-10-06T17:01:00.005+02:00

He estado leyendo varias columnas de Arturo Pérez-Reverte estos días. Aquí no me llega el XL Semanal los domingos así que cada varias semanas a través de la web me leo las 3 ó 4 anteriores. No me gusta tanto leerlas en la pantalla, pero antes que nada prefiero esto. Y hoy ha caído ante mis ojos una sobre la falta de "educación" o "simpatía" de los españoles para saludar a los amigos, conocidos o cualquier ser viviente. Y aquí es mi turno de romper una lanza a favor de mis queridos argentinos. Porque a cada uno lo suyo, los argentinos saludan a toda la eternidad si hace falta.

Ya hablé cuando llevaba poco tiempo viviendo en Buenos Aires que a mí el tema besos me desconcertaba un poco. Besos al entrar, al salir, al ir al baño, al volver, todos los días, a todos. Y no dos, uno. Bien, año y medio después puedo decir que me he acostumbrado y me ha vuelto un poquitín más cariñosa. Es más, he visto como un amigo del mismísimo Bilbao, que la última vez que dio un beso a un amigo suyo de Bilbao fue en medio de una borrachera o en el lecho de muerte, también saluda con un beso a chicos y chicas. Con lo cual, todo es posible.

Pero al margen de los besos aquí siempre se saluda. Al vecino, al panadero, a los compañeros de oficina, al camarero, al portero. Todos dicen "buen día" por la mañana, "¿cómo te va?" por la tarde y "hasta mañana" o "buenas noches" por la noche. Puede que hasta un portero que no sabe ni quién eres se te quede mirando y te diga "Buennnn díaaaa" (con tonito argentino).

Y a mí una de las cosas que siempre me llaman la atención y que gracias a dios se me está pegando es el tema de los saludos por teléfono. Aquí una llamada empieza más o menos "hola, María, mi nombre es Inés, te estoy llamando para hacerte una consulta sobre..."o "hola, Agus, mi nombre es Inés, te estoy llamando de ---- y quería saber si puedes ayudarme con esto...". Y las despedidas "mil gracias por la ayuda" y yo todavía no, pero el más argento sí un "fuiste muy amable, muchas gracias".

¡¡¡Joder es que así da gusto ser teleoperadora!!! Si solo falta que te hagan la ola... que parece que te están perdonando la vida cuando haces una pregunta o consulta o pides un favor.

Pero en España no, en este caso nos sale el español bien burro que llevamos dentro y nos comportamos como tal. Contestamos el teléfono diciendo "¿quién?", "¿sí?" o en el mejor de los casos "¿dígame?", en vez de el tan simpático argentino "¡hoooooooooola!" (con tonito argento, por favor). Nos despedimos con un "ok", "hasta luego" o en el mejor de los casos "muchas gracias, un beso", en lugar del tan socorrido y amigable "un beso, chau, chau" que no me puede gustar más.

Llámamos al camarero para pedirle la cuenta con un chasquidito de dedos o un buen "¡jefeeeee, la cuenta!", cuanto más alto y claro, mejor, que quede claro que pedimos la cuenta al camarero. A la operadora le mandamos a la mierda con un "ahora no puedo, adiós" (generalmente llaman a la hora de la siesta, este lo defiendo un poco) y nos quedamos tan anchos y giramos la cara o nos hacemos los locos cuando no queremos saludar a alguien por la calle.

¡Qué nos costará decir "hasta luego...! Pues parece que mucho, porque seremos hospitalarios, cachondos, simpáticos, buenas personas cuando queremos, divertidos, españoles y todo lo que nos dé la gana. Pero el tema saludo lo estamos perdiendo todo. Si es que algo quedaba...

Chau.

La primavera...

2011-10-04T21:12:00.006+02:00

No sé qué contaros, en realidad sí que sé pero es tan largo que Justo luego no me lee y prefiero mantener la clientela. Así sin comerlo ni beberlo llegó la primavera a Buenos Aires. Hoy justo no que hace un biruji importante (a ver cuántos habíais visto biruji escrito y no habéis dudado...). Pero con el sol en lo alto como que todo se ve de diferente color, o no, pero al menos está una de mejor humor.

No he empezado a usar el bidé, solo faltaba. Sí hemos empezado un poco de dieta para quitar al menos el primer piso de los rollitos que protegen mi abdomen. Así que básicamente mis mediodías están acompañados de mandarinas y/o bocadillos de jamón y queso de pan negro. Mira que tienen pepitas las mandarinas en Buenos Aires. Cada gajo (quién había visto escrito gajo, ¿cuántos?) tiene como 4 ó 5. Y yo que soy de comer ligero, por no decir a ritmo supersónico, me juego el gaznate (esta tampoco la escribís mucho...) cada mediodía.

Pero que te digan que estás un poco más flaca, en sentido español de España, a todo el mundo le gusta. Así que seguiré comiendo mandarinas con o sin pepitas, que una más o menos ahí dentro no creo que me creen una úlcera.

También son días de pensar mucho. En lo poco que queda para que lleguen las elecciones, motivo y razón por la que llegué aquí hace año y medio, para que llegue la Navidad y vuelva a casa y para ver qué leches hago con mi vida. Pero esto es un cantar demasiado largo como para compartirlo, os diré la resolución final cuando tome la decisión o cuando algún señor llame a mi puerta. Veremos, no tengo ni prisa ni miedo.

Y así después de escribir tres párrafos pienso, "Inés, esto no le interesa a nadie..." Pero la verdad que después de leer los 4 diarios españoles que leo, el Twitter y el Facebook de medio mundo, me he percatado que está el personal centrado en dos cosas: la boda de la Duquesa de Alba y la crisis que nunca termina y que según un sabio no ha tocado fondo ("Vamos a tener que comer mierda y lo peor es que no va a llegar para todos"). Con lo cual me hace pensar 1. Que esto no es nada raro, quizá al menos sonriáis un poco; 2. Madre mía como está el percal si doña Cayetana es lo único interesante (para quién lo sea) y 3. Cuántas palabrejas que usamos y no hemos visto escritas en nuestra vida.

¿O habíais visto muchas veces así de bien escrito "hecatombe"?

Erradicación

2011-09-22T20:02:00.005+02:00

Uno de los debates que de vez en cuando tengo que lidiar con argentinos (además de quién habla mejor español) es la utilidad del bidé. No sé muy bien cómo explicar la situación sin quedar mal, porque me está costando arrancar, pero el problema viene a ser el siguiente:

a) En Argentina el bidé es vital y se usa prácticamente cada vez que se va al baño.

b) En España no se usa apenas, salvo emergencia. Si te quieres lavar con agua te duchas, sino para algo creo dios el papel higiénico.

Yo en contadas ocasiones lo usé en España o Argentina (en Estados Unidos, tan prácticos ellos, como las persianas, ni existe directamente). Primero, porque en España los bidés no son como aquí, no tienen un chorrito que va directamente hacia arriba para llegar a las partes pudendas (palabro que acabo de aprender en la RAE) con lo cual con el grifo solo en la parte delantera te terminas mojando casi más que si te ducharas. Por eso preferimos la ducha integral y dejarnos de bobadas.

Segundo, porque el bidé en Argentina me da un asco que no lo puedo ni ver. En mi casa, el único que quedó tras las obras, se use o no, tiene tapa. Con lo cual es un excelente soporte para toallas o para lo que se precie y está en perfecto estado en el remoto caso de que lo usará. Aquí con una forma medio de palangana de hospital, medio de violín, sin tapa, con lo cual lo use o no algo se ensucia, y las partes pudendas son muy delicadas como para apoyarlas en cualquier sitio con la mínima mota de polvo.

Y tercero, no me valen los principales motivos que me defienden los argentos a capa y espada para prolongar la vida del bidé en un baño. Uno, me dicen que es una guarrada no usarlo sobre todo para el género femenino cuando tenemos la regla. Y dos, para ambos géneros cuando tenemos gastroenteritis. La segunda se cae por su propio peso, como muchísimo tienes una gastroenteritis anual (si tienes el estómago delicado) y para algo está la ducha. Y la uno, vuelvo a la misma cantinela que llevo intentando transmitir año y medio, no sería tal guarrada si en vez de gastar agua y usar pañales se comenzarán a hacer de uso nacional y universal los higiénicos tampax, que para algo los inventó alguien.

Así que me pueden decir misa, culo sucio, o guarra con todas las letras, que yo no lo he usado en mi vida y no voy a empezar a hacerlo ahora teniendo la ducha 20 centímetros más lejos.

Espero que me apoyéis en la erradicación del uso del bidé, queridos amigos del otro lado del océano y de más arriba de este lindo continente, porque lo he hecho púbico para oír opiniones, no vaya a ser que de verdad sea una antihigiénica y me enteré tarde.

Sin propina

2011-09-19T18:31:00.004+02:00

Estoy hartita de que me timen en este santo país. Yo entiendo la inflación, la necesidad, los sueldos... lo entiendo todo, que también lo padezco. Pero que seis de cada diez veces que yo pido la cuenta en un bar, cafetería, restaurante, bodega o cualquiera que sea la denominación del centro gastronómico, me endiñen, así porque sí, el postre del de al lado o la pizza del de enfrente... pues me jode.

Porque por mucho que diga "ni en pedo", "boludo" o "¡pará!" debo de seguir teniendo una cara de gallega importante y la "s" del gracias muy marcada. Así que yo, del mismísimo Logroño, que en mi vida había revisado una cuenta cuando se la daban ni en España ni en USA, me he convertido en el inspector Gadget y miro y remiro la nota antes de pagar. Y la ley se cumple.

Si la cuenta la pide alguien de Mercosur, no hay apenas fallos, si la cuenta la pide la nena, hay platos que de repente me he debido de comer por ósmosis aunque esté sentada con dos correntinos y un cordobés.

Así que como estoy hasta las pelotas, además de protestar y cambiar las cuentas, cuando esto me pasa: no hay propina. Porque si todos nos hacemos los vivos y si por una cosa u otra, de repente ha aparecido el cobrar "cubierto" donde antes no lo cobraban y yo dejaba mi propina tan contenta, y además me cargan lo que les da la gana, me paso la normal social y moral de dejar un mínimo del 10% de la factura en propina por donde sea.

Llamadme mala onda, que lo soy, pero me jode tanto que prefiero ser la mala onda de Buenos Aires antes de que me traten de boluda. Que también lo soy por lo visto...

Multiargentina

2011-09-15T17:29:00.004+02:00

Soy argentina por 90 días más. Y todo gracias a mi visita a Migraciones, mi correspondiente pago de 300 pesitos y mi condición de europea. Pero esto que puede sonar fácil y un ratito en las oficinas, es una verdadera experiencia. No tenía pensado ir el martes, de hecho fue un arrebato que me dio cuando me vi a las 8.30 vestida y peinada (no me peino, eso ya lo he dicho mil veces). Así que me dispuse a ir a Migraciones, sin turno, con el pasaporte y la guita, como ponía la web.

Y ahí llegué a la Dirección Nacional de Migraciones, a orillas del Río de La Plata, al edificio 4, sección No Mercosur, sección Prórrogas, ventanilla K. Y lo primero que vi fue un cartel luminoso: TURNO XX. Y ya me puse nerviosa. Fui a preguntar a la ventanilla y cuando iba a decir "Bue...", leí un cartel que decía: "Cualquier consulta dirigirse a Información en el edificio 3. Aquí no atendemos dudas. NO INSISTA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!". Así que pensé "no seas gallega, no insistas" y le pregunté a uno de los que esperaba como yo y me dijo que fuera al hombre de camisa blanca, que estaba entre las 600 personas que hacían cola para los trámites de Mercosur, y le pidiera un turno. Me dio el 26.

Según volvía llamaron al 26, y ahí que fui con un chico que me pidió el pasaporte y la fotocopia del pasaporte. La nena no tenía copia, porque en ningún lado pone que la necesitara. Y el flaquito me señaló otro cartel : "Todos los trámites de estas ventanillas necesitan de fotocopia de pasaporte, de la hoja de datos personales y de la última entrada al país. TODOS LOS TRÁMITES". Ok, "no seas gallega", pensé de nuevo (pero que lo pongan ahí no me vale para nada cuando la gente ya una vez ahí no va a sacar copias en el Río). Y le debí dar pena al flaco que me dijo que fuera al edificio 3 a ver si me lo hacían o sino que me fuera a la estación de Retiro que hay fotocopiadora seguro. Que me guarda el turno, aunque me señaló otro cartel que ponía "Si no tiene todos los papeles correctos perderá turno". ¡A la mierda con los cartelitos! Pero el flaco me guardó el turno.

Así que arrancó la operación "Copia de pasaporte". Fui al edificio 3 y vi de lejos la cabina de supuestas fotocopias y había, como no, un estupendo cartel que decía "AQUÍ NO SE HACEN FOTOCOPIAS!!!!!", así que ya no pensé "no seas gallega" directamente me fui a Retiro. Y para los que conozcan la zona, ir a Retiro es jugarse la vida. Porque hay que cruzar: cuatro carriles, tres vías del tren, un pasillo de gente donde te venden carpetas, zumos, bolígrafos, fotos de carné (no sé si tuyas o de otra gente) y café, cruzar ocho carriles de autobuses, colectivos, micros y camiones y unirte a la marea de gente que, entre puesto y puesto de cosas, camina por la acera de Retiro.

Fui al locutorio donde ponía "FOTOCOPIAS 0,40", entré y me dijeron, "no, aquí no, baja al subte (metro) al puesto de Kodak". Y ya pensé que da igual qué cartel lea, todo es malo... Bajé, hicieron las copias, y según la hace me dice "¿Tenés monedas, no?", señalando tres carteles que dicen: "Fotocopias solo con monedas, sin excepción". (Aclaración autóctona: hay muchos problemas de monedas en Argentina, no hay monedas, y hay cosas que solo se pueden pagar con monedas, del estilo: bus, fotocopias). Pero, sí, tenía monedas (no sé cómo porque nunca tengo) y pude sacar las copias y volver a cruzar la marea de gente, los ocho carriles de vehículos pesados, el pasillo de la venta, las tres vías del tren y los cuatro carriles, hasta el edificio 4, sector No-Mercosur, sector Prórrogas, ventanilla K. Y entregué todo y esperé como me dijeron.

Y ahí sentadita empecé a ver la cantidad de gente que había en ese edificio, con las carpetas que en el pasillo les vendieron, esperando para hacer trámites de residencia. Y no hablo de una fila de 30-100 personas, hablo de más de 500, algunos sentados, otros de pie, otros en la calle esperando turno y cuando dieron las 10 en punto que aquello se había descongestionado un poco, el señor de la camisa blanca que me dio turno salió a la calle a buscar a los otros 600 que esperaban al sol y eran del turno de 10 a 12 horas. Y así todo el rato. Gente y más gente. Entonces me dí cuenta de que Argentina es muy grande, pero la cantidad de inmigrantes que vivimos aquí, más aún, no quiero saber New York...

Y yo, en la zona No-Mercosur, con el italiano, el grupo de chinos, el grupo de coreanos, la rusa, la nigeriana y el gringo (estábamos nivelados, pero nos ganaban los asiáticos), después de pagar, volver, firmar, volver, y esperar, mientras gentes y más gentes iban y venían, conseguí permiso para 90 días más, me devolvieron mi pasaporte y me fui. No sin antes ver otro cartel en la puerta que decía: "Asegúrese de que lleva todos los trámites consigo". Que sí, joder, que no soy tan gallega como para dejarme el pasaporte.

Inventemos

2011-09-05T14:14:00.000+02:00

No entiendo muy bien a los inventores. Siempre me he imaginado que son viejos con chaqueta de lana y bata blanca que rodeados de herramientas sacan algo que cambiará la humanidad. No sé por qué tengo esa imagen cuando generalmente los inventos salen de cualquiera que piensa fuera de lo común, será culpa de los dibujitos que salían en el libro de inglés al lado de cada palabra que me tenía que aprender (ojito la dificultad y necesidad del dibujo, inventor en inglés se escribe inventor pero dicho con más fuerza en el -ven-) pero este no es el tema.

El caso es que con la de chorradas que hoy en día se inventan no sé a qué está esperando el gremio inventor en hacer cosas que a mí me harían la vida mucho más fácil. Y seguro que a más de uno, que tampoco soy tan rarita.

Ejemplos: tal y como está el mundo digital hoy en día, ¿a qué están esperando para inventar un microchip que se ponga en las maletas de cada uno y en caso de pérdida cada cual sepa dónde leches está su maleta, en qué momento y decírselo a los señoritos de la aerolinea cualquiera sea su nombre (pero si se llama Iberia y Aerolíneas Argentinas, mejor) que normalmente no dan una?

¿Por qué nadie ha inventado un agua que sepa a Cocacola, o una Cocacola que no engorde ni retenga líquidos? Es duro no poder beber Coca para no terminar con los muslos como elefantes, no fumo, no fumo porros, para un vicio que tengo también tienen que fastidiármelo. Por la misma, ¿por qué todo lo ligth no engorda pero está asqueroso? Flaquitos, siglo XXI, ayudemos a los entrados en carnes a estar perfectos y así somos todos felices.

¿Por qué no existe ropa que cambie de color según el día y lo que quieras? A mí me ahorraría bastante espacio, bastante que planchar, lavar y tender, y muchos quebraderos de cabeza.

Mira que viví en USA, país donde vi mantas con mangas, perchas en las que en vez de una prenda caben diez, ralladores con formas de rana si querías, botas de robocop en vez de las picajosas escayolas, pulseras que te despertaban cuando estaban en la fase de sueño leve y así lo hacías de buen humor (lo juro, se vende) ...

Pero no, los inventores están a otra, a crear herramientas que en mi vida usaré, a investigar por qué un mono chimpancé si se come un plátano verde en vez de amarillo saca pelo en la nariz, y esas cosas que serán buenas para el mundo de la ciencia, pero para mi mundo son una gilipollez.

Pongámosle pilas, ché, que hace siglo y pico inventaron la bombilla, el teléfono y la radio y mira qué bien nos ha venido a todos.

Los chinos del cielo

2011-08-31T22:19:00.003+02:00

Los chinos en Buenos Aires son especiales. No son chinos como lo de España. Tienen su barrio chino, y aunque algunos sí que tienen un negocio en el que venden de todo como en España, el clásico todo a 100 donde friki de mí compraba paquetes de cartas con dibujos y olores, aquí los chinos lo que tienen son supermercados de barrio.

Esos súper que en Logroño identificabas con el símbolo naranja de Udaco o cómo leches se llamará, o que no tenían ni nombre propio, se llamaban como el dueño “lo de Juan”, “ lo de Evedio” (¡quién se puede llamar Evedio hoy en día?), aquí en Buenos Aires también existen cada dos, como mucho tres, cuadras. Pero aquí lo llevan chinos, y los nombres son del estilo “Jardín de Pekín”, “Sol naciente” o simbolacos raros que puede poner vacaborrachaenelojodeltigre que ninguno de los que ahí compramos vamos a entender jamás.

Y todos esos chinos, o por lo menos los cinco que hay alrededor de mi casa y la oficina, tienen cosas en común, independientemente de que unos estén más limpios que otros, más ordenados o desprolijos, o la china o chino hable mejor o peor español argentino que otros porquel final lo que importa son cuatro frases: “Glacias”, “No tenés bil-lete más pequenio”, “¿Has traido envalse de cerveza?” y “No tenemos”.

En común está el puñetero famoso gato dorado que mueve el brazo para delante y para atrás todo el santo rato que aún no sé qué significa.

Además todos tienen una especie de balleta o trapo húmedo en la caja en la que el que esté de cajero se humedece los dedos para: o bien abrirte la bolsa o bien contarte bien el dinero que te devuelve, que a mí no me puede dar más asco ese trapo que vete tú a saber dónde leches ha estado o cuántos billetes ha contado la china con esa humedad.

Todo chino que se precio cuenta en su plantilla con un latino de cualquier nacionalidad que habla perfecto español para la zona de verdulería y fruta. Porque los kilos y los nombres de las frutas y verduras no entran en las cinco frases que todo chino o china debe saber para desempeñar su laburo en la capital.

Y, sin dejar de lado la raíz china del vendotodoloquepuedoenelmenorespacioposible, en todos los chinos hay una estantería en la que pueden encontrar desde una percha, hasta un tapón universal de bañera, pasando por un candelabro o un plástico para cubrir las esquinas de las mesas para que tu hijo tocatodo no se rompa la cabeza con ellas.

Y de esta forma los chinos tienen todo lo que alguna vez necesitas comprar y terminan siendo parte de mi vida porteña. Pero sobre todo la gente, y yo, compramos en ellos porque además de simpáticos siempre, siempre, siempre, están abiertos cuando los necesitas. Y eso nunca se pagará con dinero.

El día

2011-08-30T23:30:00.000+02:00

Hoy ha sido el cumpleaños de mi madre. En realidad en Argentina lo sigue siendo por media hora más, pero ojalá estuviera aquí para celebrarlo. Sólo he podido hablar con ella cinco minutos y mandarle un sms, según ella más que suficiente. Pero para mí ya no son suficientes estas cosas. Siempre he comentado lo bueno y lo malo de estar fuera, la experiencia, la gente, la nueva cultura… pero empiezo a sentir esa cosa dentro que me llama a volver más cerca de casa.

Hoy era uno de esos días en los que nada me compensaba tanto como poder estar allí. Estar con todos, con mi madre que era la homenajeada, verla hablar por teléfono sin parar y de poder ver su cara ante un regalo. Ir a comprar cosas o acompañarla a donde tuviera que ir, porque era su día.

Hoy era el día en el que quería estar en casa al lado de mi viejo. Que termino el domingo por la mañana en una ambulancia hecho paté porque una loquita iba con cinco veces más de las copichuelas permitidas y se lo habían llevado por delante, a él y a su ya no existente bicicleta. Le duele hasta el cerebelo, no se puede mover todavía. Pero me tengo que conformar con verle la cara por Skype y dar gracias a que solo tenga desde la lengua al tobillo unos hematomas del tamaño de la Península Ibérica, total podía haber sido peor, se podía haber roto algo o más.

Hoy era el día en el que hubiera querido estar con mi hermana María haciendo, o viéndola hacer, los quinientos mil emparedados que seguro ha hecho para celebrar en casa el cumpleaños de mi madre. Y el día en el que hubiera querido ver a mi hermana Ana, que creo sigue con el susto del domingo, para ayudarle, o verla desde el sofá, como recoge las cosas del salón a la cocina, de la cocina al salón.

Y hoy también era el día en el que hubiera querido llegar a Madrid con mi hermano Felipe. Para reclamar por las maletas que le han perdido, para cagarme en lo más barrido porque en una de ellas estaba el regalo de mi madre, para poder comerme un bocadillo de jamón serrano nada más aterrizar como él ha hecho y sobre todo, para poder decir que estaba de vuelta a casa y hubiera visto a todos los anteriormente nombrados.

Pero nada de esto se ha dado, porque hoy he estado de viaje durante todo el día, en un pueblo de la costa argentina yendo a ver a un candidato a intendente con el que trabajo. He visto la playa, he comido pescado y he estado con uno de los clientes que más me hace reír, y con los que me hacen ver lo bueno de este país y me hace sentir que vale todo para algo.

Ya habrá tiempos mejores. Y yo ahí estaré para verlo.

Odios

2011-08-11T17:55:00.006+02:00

Mi padre siempre me ha dicho que soy un poco rarita. Una vuelta al mundo le hace falta a mi viejo para saber qué es ser raro o ser normal, o al menos, medio normal. Pero el caso es que de un tiempo a esta parte, una mezcla de vivir fuera y hacerme mayor (recordemos, 25, que un cabroncete el otro día me dijo 30-31) he empezado a ver que hay muchas cosas que no soporto, que antes veía y pasaba y que ahora cuanto menos, llaman mi atención.

Paso a detallar.

- No soporto a una persona en Facebook, que ha dejado de ser mi face-amiga, por su puesto, que todos los días su estado era del estilo: "me muero de sueño", "me muero de hambre", "¿cómo puede empezar bien un día si hay que levantar de la cama?", "me aburro"... y derivados de tener un oso perezoso en su ser. ¡¡A mí me aburres tú!! Nena, sé qué andas buscando trabajo, ¿te piensas que alguien te va a contratar leyendo el ánimo con el que te levantas todas las mañanas?

- Odio los anuncios de compresas de aquí. No me extraña que los tíos piensen que somos gilipollas. "Para esos días en los que no sos vos", "todo puede ser color de rosa", "Siéntete libre todos los días del mes". ¡Paraaaaa un poco, ché! Que tenemos la regla no un cáncer, si investigaran un poco de los avances del mercado verían que hay cinco generaciones de productos por encima y todo queda en su sitio aunque hagas gimnasia.

(De tampones no hablamos porque no hay, recién llevamos unos meses con un anuncio para instalar en la sociedad femenina que se pueden usar los tampax todos los días sin riesgo de perder la posibilidad de tener hijos. No es una tontada, pensad en verano que muchas, muchas más de las que yo pensaba, se quedan en la orilla por culpa del imaginario común).

- Este sin tomarlo mal, que luego siempre hay reproches pero pongo lo que pienso: ya no aguanto más la histeria de algunas argentinas, o de las porteñas, que todos me corrigen. Flacas, hay vida después de alisarse el pelo, ponerse unos zuecos de madera más altos que vosotras en reposo, posar en las fotos para luego verse en Facebook y comerse a un pibe cualquier noche. Despertad un poquito. (Aunque creo que todo es un producto de los comerciales de compresas, que al final se lo creen).

- No puedo soportar el no tener nada que contaros en el blog. Recibir mails de gente que me dicen a ver qué me pasa, qué por qué no escribo, si estoy bien... Me pasan cosas, obviamente, demasiadas, pero ha sido un verano-en-el-norte-invierno-en-el-sur un poco complicado. En mi tiempo en Buenos Aires no le he dado mucho a la lectura, y os juro que eso se nota a la hora de ponerse una a escribir, todo era más fluido antes, pero lo va a ser a partir de ahora de nuevo.

Así que abróchense los cinturones que arrancamos. Aunque no sé si quedará alguien al otro lado de la pantalla.

Secreto

2011-07-14T00:26:00.005+02:00

No lo iba a contar, pero lo voy a hacer. He vuelto al gimnasio, dos veces por semana a esa hora en la que en Buenos Aires sólo hay dos cosas: porteros echando agua en la acera y paseadores de perros con toda la jauría, las 7.45 am. Así que entre charco y soretín (plastongo para los españoles) voy todos los miércoles y viernes de camino al gimnasio.

Pero no es un gimnasio cualquiera, realmente es un centro de belleza con gimnasio, pero para el caso la bicicleta es la misma, la elíptica es la misma, la cinta también y lo que a mí me cuesta estar ahí casi una hora es lo mismo. Además por el mismo precio que en el gym de antes hago deporte, tengo tratamientos y un médico que me odia.

Los 45 min de ejercicio los llevo re bien, no bien, re bien. Y todo gracias a un espíritu competitivo que llevaba mucho tiempo sin acordarme que lo tenía. A mi hora va muy poca gente, pero entre esa gente hay dos viejas que me traen loca. Una porque está más buena que yo aunque todo lo tenga caído, y porque le da a la cinta al 7 y camina como si no hubiera un mañana. Y la otra porque aunque está más gorda cada día me va con un modelito diferente y le da a la elíptica como si hubiera un alfajor al final del camino. Así que yo me pico con las dos, y para ponerme como la primera, corro como la segunda y así, mirándolas con cara de posesa y dejando claro que tengo 25 años y no 65 como ellas, hago las series y series sin parar.

Después hay 30 minutos de algo para las piernas en mi caso, 30 minutos en los que según como haya dormido me dedico a leer, a contestar mails desde la BB o a dormirme el siestón del siglo que hay días que se me cae hasta la baba entre la luz ténue, el aparato y la musiquilla que nos ponen. Son los 30 minutos de felicidad en esas cuatro paredes de tortura, porque luego...

... los miércoles, tengo cita con el doctor. Que no es un doctor cualquiera, noooo. Es un médico que ya desde la primera cita me llamó gorda, con todas las letras, GOR-DA. Y yo le expliqué que sí, que USA me hizo mucho daño, que Argentina y las panaderías no me han ayudado y toda mi vida en verso... pero vaya, que no creía que fuera para tanto sobre todo cuando el muy cabrón tiene una panza de aquí a la China. Pero me lo llamó, y se quedó tan ancho aunque me dijera cuando estaba de pie que realmente no era para tanto que era muy alta. Pero el daño ya estaba hecho.

El enanín me mandó una dieta en la que lo más sabroso que se puede comer son 3 tomates sin aceite, sin sal y sin na', y un tecito sin azúcar para beber; y me citó para todos los miércoles del año para ver si llegaba a pesar XX kilogramos. Ahí ya me planté y le avisé que yo eso lo pesé en 1995 cuando hice la Primera Comunión, así que le pedí que fuera pensando en otro númerito más realista para mi condición física, psíquica y anímica.

Ahora bien, por mis santas narices ese médico me devuelve el dinero en diciembre por conseguir el objetivo y me llama flaca pero con todas las letras, FLA-CA.

Y luego iré donde las viejas buenorra y modelito a darles las gracias por hacerme correr cada mañana.

35

2011-07-03T01:11:00.004+02:00

Hoy hace siete años que se casó mi hermana. Pero como la costumbre no hace más que celebrar los aniversarios en años múltiplos de cinco este post no va para ella (además sigo esperando a que me haga tía desde ese día...).

Hoy hace 35 años que se casaron mis padres. Que yo sólo he vivido 25 de esos, pero entonces me doy cuenta lo que supone todo este tiempo para cada uno de ellos.

Supone para mi padre treinta y cinco años de aguantar el orden obsesivo de mi madre, que te eche siempre un poquito más de lo que quieres en el plato o te haga repetir a pesar de que estés para explotar, intentar sacarle una foto sin que salga con los ojos cerrados, oírle hablar de ropa sin parar, ver que compra también asiduamente ;), vivir que una enfermera pase de ti ante cualquier queja referente a un dolor mínimo (tiene cosas más importantes que ver en el hospital...), que siempre te dé la misma pastilla para todo y oírle gritar en el coche cuando ve que la agujita pasa los 150 kilómetros por hora como una posesa.

Pero también significa ver a alguien a tu lado siempre impecable vestida de arriba abajo sin importar la hora, siempre sonriendo aunque los momentos no sean de risa (aunque solo sea para quitarle hierro al asunto), escucharla decir "Va, chico, que es una tontería" a pesar de que estemos ante un marrón bastante marrón, o defendernos a sus hijitos, especialmente al pequeño, ante la autoridad paternal, a fuego y espada aunque sea la causa indefendible.

Y para mi madre estos años ha supuesto ver como un hombre podía cambiar radicalmente de humor ante un resultado de un equipo de fútbol, como a un ser le pueden doler tres partes del cuero distintas a la vez y todas temerariamente graves, que no le dejen apenas hablar por Skype con la que está lejos, en este caso yo misma, oír la cantinela de "para ya un poquito con la tarjeta de crédito" ante cualquier compra vital o no, tener que controlar la cantidad de sal vertida sobre una comida para evitar sustos cardiacos, y haber tenido que esperar hasta la década de los noventa que a un padre le dé por compartir territorio en el salón para ver series familiares y no fútbol.

Pero ella también ha podido disfrutar de comidas y cenas exquisitas los últimos años, chistes y vaciladas a diario, un conductor de lujo cuando había que ir a Oviedo, compañero de viajes nacionales e internacionales, una sonrisa donde menos te la esperas que la va a haber y un "no te preocupes, ya veremos..." cuando parece que todo es gris.

Así que padres amados que me dieron el ser y patrocinan mi vida, feliz aniversario. Si habéis llegado hasta los 35 ya estamos planeando la celebración de los 40, el resto es... pan comido.

Os quiero mucho.

Fútbol para todos

2011-06-26T23:00:00.003+02:00

Antes de llegar sabía de la pasión de los argentinos por el fútbol, más por los equipos de la liga que de la propia selección. Y ya me avisó mi sabio padre: "No vayas a un Boca-River aunque te regalen entradas, es peligroso, muy peligroso". Y yo fui a ver a Boca, no contra River, y gracias a dios fue todo bien porque ganaron a Vélez. Fui a El Monumental y tampoco pasó nada porque ganaron también. Pero ahora mismo estoy viendo la salida del partido que ha llevado a River a la B (equivalente a que el Real Madrid se fuera a Segunda en España) y de verdad no entiendo.

El miércoles en Córdoba el partido de ida ya avanzaba que algo iba a pasar. Dos encapuchados saltaron al campo a empujar a dos jugadores y decirles básicamente que le echen huevos. Bueno, ya alucinamos todos, pero pasaron el detalle porque irse al infierno era más importante en las crónicas. Se suponía que el partido de vuelta era sin público pero no se podía dejar sin verlo a los socios que llevan 80 años siendo socios de River, así que no se sancionó.

Para evitar sustos hoy había un despliego 3.000 policías de la Federal, Gendarmería, tanques con agua, a caballo, de pie (los antidisturbios de aquí) y tras empatar el partido y llevar a River a la B ha empezado dentro y fuera del estadio una batalla campal.

Según dicen ahora está ardiendo parte de la cancha por dentro, la confitería, la garita de seguridad y algo cerca de la tienda de merchandising del equipo. Hay heridos en la zona de vestuarios y las ambulancias no pueden entrar. Señores, que en este mismo estadio en un mes se juega la final de la Copa de América...

Fuera hay una batalla entre seguidores y Policía, con contenedores ardiendo, piedras, palos (que no sé de donde mierdas sacan) y quedan dentro parte de la hinchada local y los pobres 2.200 cordobeses que yo no sé todavía cómo van a llegar a su casa hoy, si llegan. Enfados, lloros, indignación por tu equipo llego a entender. Liarse a piedras con la Policía se escapa de mi intelecto, sinceramente.

Y yo hacía mucho tiempo que no estaba tan alucinada por algo, porque no me puedo creer que a 30 minutos de mi casa, en la ciudad donde vivo, esté pasando esto.

Lo primero, dar ánimos a los hinchas, incluido Martín, que aunque esté lejos sé que lo está pasando mal y tal y como se viven las cosas aquí es una putada ir a la B.

Lo segundo varios puntos que no entiendo:

1- Por qué el equipo después de irse a la B no ha tenido un poco de dignidad y ha ido, rodeado de Policías como estaban, a saludar a la afición que los lleva soportando tres torneos incluso quedando últimos, al socio o no socio que cada tarde de domingo grita sus goles y se enfada con sus derrotas como si no hubiera mañana y al argentino de River que lo está viendo por televisión a miles de kilómetros de Buenos Aires.

2- Cómo leches llevas a un niño, a tu abuelo o a tu novia a la cancha a ver un partido que puede ser el cielo o el infierno según el resultado, si a la salida ya se da por hecho que va a ser una batalla.

3- Por qué una niña de 13 años está con la cara ensangrentada en una ambulancia si lo único que ha hecho es esperar dos horas para salir de la platea y aún así ha cobrado solo por el hecho de ir a ver a su equipo.

4- ¿Cuál es la solución?

Fuera del resultado deportivo, de verdad, es algo que no entiendo. No entiendo la forma de pensar de parte de la población con la que comparto calle. No entiendo que todo se dé por hecho como normal y que nadie se sorprenda en la prensa. Pero sobre todo, no entiendo hacia donde vamos si con el fútbol se tiene esta actitud. Ni quiero entenderlo.

Turbulencias

2011-06-20T20:13:00.006+02:00

Aquí estoy. No es que me olvide del blog, no, es que de verdad estaba la cosa aburrida. Hasta que me he vuelto a ir de viaje, por su puesto. Llevaba varios meses con demasiadas ganas de volver a casa (la cuesta de enero fue barranco este año) y aunque el viaje en sí ya contaré, lo mejor fue la vuelta.

Yo soy socia de todas las aerolíneas, no me da para viajar siempre con una y sumar millas. A mí me da para viajar con la más barata y tener millas, pocas, en todas, con la esperanza de que algún día todas se unan para hacerme platino directamente, pero por el momento no. Así que la vuelta volé con mis amigos de TAM que tan bien me habían tratado en mi desembarco en Argentina hace más de un año (recordemos aquí) y aunque el viaje con Marta de Logroño a Madrid tuvo atascos y las dos pensábamos que perdía el vuelo, pero ninguna lo decía claramente, llegué a embarcar sin problemas.

Poco sitio como siempre, almohada, manta y a dormir la mona. Doce horas hasta Sao Paolo, 10 dormida. Demasiado buen viaje... Así que llegué al invierno brasilero, con poca ropa, mucho sueño y mi vuelo perdido en algún lado de esa horrible terminal, menos en las pantallas. Decidí que era demasiado pronto, así que me tumbé en dos bancos y dormí otro rato. Hasta que me entró el canguelo de las 6 de la mañana y fue a preguntar. "Señorita, vuelo cancelado por las cenizas del volcán, está cerrado Buenos Aires, Córdoba y Montevideo; en tres horas vuelva aquí que le damos su maleta y llevamos a un hotel hasta nuevo aviso". "¿¿¿¿¿!!!!!PERDÓNNNNNN!!!?????".

Yo no es que no lo pensará, que sí, pero cuando el señorito de TAM me dejó embarcar en Barajas supuse que estaba al tanto de que nunca iba a llegar a destino. Mala suposición. Así que con cara de lerda me fui al baño a analizar la situación: estaba sola, helada y dormida en Brasil, sin cargador del ordenador, sin Blackberry, con un Nokia chungo español con una raya de batería y con una mala hostia importante. Conclusión: aquello no iba a salir bien.

Me contacté como pude con quién pude, me fui tranquilizando, y para las dos horas estaba en un hotel de cinco estrellas al lado del aeropuerto con vales para comer y cenar en buffet libre y con un grupito de 4 personas a los que en una hora me dio tiempo a contarles mi vida, ellos la suya, y hacer medio piña. Ante la adversidad, la unión, pero mi yo, mi cabeza en la oficina donde había cumpleaños, mi mesa llena de cosas y mi mala leche por no tener ordenador, seguíamos un poco histéricos.

Así que así pasé un día, hasta me dí un baño que llevaba años sin hacerlo (baño en el sentido de baño de inmersión a la argentina), pero el segundo día ya no me banqué más la incomunicación y me fui al aeropuerto con ganas de guerra. Los de LAN me pasaban a TAM, los de TAM a LAN y así me pasé tres horas explicando que a mí me daba por el saco quién tenía la culpa, que ya calculaba que el volcán es algo natural y no le habían dado ellos a un interruptor para que escupiera ceniza, pero que yo necesitaba apuntarme en alguna lista o algo que me garantizara volar algún día, después de los mayores, las embarazadas, los niños, los enfermos, las mascotas y todo ser viviente que tenía preferencia sobre mí, europea y joven. (Bueno, evidentemente a todo esto ponedle un volumen de voz algo elevado para que me entendieran bien el español y muchos aspavientos de los míos, no mantuve la calma más que las dos primeras horas).

Y me fui con el recado al hotel. Realmente no sé qué me fastidiaba más, si pasar dos días en Brasil sin poder ver nada cuando podría estar en mi casa con mis padres, si la impotencia de no poder estar donde quería y trabajar un poco porque se terminó la batería, o el hecho de que nadie se responsabilizará de mí. Pero entre un pensamiento y otro una amable azafata vino al hotel y me dijo: "Quizá salga un vuelo a Buenos Aires esta noche, puede estar aquí en 10 minutos?", "Y en dos también, ahora bajo".

Y bajé dos veces porque no me iba la tarjeta de la puerta, subí, bajé, subí. Y todo el séquito de abandonados fuimos al aeropuerto. Y ahí nos plantamos; el profesor de la uni de Washington, una chica que llevaba dos meses de mochilera por Europa, una pareja que venía de USA, el cura, el estudiante que defendía tesis ese día y no llegó, la americana que iba a trabajar a Argentina (welcome le dije...), el vendedor de productos científicos, un afamado constructor argentino, una alemana-argentina que baila y da clases de tango, y la gallega desesperada y su mala leche que no la dejaba sola.

Y volé, volamos esa noche, pero no sin antes ser la última en no entrar en el vuelo de las ocho, sin discutir con un hombre que me gritaba por llevar un carry on grande (el pobre hombre se hizo el listo y no sabía que yo estaba de peor humor que él), sin quererme comprar todos los productos de MAC que no había en stock (maquillaje, no Apple) y sin cagarme en el volcán, en TAM, en LAN y en todo lo que rima con -an.

Y nunca amé tanto Buenos Aires como el miércoles a las 4 de la mañana.

Regreso

2011-06-16T17:36:00.002+02:00

Público, tengo ahora mismo tantas cosas que contaros que necesito este fin de semana para escribirlo. Pero en resumen, estuve en España, mi padre cumplió 60, se ha metido en política, volví a Argentina, un volcán con nombre impronunciable me dejó en Sao Paolo dos días y llegué a una Argentina invernal y lluviosa a las 4 de la madrugada a 24 días de las elecciones y con la mesa llena de cosas.

Eso... ¡que este mes vuelvo con las pilas cargadas!

Españoles desperdigados

2011-05-19T18:55:00.005+02:00

Vivir fuera de casa tiene un millón de cosas buenas, conoces mundo, conoces gente muy especial o muy rara (según cómo se mire) y en el mejor de los casos tienes un trabajo que no tendrías en tu país en años y eso compensa todo lo malo que pasas algunos días. Todas las cosas que durante los últimos dos años y medio he contado en este blog. Pero no todo es lo que Españoles por el mundo reluce.

Está claro que ver todas las semanas seis personas que viven hasta en la Conchinchina mientras estás en tú sofá de España te hace pensar "qué coño hago aquí" o "soy imbécil", yo siento lo mismo cuando veo el mismo programa desde mi sofá en Buenos Aires por el canal Internacional. Pero no todo el mundo de los que vivimos fuera estamos como el que está de jefe de un hotelazo en medio de Bali, o el que de repente se hizo de oro vendiendo departamentos de lujo en Punta del Este (Uruguay).

Estar fuera está muy bien, y está mal también. Hay días que preferirías estar en tu casa con tu madre cerca, poder comer jamón cuando quieras sin arruinarte, llamar por teléfono a una amiga sin que te cueste un riñón, ver las caras de siempre, ir al bar de siempre, ver a los hijos de tus primos no de año en año y que no te reconozcan, o poder pegarle un collejón a tu hermano cuando tarda de salir del baño.

Y esto me pasa a mí y también le pasa al surfista de Polinesia, al ingeniero de la NASA en Houston, al profesor en Kenia y a todo español por el mundo que tenga más de 3 personas a miles de kilómetros de distancia y no los pueden ver más que, en el mejor de los casos, una vez al año por Navidad. Porque tu casa, no deja de ser tu casa, tu familia, tu familia, y tus amigos, tus amigos. (Capítulo al margen para los que ya han formado su familia fuera, que de eso no puedo hablar).

Así que Españoles por el mundo es un programón que te enseña cómo vive la gente que hemos decidido estar fuera, te enseña cómo se vive en otras culturas, cómo se trabaja y qué pasa en un playa, en un poblado o en una ciudad a 20.000 kilómetros de Madrid. Pero no por eso el que lo ve en España tiene por qué sentirse tonto o sentir envidia.

Porque no estarán viviendo lejos, y les daremos envidia, pero tienen día a día lo que esas personas que salen en la televisión extrañan todas las noches. Y yo también.

Problemita mental

2011-05-04T17:45:00.004+02:00

Tengo un problemita mental y creo que es hora de compartirlo aunque luego me arrepienta durante toda mi vida de mostrar esta parte de mi interior. En realidad solo mis amigas lo saben, creo que ni mi madre se lo puede creer porque empezó cuando me fui a vivir a Pamplona, pero acabo de ver que Belén (la que yo tengo la percepción de que es mi amiga y no la conozco de nada) es bastante parecida a mí en una cuestión básica en mi vida: mi armario. Y el orden tiene que estar cómo yo quiero, y cómo mi cabeza lleva haciéndolo desde que tengo 18 años. Paso a detallar.

Primero contar que durante 18 años compartí armario con mi hermano, medio para cada uno y una cajonera gigante para cada uno. Pero incrementó mi interés por los trapitos y la cantidad se multiplico por 10000, y el tamaño de mi hermano fue hasta la talla XL y eso se volvió impracticable. Solución: un burro gigante en mi habitación, pared a pared, que se me volcaba todas las semanas, y la dichosa cajonera. Cuando me fui a vivir a Pamplona tuve un armario bastante grande, cuando me fui con las chicas volví a tener armario fuera de la habitación y en Washington ahí sí que vi el paraíso... un armario que podía hacer footing ahí dentro... Volví a Buenos Aires y a la mierda todo...

Reglas básicas:

- En mi armario las perchas tienen que mirar todas para el mismo lado, hacia dentro. Como haya una percha para afuera y la vea desde la cama, no importa que sean las 4am, Inés se levanta a ponerla mirando para su sitio, no jueguen a mover las perchas cuando vengan a cenar a mi casa.

- Las perchas ordenadas por colores y formas. Mi gran casera me compró 12 perchas naranjas, mi querida hermana me compró 36 negras y tengo un par de madera y una gigante negra para pantalones que vienen conmigo en el portatrajes cada vez que me mudo. Orden: madera y negra gigante en los extremos, naranjas en una mitad, negras en otra mitad. Si hay libre una naranja pero la prenda es de la otra mitad, mala suerte... la prenda compartirá percha negra con otra prenda amiga, del mismo color.

- Como el actual armario es E-NA-NO sólo tienen derecho a percha los pantalones, las faldas, los vestidos, las camisas y las americanas/parkas-gabardinas. Camisetas, camis, tops, chaquetas, bufandas, polos y pijamas van dobladas cual grada popular donde haya hueco.

- Orden de la barra: pantalones en la percha gigante, faldas ordenadas por su forma, colgadas en la misma percha si tienen características similares, vaqueros, ropa variada POR COLORES, hasta mitad de la barra, y de la mitad hacia atrás todas las camisas por colores, los chalecos y americanas por colores. Vuelvan a leer que os habéis hecho un lío seguro...

- Orden de la grada popular: tres montañas (no hay sitio para más) de chaquetas, camisetas, tops y camis, por colores primero, por asiduidad de uso, segundo. Las camisetas de lycra vitales en la vida de una chica van por colores encima de la montaña de la izquierda, para que estén bien a mano.

- Pijamas y ropa del gimnasio (¿?) en una balda sin orden lógico, pensaré alguno.

- Camisetas de salir en una montaña, en otra balda, por colores.

- Cinturones en una cesta alineados, bufandas y pañuelos en dos baldas (si... tengo demasiados) doblados a la perfección.

- Medias, ejecutivos y calcetines en una cesta perfectamente alineados por colores. Desde que viví con mis tres adorables chicos roomates, no desaparecen las medias y tengo muchas.

- Ropa interior: un issue importante en mi vida. Ordenada por colores y por conjuntos. Lo he intentado muchos años, lo he intentado y no puede ser que yo lleve partes de arriba y abajo de diferentes familia o diferente color. Gilly Hicks en USA y Oysho en España son en parte responsables por ofrecerme tan buenos precios por conjuntos. Esto puede ser motivo de psicóloga, lo sé, pero yo le he puesto voluntad y es algo que nunca he conseguido y ya desisto.

- Zapatos, zapatillas detrás, zapatos de tacón en la fila del medio, bailarinas y botas que más me pongo en la fila delantera, por pares y alineados.

- Bolsos alineados en una balda, los que menos me pongo atrás, los que más delante y si se puede por colores pero nunca lo consigo. A un ladito uno encima de otro los bolsos pequeños si son de boda con cositas que se puedan romper, dígase abalorios, en su funda.

- Collares, pendientes y broches, en una caja de Tous grande. Pesan, así que de 100 creo que pasé a 10 tras la tercera mudanza de país, los señores de las aerolineas no son conscientes de la necesidad de equipaje y a algo hay que renunciar en la aduana... La almohada no va a ser... los collares son prescindibles (o eso creía...).

Todo esto es el orden general de mis cosas en la actualidad. Aquí tendré un 40% de la ropa de mi propiedad que es lo que corresponde a 46 kilos de equipaje que eran los permitidos hasta hace unos años, no sé cómo voy a hacer la próxima que me cambiaron la ley a 23kg.

Pero si algún día me instalo en un sitio y mi madre no regala mis cosas al primer gitano que pase como ya hizo el año pasado con tres armarios llenos de cosas de mis hermanas y mías, sin piedad y sin compasión (lo hizo en mi ausencia y me lo dijo 8 meses después, sino la mato), juro que la primera inversión de mi vida no va a ser un coche, ni si quiera un bolso bueno. La primera inversión que voy a hacer es un armario de pared a pared, de Ikea o de lo que sea, donde yo ponga las barras y los cajones como a mí me dé la gana, con zapatero incluido. Y si me va tan tan tan bien como sueño lo que voy a tener es un vestidor de esos que te vistes dentro.

Entonces mi problemita mental estará mucho más organizado.

Porque ella lo vale...

2011-05-01T16:05:00.001+02:00

El día de la madre se regalan flores, se regalas fotos y ropa... pero yo como estoy a tomar viento a la mía solo le puedo llamar, lloriquear porque no estoy comiendo con ella, preguntarle de donde es la camisa que lleva y hacerle una nueva recopilación de sus frases/situación preferidas aunque dentro de una hora me vaya a llamar y a decir qué cómo pongo todo esto en el blog:

- "No entiendo por qué no ponen un cortapizzas en los italianos": oración que ya no dice porque hay varios que lo han incorporado, pero es verdad que hace 5 años había que cortarla con cuchillo y se corta muy mal.

- "Os pensáis que la casa se recoge sola": siempre que le decimos que llegamos tarde por su culpa te echa en cara la mañana de domingo que lleva de limpiar y planchar mientras nosotros dormimos la mona del sábado por la noche.

- "Ayyyyy, cuídate, anda, y abrígate": prohibido toser por Skipe, si lo hace te cae esto. Me lo ha llegado a decir en enero, cuando aquí estaba a 43 grados a la sombra...

- "¿Me ves?, ¿me ves?": madre, hay que darle al botón de la camarita, sino no te veo...

- "Iros a la mierda": frasecita de indignación cuando ha habido que pronunciar un vocablo extranjero y ella lo ha hecho a su manera... :) O ha saltado una de esas frases lapidantes que solo te hacen gracia, y te ríes...

- "Chica, estás muy guapa": ya me puedo comer media Argentina que ella por la cámara nunca me dirá nada. Eso sí, cuando la veo en persona me recomienda dejar los alfajores sin ningún tipo de pudor...

- "Ya no queda nada". No importa que falten 8 meses para que vuelva a casa, ella nunca ve que falta mucho, sólo que no falta nada. Será cuestión de darme ánimos...

Así que hoy, cuando he hablado con ella me ha hecho una recopilación de algunas, porque la conversación ha sido: "Ayyyy, cuídaros anda, y ya no queda nada para que vengas".

Pues nada madre, en un mes nos vemos y hacemos compritas y hablamos las dos a la vez sin darnos turno.

Feliz día de la madre.

25 años

2011-04-28T13:59:00.006+02:00

1 año en Buenos Aires.

2 años desde que me fui a Washington DC.

3 años desde que me licencié en Periodismo.

4 años desde mi primer contrato en el periódico y la televisión.

5 años desde que alquilamos nuestro primer piso solas en Pamplona.

6 años de mi primer artículo publicado (como no, las rutas teatralizadas por el Casco Antiguo).

7 años de mi primer día en la Facultad.

8 años con mi propia tarjeta de crédito (gracias papá).

9 años desde que fui Reina del Berceo.

10 años desde mi primera salida nocturna en Noja.

11 años desde que nos disfrazamos de Cruela de Vil como si no hubiera un mañana.

12 años desde que pude elegir entre llevar o no uniforme al colegio.

13 años de mi primera frustración con el inglés y las matemáticas.

14 años de mi primer premio de redacción.

15 años de mi primer entrenamiento en la piscina.

16 años de mi primera comunión con hemorragia nasal incluida.

17 años de mi primer carné con foto del Logroñés.

18 años de la primera vez que fui delegada de mi clase.

19 años de mi primera clase de pintura.

20 años desde que aprendí a leer y a escribir.

21 años desde que me perdí con mi primo Borja en el Corte Inglés de Barcelona.

22 años desde que dejé de ser la pequeña y nació Felipe.

23 años desde que me quemé la mano con la plancha.

24 años desde que dije mi primera palabra.

25 años desde que nací.

Todo compartiendo lo bueno y lo malo con lo que siempre habéis estado cerca a pesar de estar lejos. Con los que he ido incorporando en diferentes sitios, en diferentes países, y de todos los que he aprendido que soy unas de las personas con más suerte del mundo por el hecho de teneros más cerca o más lejos, porque si no todos estos 25 años hubieran sido... nada...

Gracias por todas las felicitaciones por cualquier vía. Así... nadie nota la distancia y da gusto cumplir años.

25... ¡¡¡25!!!

Tierra trágame

2011-04-20T04:03:00.005+02:00

Últimamente sufro de estrés. Que ya sabemos todos que estoy perdiendo el pelo y voy a dejar de lloriquear con eso, pero el tema es que ya estoy llegando un poco demasiado lejos. Situémonos: Ezeiza es el aeropuerto de los vuelos internacionales de Buenos Aires, que queda a unos 40 minutos del centro en un día sin mucho tráfico; Aeroparque es el aeropuerto de los vuelos internos, a Uruguay y Brasil o Chile como muy lejos, está a 15 minutos de mi casa. Procedo a contar la última de la que escribe...

Esta semana la visita le tocaba a aquella rubia enanita que conocí el día que hice el examen de admisión en la Universidad y que desde ese día, hasta ahora, fuimos apodadas "el punto y la i", porque no contentas con estudiar en la misma clase, vivimos juntas. Y como ya llevaba un año sin verme le dio la vena de venir a verme y a sus padres les pareció tan buena idea que se vinieron con ella. Así que el sábado por la mañana, a las 5 de la mañana, me dispuse a ir a Ezeiza a buscar a la familia Corta (ni una risa con el apellido que es mi mejor amiga) con todo el amor del mundo.

Raúl, el chófer de la familia Royo en Buenos Aires desde aquella vez que llevó a mi hermana María y ella le contó nuestra vida en verso, me vino a buscar y me llevó. Esperamos un ratito (porque nunca nunca nunca salen los primeros a aquellas personas que vayas a buscar) y nos llevó corriendo a Aeroparque para coger el vuelo rumbo a Iguazú y visitar las cataratas. Raúl y Javier se hicieron amigos (por eso es mi chófer preferido) y las ladies raja que te raja sin parar hablamos hasta de Belén Esteban en el asiento de atrás. Todo en hora y con tiempo hasta de desayunar. Pero no.

Al llegar a Aeroparque (tras 40 minutos desde el otro) el sabio padre Corta (todos los padres son sabios) me dijo la de "Oye, Inés, no será en otro aeropuerto, ¿no? porque en la pantalla no hay ningún vuelo a Iguazú". Y yo toda argenta le dije "tranqui, yo de la pantalla ya ni me fio, voy a preguntar que así se llega a Roma". Y según me alejaba a buscar a alguien que me dijera qué pasaba, miré los billetes, los volví a mirar y vi que efectivamente la sabiduría paterna se confirmaba: ¡Nuestro vuelo salía del aeropuerto de donde veníamos!

Y yo según volvía iba pensando cómo leches les iba a decir a tres seres que quería mucho y no veía desde hacía años, que llevaban 14 horas montados en un vuelo de Aerolíneas Argentinas para venir a ver el país y verme a mí, que me había confundido de aeropuerto. Pero como tampoco tenía mucho tiempo se lo dije y en menos de 3 minutos estaba montada en otro taxi con un gordo enorme diciéndole que tenía 40 minutos exactos para llevarnos a Ezeiza de nuevo.

Yo solo quería morirme, Susana sólo me miraba y me decía no pasa nada, el padre de Susana se hacía de nuevo amigo del nuevo taxista mientras me decía "Inés, tú tranquila, lo que el dinero y el tiempo puede solucionar no es un problema grave" (ponedle acento vasco que es mucho más familiar y da mas confianza) y yo veía por el rabillo del ojo a la madre Corta que en ese momento creo que me hubiera dado un bofetón que hubiera llegado directa a Iguazú sin pasar por ningún aeropuerto. Y volamos, volamos hasta el punto de que en medio de la autopista el gordo tuvo que parar para cerrar bien el capo porque se iba levantando.

Corrimos mucho, y mientras yo pagaba, el resto facturaba, y en ese momento, ahí sin comerlo ni beberlo, salió la argentina que llevo dentro y he ido perfeccionando en el último año. El gordo no se daba cuenta de la importancia del momento, y me quiso timar cobrándome 250 pesos por la carrera (no cambiéis a euros que sino no vais a ver la importancia del asunto). Y yo toda digna, le miré, me remangué y le dije "pss... vamos a ver, antes por irme a buscar a casa, venir y llevarme al centro me ha cobrado mi chófer, Raúl, 165 pesos, ¿no me estarás intentando timar, no? Porque habló raro, flaco, pero llevo aquí ya 12 meses y algo, algo... para bien o para mal... he aprendido. Así que como mucho te doy 200 porque, entre otras cosas, no llevo más". Y al minuto me dijo: "Bueno, dale, 200 y en paz". Así que le di 180, facturamos y corrimos más para llegar a la puerta de embarque.

Yo siempre veo a gente correr en el aeropuerto y pienso "qué pringados, mira que es difícil llegar tan justo como para correr como si no hubiera un mañana" y que nunca me vería corriendo como la escena de toda la familia del de Solo en casa corriendo como locos porque no llegan. Pues bien, el sábado a las 9 de la mañana había tenido más acción que en el último mes junto y me convertí en la mayor pringada del universo de los aeropuertos, de Aeroparque, de Ezeiza y del mundo entero y seguí corroborando que yo y un aeropuerto es juerga asegurada.

Las cataratas impresionantes.

Zarera

2011-04-12T01:51:00.001+02:00

Me gusta la ropa. Mucho. Me gusta ir a mirar y no comprar, ver revistas con fotos de ropa, de accesorios, zapatos, webs con lo último, lo penúltimo, lo anteúltimo... Y desde hace unos meses también me he aficionado a leer blogs que cuelgan chicas con lo que se ponen de ropa, lo que se compran y cosas varias. Y ahí ya comenzó mi enfado.

Primero porque no sé cómo tanta gente tiene tanto tiempo libre como para hacerse todos los días un book fotográfico, subir 10 fotos (a mí me cuesta un huevo subir una en cada entrada, no quiero pensar en 10 mínimo) y contar por qué se han puesto eso o aquello. Pero sobre todo, de dónde sacan a esos novios-maridos que les bancan el gusto y les sacan las fotitos, yo no sé ni si me atrevería a pedirlo porque sé que es un garrón.

Además ¿por qué están todas flacas? He visto unos 50 blogs y todas y cada una de ellas, salvo una que tiene las piernas un poco regordetas y otras dos que están embarazas, todas las demás son flacas, sobre todo de piernas delgadas (así a mí también me saldrían 365 conjuntos al año) y de cinturitas de avispa. (Envidia I)

Siempre están invitadas a Cibeles, a las fiestas de Telva, Hola o Cosmopolitan; a meriendas de Evax, a cenas con famosas, a inauguraciones. ¡Pero qué pasa! Llevo 24 años queriendo pisar IFEMA para cualquier evento de moda y sigo sin hacerloooooo. (Envidia II)

Y además algunas (he de reconocer que mis tres preferidas no) pretenden que yo tenga en el armario ropa cuyas prendas ¡CADA UNA! cuesta más de tres cifras. Pero vamos a ver, ¡que yo con tres difras de euros me compro un conjunto entero en donde mi querido tío Amancio incluyendo los calcetines! Así que todas escriben sobre lo bueno bonito y barato que es Zara, H&M, Massimo Dutti, Mango y Forever 21; pero de repente ves que tienen unos Manolos, que llevan un vestido de D&G, un bolso de Louis Vuitton verdadero, VER DA DE RO, o ves unas bailarinas plateadas que dices "bueno... algo de Blanco" y lees y pone ¡Prada spring summer 2011! Aquí se acabó el sentirme mínimamente identificada con ninguna.

Así que yo seguiré con mi armario a reventar, regalando la mitad cuando me vaya de Argentina igual que cuando me tuve que ir de DC, pensando en mientras me ducho todas las mañana qué leches me pongo para que no se me note la moyita o la caderaza, qué está limpio o para lavar; sin tiempo a sacarme 7 fotos de lo que he elegido porque voy justa a la oficina; yendo de tiendas a mirar y no comprar, y mirando las cosas de grandes marcas en la web o en revistas, porque comprarlas o verlas en directo, ni en mis mejores sueños (siento que tengo un cartel en la frente que dice "NO VOY A COMPRARTE NADA, SOY JOVEN").

Pero que sepan todas que el 85% de las cosas que sacan en sus blogs yo las tengo igual y/o parecidas, y nada me ha costado más de 59.90 en Zara, (salvo que sea un abrigo o botas). El lío es que luego me queden las cosas la mitad de bien... Pero ese es otro tema... (envidia IV).

PD: Encontré a una chica, Belén, que tiene un videoblog con el que me parto de risa. La más fashion y normal de todas las que he leído, con la que más me he reído y a la que seguiré más a menudo www.balamoda.net (aunque le he visto una faldita de D&G ;) ).

Afiches V

2011-03-28T14:59:00.006+02:00

Empezó como una chorrada y ahora parece que los carteles nacen delante de mí... (perdón por la calidad pero casi todos los vi de noche!)

¡En sentido argentinooooooo! ¡a la tarea todos!

Creo que después del anterior todo lo veía con la mirada sucia... Y si es con un míster músculo, ¡pues mejor!

Luego somos los españoles los que hablamos inglés nivel medio aplicado

¡Hermanas! Nada... que encontré el colegio en Buenos Aires y está a tres cuadras de casa

¿Quién?

2011-03-22T19:16:00.005+01:00

¿Quién ha estado 20 horas en un bus en los últimos tres días?

¿Quién ha podido estar en la Fiesta Nacional del Ajo 2011 y ver en una ciudad la cebolla más grande del mundo delante de una estación de servicio para sacarse la foto oportuna?

¿Quién estuvo en la feria viendo el nombramiento de la Reina del Ajo 2011, acompañada de la Reina de la Fiesta Nacional del Camarón y el Langostino, la Reina del Club de Pescadores, la Reina de la Corvina Rubia, Reina Provincial del Trigo y la Reina Nacional de todas la Reinas, todas ellas con su corona, su capa de terciopelo y su cetro al más puro estilo monárquico del siglo XV?

¿Quién se ha comido un choripán con folclore de fondo sin parar?

¿Quién se ha encontrado en medio de la feria con una capilla ambulante, con música gregoriana, un mini altar, folletos católicos, vidrios pintados y dos bolas de cristal de espejos para no perder la onda de que estamos en una feria, con un monje invitando a entrar gratuitamente a los fieles en la puerta?

¿Quién se ha comprado un cinturón de cuero en el puesto al lado de la capilla a un cordobés que le llama a las mujeres de cualquier edad madres?

¿Quién ha estado a punto de sacarse una foto en un poni enano con un gorro de mexicano dorado, que si se montaba en él tocaba con los pies el suelo?

¿Quién se ha recorrido un municipio de la provincia bonarense del tamaño de Aragón en una mañana?

¿QUIÉNNNNNNNN?

Pues ya os he contado mi fin de semana, sigo muerta.

Cositas que pasan

2011-03-16T18:00:00.003+01:00

No es que lleve 10 días desaparecida sin que pase nada que contar, es que me han pasado cosas pero no puedo contarlas solo enumerarlas:

- Me confundí en el trabajo con una cosita. La cosita supone una guita grande. Lloré. Por subnormal.

- Se me está cayendo el pelo. Sólo con la mirada. No lloro. De momento tengo mucho pero al ritmo que voy en Navidad necesitaré una peluca.

- Repito el TOEFL en abril. Nada grave. Sólo que es un coñazo, y eso me resta tiempo para que me pase algo divertido más alla de repetir como una mona la diferencia entre "cat, cut y caught".

- Se está terminando el verano. Ya no tengo que poner el aire acondicionado en casa y la manta vuelve a su sitio. Vuelve mi abrigo gris en nada.

-Estoy en clase de portugués pero como no doy una tampoco puedo fardar de eso aquí.

- Llevo dos semanas sin pisar el gimnasio...

Eso... cositas que pasan.... ;)

Boda argenta

2011-03-06T18:49:00.006+01:00

¡Ayer tuve bodorrio! Hacía mucho que no iba a una porque desde hace dos año me pierdo todas y gracias a la costumbre argentina más práctica del mundo de poder invitar a amigos a partir de las 00.30 al baile, pude estar en la boda de la hermana de Martín, de la hija de la famosa en estos lares MM. Y muy divertido.

Como en Buenos Aires está todo lejos, el taxi para llegar al lugar me costó una pasta, pero la ocasión bien lo merecía. Y tras dar mil vueltas por San Isidro llegué, esperé un poquito y justo arrancó el vals, aquí sagrado porque Martín me vio, me saludó y me dijo: "Ahora voy que me toca". Y tras eso el reluciente pingüino (él no lo va a contar, lo digo yo, iba de pingüino cual mafias ;) ) y su perfecta Mariana que iba impresionante, vinieron, hablamos y a los 5 minutos en los que yo lo que buscaba era la barra, como si la conexión de Logroño estuviera ahí, me dijo: "Inés, la barra al fondo". Y ahí fui.

A falta de una barra había dos, vacías ambas, sin un alma, y no llevaban más que 5 minutos de baile... Raro eso, así que deduje, "bueno no se llevará la barra libre", pero no, se lleva, y era libre, pero yo no odía entender (ni había vivido nunca) una barra libre vacía, no cabía en mi cabezón, y así fue toda la noche. Así que ya puedo enunciar la teoría que llevo comprobando desde que llegué: "En España no se bebe como en ningún sitio, en cantidad y en calidad y, sobre todo, el género femenino".

Entre gin tonic y gin tonic servidos sin esperar, estuve con MM que estaba guapísima de rojo, y mucha música, fiesta, baile, argentino, gringo, de repente sonó un Amistades Peligrosas de cuando yo tenía 10 años y me la sabía pero sin entender la letra... Hasta que oí la frase que siempre hubiera querido oír en cada boda, en cada fiesta, en cada lugar en los que he estado en mi vida a las 4 de la mañana: "Ya está servida la mesa de postres". Y a mí se me saltabas las lágrimas por ver una buffet de tartas (aquí tortas), crepes (aquí panqueques), plátanos con chocolate (aquí bananas), helados (aquí helados, también), frutas, magdalenas... Todo con chocolate y/o dulce de leche. Así que agarré un plato y seguímos a Martín que era el que controlaba el cotarro.

Tras conocer a la abuelita famosa de Martín y a su segunda madre, Julia, volvimos al baile. Y la segunda frase que yo siempre hubiera querido escuchar "Inés, tienes que aguantar hasta el Carnaval carioca". ¿Qué?, ¿disfraces?, ¿aguantar? Y al segundo se llenó la pista de pelucas, gafas, sombreros, y gorros desde en forma de balón, de cow boy o de bruja. Me llegan dar una boa de plumas y no me muevo de ese lugar hasta mi boda. Y la fiesta seguía, y seguía, y yo veía que MM iba estando sentada más tiempo porque no le daba más la vida.

Cuando todo parecía relajarse, la barra seguía vacía (y yo seguía yendo), la pista se iba vaciando y los sofás llenando, arrancó la fase operación comida, perritos (aquí panchos) y pizzas para todos. NOOOOOOOOOOOOO, ya no podía creerlo. Lo peor es que me comí uno de cada (el miércoles en el gym voy a flipar cuando la pierna no se levante tanto) y me vi en Noja a la salida de Garfanta en julio feliz.

No sé en qué momento estabábamos montados en un auto rumbo a casa, pero menos mal que me invitaron solo al baile, porque llego a ir a cenar y hubiera explotado antes del Carnaval Carioca, seguro...

Martín, MM, Mariana, gracias por acordarse de Inés en estos festejos tannnn importantes porque me lo pasé muyyyy bien. Y ahora mismo mientras los tres cuartos de la boda que no pisaron la barra libre están en Palermo en el mercadillo o comiendo un asado, yo estoy recién levantada con un ligerito door de cabeza que me va a durar hasta mañana... Igual por eso no beben tanto y hay tantas cosas los domingos para hacer... Pero yo soy española, y a mi religión me debo.

Afiches IV

2011-02-28T22:00:00.009+01:00

Buenos Aires es gigante, y hay carteles por todos los lados, pero hoy todo fue sacado de Gualeguaychú, que son no sé muy bien cuantos, pero vamos a decir que un Logroño o similar. Pero lo que viene a ser los cuadernillos Lamela, no los debieron de catar mucho de pequeños...

Colavorar, colavorar... lo veo complicado...

Lo que viene a ser: "No me dejes los Picassos en el baño que
somos muchos los que pasamos por aquí".

En Carnaval hablan hasta los tractores...

No por el ruido, sino porque te las venden dentro.

Me fui

2011-02-25T01:46:00.002+01:00

Cosas por las que creo que me fui a la... porra... o a dónde sea... :

- No digo adiós, digo chau (dos veces: "chau, chau").

- Doy un beso, no dos. Todos los días. A todos los presentes. Al llegar. Y al irme.

- Traduzco de pesos a dólares, de dólares a euros y de euros a pesetas.

- Hablo en tirantes con los que están de cuello vuelto y ellos en bañador cuando yo estoy en bufanda.

- Vi adornos de Navidad a 30 grados.

- Me sé marcas de dulce de leche.

- Fernet cola, no ginebra limón.

- Lo primero que leo es La Nación, luego El País.

- No me acuerdo de que las puertas del ascensor de mi casa se abrieran solas.

- Me dio igual el 5-0 del Barca-Madrid, canturreo canciones de afición argentina.

- He felicitado a todos los miembros de familia dos veces por sus cumpleaños vía blog o webcam.

- Digo che, no tío/tía.

- Tengo amigos de hace un año que parece conozco de toda la vida.

- He tenido que ver los Goya por el canal internacional y veo lo Oscar a hora prudencial.

- El avión es el medio de transporte que me lleva a casa.

- Hecho de menos el jamón, pero también las hamburguesas de Five Guys y el re fill de la Coca con la ensalada de Cosí.

- Digo Coca, no Cocacola.

- CVS y Farmacity han desbancado al If.

- Veo películas y series en versión original. Todavía no creo que estuviera 22 años viendo mover la boca a los actores sin corresponder con el sonido...

- No sabría vivir sin Skype o Blackberry.
- Ya no uso el verbo coger, para nada y me suena raro.
- ...

Nada... que hoy hace dos años que me fui y todavía no he vuelto... Y hay cosas que cambian.

Orgullo

2011-02-23T19:01:00.003+01:00

La BlackBerry para mí es, después de Spotify, el mejor invento de este siglo, bueno, más bien el BBChat y sus derivados. Poder hablar con mis hermanos o con mis amigas cuando quiero, a cualquier hora (salvo que estén durmiendo o yo haga lo propio) de forma gratuita es un lujo y hace que no me pierda una porque me mandan fotitos en directo. Aunque cuando me chatea gente por cosas de trabajo, no importa la hora o el día, quiero tirar el aparato por la ventana.

E igual que los mails o los comentarios del blog, un mensaje por el chat también puede alegrarle a uno el día. Hoy he recibido uno clave:

- Soy arquitecta.

Y entonces sonríes y le contestas lo más expresivamente posible tu alegría, con frases, MAYÚSUCLAS, ¡¡¡exclamaciones!!!!!!, emoticonos ;) :D y cualquier otro medio al alcance del chat. Porque que una amiga del colegio te mande ese mensaje significa que acabaron los 6 años y medio de dibujar, no salir, perder pelo, visitar 500 veces al médico por estrés y los nervios, y estar siempre agobiada por un plano, un trozo de madera o una viga de un material impronunciable que no sé todavía ni de qué me habla la mitad de las veces.

Pero sobre todo porque es el momento de callar al personal. Porque desde que tenemos 15 años le martirizaban con que no hiciera arquitectura que no era su fuerte. ¡Pues menos mal! Es más que su fuerte. Y desde hoy tengo una amiga arquitecta, que suena mucho mejor que periodista, la verdad, pero también ella va a ganar más dinero que yo y ha estudiado 10 veces más, así que se lo merece.

Evita, no sé si los mensajes de chat han sido suficientes pero que quede constancia de que tu padre y tu madre estarán orgullosos de ti (además de que dejan de gastarse una pasta en la Facultad) pero yo desde el otro lado del mundo lo estoy ¡MUCHÍSIMO! ;)

Ahora duerme, bebe, fuma, viaja, descansa y ven a verme. Y bienvenida al apasionante mundo laboral, que es una mierda, pero en los mejores casos te pagan y te va a encantar.

Por y para Noel

2011-02-20T23:34:00.002+01:00

Normalmente mi vena solidaria no se corresponde con mis aportes económicos, porque no tengo grandes capitales que ceder... Pero si se puede echar una mano con otras cosas, aquí estamos. Hace unos días recibí un correo de mi amiga Bea, para pedirme un favor y contarme una historia. Y la comparto.

Noel es un niño de 4 años con lesión cerebral. El único tratamiento que le puede hacer mejorar está, redoble para mis gringos preferidos, en Estados Unidos (sí, para variar). Pero viajar, estar y tratar nos sale a 20.000 euros al año. Así que cuando hay malos tiempos para alguien de Logroño, ya que somos pocos, todos a una.

Ayudar depende de cada uno, pero para hacerlo más atractivo han empezado por sortear camisetas de futbolistas. David, el padre de Noel, ya tiene un polo de Torres, y una camiseta de mi gran amigo Fernando Llorente, ;) , y de Dani Aranzubia, el portero goleador de la Liga Española...

Os dejo enlaces para que os informéis, para que ayudéis si podéis, veáis dónde se venden los boletos para el sorteo y el que pueda que lo difunda!

¡Mil gracias a todos!

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El Mundo

Ha llegado

2011-02-17T02:40:00.004+01:00

Lo hizo. Amenazó hace tres años con crear uno llamado Carnaza pero de la buena para contar intimidades de la familia, pero se rajó. Lleva años diciendo que va a escribir un libro con sus aventuras y no ha pasado de monólogos interpretados ante numeroso público en ocasiones especiales (que ya tiene mérito lo suyo). Pero esta semana, así, sin comerlo ni berberlo, sin ton ni son y sin anestesia previa, me mostró la exclusiva. Y yo me moríaaaaaaa.

Si os pensáís que a mí me pasan cosas raras, que pienso cosas extrañas y que en vuestra vida os pondríais a contar en internet las chorradas que normalmente cuento yo, agarraros, porque yo al lado de esto soy seria, formal y normal.

María, con la que comparto apellidos, navidades, padres, vacaciones, primos, cumpleaños y baño hasta sus 17 años, ha abierto un blog. El garaje de María. Y si en persona me parto, no sabéis lo que es leyéndola desde lejos. Sólo me jode que me va a quitar audiencia... pero todo queda en familia.

La jirafa en el gym

2011-02-16T18:06:00.003+01:00

Varios de los presentes, y no presentes, me llaman desde hace muchos años jirafa. Y sí, bajita no soy, pero tampoco rompo los techos, o al menos eso creía en mi humilde hogar, donde soy la más bajita junto con mi madre, y en mi grupo de amigas, donde hay un par también más altas que yo. Pero pisé Argentina y no sólo soy alta si no que soy gigante comparada con el resto de las chicas. Ayer en el gimnasio lo comprobé.

En contra de lo que mi padre pensará, desde que empezó el año voy al gimnasio asiduamente, lo que viene a ser entre 3 y 4 veces por semana, demasiado para mí y para mis músculos. Por esto de cambiar un poco la rutina ayer me metí en clase de "Localizada" que es GAP encubierto, no sé por qué no lo llaman GAP (glúteos, abdomen y piernas- vamos todo de lo que a mí me sobra). Entré, saludé, agarré colchoneta y pesitas y me situé la última porque no había más sitio. Así una hora en la que pensé de todo:

- Era, junto con otra torre, la única en pantalón largo, el resto iban con esas pantalonetas tan feas de medio atletismo que se les ve todo. Pero si yo tuviera esas piernas también me la pondría, lo que no sé es qué leches hacen ahí.

- Puedo ponerme al final del gimnasio, fuera de la sala, que me seguiré viendo en el espejo porque saco una cabeza a todas y me veo con perfección.

- Definitivamente soy una de las 10 personas de esta ciudad que no ha pisado la playa, porque el color de mi piel y la de la primera fila que es pelirroja y no se ha puesto morena en su vida, sobresalía, junto con mi cabeza, entre los negruzcos morenos del resto.

- Si haciendo abdominales en la colchoneta con las piernas arriba veo a la de enfrente un culo gigante y de pie es esquelética, ¿qué leches verá ella del mío, una masa enorme, un puff donde sentarse, un castillo hinchable? No se lo voy a preguntar nunca, a partir de hoy culo contra la pared.

- Hace falta sentirse Leonardo Dantes bailando el Baile del Pañuelo haciendo los ejercicios mientras ves que el resto los hacen hasta con estilo, ¿es cosa de la cabeza y en verdad no es así?, ¿es cosa de que 24 años después me he dado cuenta de que soy un pato mareado y yo me creía la más rítmica del mundo?

Creo que esta tarde vuelvo a las máquinas con los chicos, porque seré igual de pato, pero como todos se están mirando sus músculos y van a la suya yo estoy mucho más cómoda que con las ladies... Qué todavía no sé qué grasa quieren quemar de esos cuerpos huesudos. Y morenos. Y tersos. E ideales... ¡La madre que las parió!

Con propiedad

2011-02-13T18:03:00.006+01:00

"Estas son mis perras, miradlas que guapas, si es que sólo les falta hablar... Más majas... Bueno, el briconsejo de jardineria de hoy tiene que ver con los arbustos. Cogemos la sierra de recorte y recortamos como un corte de pelo. Pues con una vez al año ya es suficiente, como yo que voy una vez al año a cortarme el pelo y mi peluquera me dice: "Es que tienes que coger y venir más de una vez al año, que no te va a hacer nada mal". Pero yo ya le digo que con una es suficiente."
Antena 3, Bricomanía, domingo 13 de febrero

Traducción al argentino y todos nos expicaremos por qué nos hace mucho daño a nuestra imagen de gallegos el hecho de que Antena 3 y TVE se vean internacionalmente:

"Estas son mis perras, miradlas qué lindas, sólo les falta hablar... Más gallegas... Che, el briconsejo de hoy es sobre los arbustos. Follamos con la sierra de recorte y cortamos muchas veces, como un corte de pelo. Con una vez al año basta, como yo que voy una vez al año a cortarme el pelo y mi peluquera me dice: "Es que debería follar y venir más de una vez al año, que no te va a hacer nada mal". Pero yo le digo que con una vez es suficiente".
A ver si dejamos de usar el verbo coger para todo, que es que abusamos...

Afiches III

2011-02-10T20:27:00.006+01:00

¡Pero cómo os gusta la peleaaaa!

En este grande y maravilloso país donde vivo, culo, ombligo o cerebro del planeta, cada uno lo que quiera según se sitúe, sigo viendo carteles por la calle con los que no sé si hacer un libro, si echarme a llorar o si intentar imaginarme quién ha empleado su tiempo en crearlos...

Va largo pero merece la pena. La flaca no vende ilusión, solo te trae devuelta al ser amado desde donde le digas que está, no sé qué hará si está muerto, estoy por llamarle...

Aquí en español de españa para los Stop, cosa que me parece perrrrrfecto. Si quieren que paremos, paren.

Sorry pero esto no podía dejarlo así... En Logroño se dice, yo lo escribí y en el sur lo reconocen. Argentina está muyyyy, muyyyyyyy abajo, y no pasa nada por ello (salvo que cada vez que quiero volver a casa me cuesta un riñón).

Irse

2011-02-02T21:43:00.006+01:00

Vivir en el culo del mundo tiene sus cosas buenas y sus cosas malas. Más bien el concepto de vivir al otro lado del charco tiene sus cosas buenas y sus cosas malas. Y yo las tengo todas, o las padezco, según se mire. Y a medida que pasa el tiempo y acercándome a la fecha D, del mes F de hace dos años cuando me subí a un avión y aún no he vuelto más que a visitar, he pensado cuáles son esas cosas.

¿Las buenas?

- Pues las que me dicen los demás, "es una experiencia de primera, Inés, aprovecha", "ya me cambiaba yo por ti para conocer a gente de otros lados", "disfruta que lo de aquí no cambia", "no sabes cuánto te envidio", "no vuelvas que las cosas están muy mal y estás de primera"...

- Las fiestas de bienvenida y despedida que me hacen cada vez que piso suelo patrio y me voy.

- Los mimos en casa porque para cuatro días que estoy para qué discutir.

- Tener mil historias para contar de gente especial, algunos raros más que especiales.

- Recibir visitas de quién sea en dónde estés para enseñarles qué haces, dónde vives y mostrarles tu vida fuera de la suya.

- La cara de todos cuando llego.

¿Las malas?

- No poder comer jamón del bueno cuando quiero y con quién quiero;

- Perderme cumpleaños-bautizos-comuniones-bodas-confirmaciones-graduaciones-bodas de plata-de oro- de bronce- de estaño y demás eventos sociales de gente cercana; no estar en chuletadas, San Mateo, San Fermín, verano en Noja en la playa y de más fechas sociocultualcohólicas...

- Llegar y no poder participar en la conversación porque no sabes quién es ese de Gran Hermano del que todo el mundo habla, o no te has enterado de que Belén Estebán es la princesa del pueblo.

- No poder ver ninguna serie de las que te gustan porque están todas dobladas y desde que crucé la frontera nunca más volví a ver algo en español de España.

- No saber qué pasa, quién se casa o se divorcia, quién ha puesto los cuernos, quién está embarazada o simplemente ha engordado, y quedar como una lerda cuando preguntas algo a alguien que ya no es como era cuando te fuiste...

- Los domingos por la tarde que me acuerdo desde mi abuela hasta el tipo que vigilaba la entrada de la piscina cuando iba a entrenar con 15 años.

- Las caras de todos cuando me voy.

Cocida

2011-01-26T16:40:00.006+01:00

Yo que siempre me había preguntado qué sentirá la gente en el desierto cuando les viene un golpe de calor y no hay aire ni para respirar, qué sienten los que viven en climas tropicales húmedos y nada más salir de casa están sudando con la camisa empapada, qué sienten los que están ahí por los Dubais y los Abu Dabis que entre rascacielo y rascacielo se cuecen bajo esas túnicas o qué sienten los loquitos que participan en el Dakar todos los años y no pueden seguir sin beber cien mil litros de agua... estoy teniendo la suerte de dejar de preguntármelo y sentirlo.

Porque desde hace dos días los termómetros en Buenos Aires marcan más de 35, la sensación térmica (que no sé quién es el que la decide, digo yo que dependerá de la grasa corporal de cada uno) llega hasta los 43, no se puede dormir sin aire acondicionado y ducharse con agua tibia-fría es el placer del momento.

Y aquí estoy yo asada, cocida, cagada de calor, agobiada los 20 minutos que camino de mi casa a la oficina y de la oficina a casa (porque el resto bajo chorro de aire acondicionado). Y estoy EN- CAN-TA-DA. Porque me muero del calor, pero estaba harrrrrrrrrta del invierno, de mi abrigo gris, de mis botas negras, de las medias, de las bufanditas y del paraguas. Cosa que no quita para que siga mirando el calendario todos los días y siga sin creer que esté en tirantes en pleno enero...

Yo quería verano y estoy teniendo verano. Aunque no sé si quería tanto.

Crisis

2011-01-17T02:40:00.003+01:00

Este fin de semana ha habido mucho sol un día y mucha lluvia otro. Así que he tenido para elegir, pero ambos dos he sufrido pequeñas crisis de edad. Que sí, que no me toca, pero las he sufrido.

Día de sol.

Primer día de piscina en año y medio. Pileta abarrotada, calor infernal, ganas de ponerme morena y todo el equipaje preparado para conseguirlo. Primer dilema, no hay cambio en la farmacia donde me acabo de comprar crema para no morir achicharrada. Me pone de muy mal humor lo de que no haya cambio. Flaco, yo no tengo la culpa de que no haya efectivo en este país, andate al banco, haz la cola y así tendrás cambio... Pero bueno, la compré (enfado de vieja).

Segundo tema, revisación (sí, aquí es revisación, no revisión) médica antes de entrar a la piscina. En mi vida me había sentido como si estuviera en un campo de concentración... Métase a la ducha, enseñe pelo, axilas y pies... ¡¡Si tuviera hongos usted se cree que estaría en la piscina!! ¡No soy boluda! Sin comentarios, estoy sana, sanísima, y me dejaron entrar. (Revisación cual vieja).

Tercera lección, aquí no hay topless (yo tampoco hago, la cosa no va por ahí) aquí lo que se lleva es tanguita en el bikini. Es lo más normal, niñas, mayores y medianas, todas llevan una braguita más bien tirando a enana a la hora de tomar el sol (y he de reconocer que mucho más mono y femenino que la bragafajasosteinboina de algunas en España). Hoy queriéndome comprar un bikini no me ha parecido tan favorecedor el tema tanguita y no he encontrado nada que no lo fuera... Así que no he gastado. (Envidia de vieja).

Día de lluvia.

Esta tarde me he arrancado mi primera cana. Blanca, brillante, muy larga. Una cana como las de Cruela de Vil en la parte blanca, como las de George Clooney, como las de las abuelitas. Me da igual que me vayan a salir otras 7 por arrancarme una, no me creo que nadie se haya puesto a contarlas, así que me arrancaré las que salgan que pelo me sobra. Tengo tal disgusto que no hay más que decir. Solo que tengo 24 años, no os olvidéis del detalle.

Momentos...

2011-01-13T20:53:00.006+01:00

Hay momentos y momentos y como cada día es un mundo y pasan tantas cosas paso a resumir los "momentos" de estos últimos 7 días en los que he tenido despedidas, viajes y reincorporaciones varias.

1. Aguantar a un camarero tocapelotas en una pizzería española, de Logroño, más concretamente, y que me diga en el transcurso de 1 hora:

a) "¿No crees que la ensalada de pasta te la puedes hacer mejor en tu casa y pedir aquí algo más especial?".

b) "Marrana", tras ver un pelo que se me había caído en el plato que estaba ya perfectamente limpio y yo estaba retirando para que no se lo llevara a la cocina.

2. Caerse en el aeropuerto de Londres donde el suelo está tan limpio que te puedes ver en él. Eso, más bailarinas nuevas, más carry on del tamaño de mi cabeza igual a galletón delante de todo el mundo y levantamiento de mi cuerpo serrano, mi maleta y mi bolso con la cabeza bien alta y un "Thank you, thank you, I'm fine..." (I'm fine, las pelotas, aún me duele el costado).

3. Agujero como un green de golf en el set del estudio de fotografía de mis amigos tras hincar mi tacón. Set nuevo, blanco como el Real Madrid. Primera visita y primer estropicio del estudio que no tiene más que unos meses.

4. Ponerse un pantalón de chándal mono para el viaje eterno de avión, ir a cambiarse una hora antes de aterrizar para volverme a poner el vaquero y que no entre por la hinchazón de piernas debido a la presión... (a base de empuje entró).

5. Llegar a un Buenos Aires veraniego y húmedo, en un vuelo de Londres de 16 horas con abrigo, bufanda, guantes, americana y medias, desembarcar blanca como la leche a la vez del vuelo de Río de Janeiro donde todos van en chanclas, negros, en bermudas y algunas con el bikini puesto todavía.

6. "Tú eres Inés Royo, ¿no?"

"Sí, la misma"

"Ahhh, es que te conozco de los comentarios chorra del Facebook de mi amiga Ana".

Y sí, che... cada uno hace lo que puede...

Queridos fumadores...

2011-01-06T16:53:00.001+01:00

... os quiero mucho a todos, pero ¡que os den por saco! Llevamos seis días con la ley antitabaco y llevo seis días oyendo gilipolleces de derechos de los fumadores, derechos de libertad y derechos de nada. Más tiempo llevo yo comiéndome el humo, oliendo como un cenicero cada vez que salía y dejando la ropa en la terraza porque era imposible dormir con ella en la habitación y nunca he dicho nada ni de mis derechos, ni de mis pulmones, ni leches.

En muy pocos países civilizados se puede fumar en lugares públicos, y en ninguno se ha montado tanta parafernalia como se está montando aquí. La gente acata la ley y punto. Lo mismo que hace diez años no nos poníamos el cinturón de seguridad ni de broma, dentro de unos años lo veremos tan normal.

Así que esto es lo que hay. Los que no fumamos contentos. Y los que fumáis estáis de mal humor porque os toca, porque no dejáis de oír a la impresentable de Belén Estebán and company diciendo sandeces en la televisión a favor del tabaco en horario infantil y porque reconozco que tiene que costar no poder hacer algo que haciáis siempre. Pero a mí tampoco me gustaba no poder comer chicle con las monjas y es algo que se supera con un poquito de paciencia y fuerza de voluntad.

Sé que las prohibiciones nunca son buenas. Pero si los italianos pudieron, y los argentinos pudieron, no vamos a ser menos...

Pero ya que estamos, llamamiento a la humanidad. Ahora que no huele a tabaco los olores están muy en el ambiente así que, tras la experiencia de ayer en la discoteca, a ver si sacamos más a pasear el desodorante y nos duchamos una vez al día. Porque visto lo visto, y olido lo olido, me quedan mis dudas de si todo el mundo se ducha por la mañana.

Fumadores, contáis con mi apoyo para acompañaros a la calle a daros charla al echar el piti, pero mejor si lo váis dejando.

Saludos desde mi cuarto, con el abrigo de ayer oliendo bien y con mi pelo limpio.

Lecciones de año nuevo

2011-01-04T13:59:00.006+01:00

El día de Nochevieja innové. Por primera vez en mi larrrrrga vida comí uvas con las campanadas, ni gominolas, ni turrón, ni leches, uvas como todo adulto que se precie. Y no lloré. Raro, porque siempre acabo llorando con mi santo padre. Pero tal y como está el percal por la patria cualquiera llora, lo que tendría es que estar dando saltos de alegría.

El baño de mujeres, ese gran sitio donde todas nos hacemos amigas y sinceramos mientras la que está dentro no sé si está meando, maquillándose, echándose un cigarro o todo a la vez, es un sitio donde se aprende. Y yo en el baño la noche de Nochevieja aprendí que de seis que ahí estábamos 2 estudiaban, 3 estaban en el paro (pero una estaba contenta porque le había cogido para un curso del INEM) y yo estaba callada como una perra, porque cualquiera decía después de ver el panorama dónde estaba viviendo y a qué me dedicaba (y me pagaban por ello). Lección número 1: no vuelvo por el momento.

Además de medio país sin trabajo ahora están todos sin poder fumar en sitios públicos. Ni parques, ni hospitales, ni bares, ni nada. Así que además del la mala gana por la falta de trabajo ahora la gente está de mal humor porque no puede fumarse un cigarrito cuando sale a tomar un café. Pues yo estoy encantada. Porque a mí lo de salir aquí a tomar algo y volver a casa como si hubiera estado en la Tabacalera me ponía de muy mala leche, porque tenía que dejar toda la ropa en la terraza, mi pelo olía a cenicero y además tosía como los viejos. Lección número 2: España no tiene trabajo pero se aproxima en costumbre a países decentes como USA (y Argentina, por su puesto).

Y aunque haya muchos cambios lo que sí que sigue igual es la fila para hacerse el DNI y el pasaporte en la comisaría de Logroño. Que haciendo cálculos a 300 personas por día, por 200 días al año, son 60000 personas, que serán más. Si somos 300.000 riojanos. ¿Somos todos imbéciles que lo perdemos más de dos veces cada 10 años? No me salen las cuentas. Pero me da igual, porque tras pagar 35 eurazos (mi santo padre, eso ya sabemos todos) tengo toda la documentación de nuevo en mi poder sin líos de madrugones, filas ni números. Citas previas y contactos. Lección 3: es bueno conocer a gente hasta en la cárcel. Donde, por cierto, no sé si les están dejando fumar. Tabaco, digo.

Este intenso 2010

2010-12-30T13:48:00.007+01:00

Hace 365 escribía un post contando qué me había pasado en 2009 y puse "no creo que haya otro que lo supere"... y, como acostumbro, me equivoqué. Si ya era difícil tener un año tan movido y de cambios como 2009, 2010 me estaba ahí esperando, así que no voy a ser yo la idiota que vuelva a repetir lo mismo por si en 2011 me mudo a China y la liamos.

Tras una Navidad en España bastante fiestera en la que no entré en casa más que para comer y dormir me entraron las no ganas de volver a Washington DC. Sabía que me esperaba mucho frío, un futuro un tanto incierto, un par de meses más de clases, y recordar lo bien que se estaba en casa, lo barato que se podía comprar en Zara cuando hay rebajas y lo bien que me lo paso en Logroño, hizo que dudara entre si tomar ese avión de vuelta o no. Pero Marta y las chicas de Antena se encargaron de mandarme a paseo y dejarme en la fila de embarque, tras pasar los 300 controles nuevos que habían puesto en los aeropuertos.

Así que tras una noche por los aires llegué a un DC congelado, donde nadie me vino a buscar (y mi depresión siguió en aumento) y donde todo lo que antes me parecía lindo ahora ni lo veía por la nieve que cubría todo. Pero duró poco la tristeza. Volví a ver a los de siempre, a clase, a cuidar a las niñas y a estropear electrodomésticos porque parece ser que nos apeteció montar una piscina en nuestra gringa cocina... Y casi todo volvió a estar en su sitio incluido mi cabeza, pero sin duda el protagonista del invierno fue el tiempo y los señores de Weather Channel, que para mí son dioses.

Y ellos dijeron que iba a nevar el día 5 de febrero a las 15.56 y así lo hizo. Y empezó a nevar y no paró en dos días. Y la ciudad desapareció. Y yo y Martín, los únicos dos pringados de todo el grupo que no habíamos ido a Cancún a un seminario de la universidad, nos cagamos de risa, de frío y del asco. Porque la nieve es bonita un día, dos o tres. Pero al cuarto aquello se vuelve imposible, la nieve es gris y hielo, el no salir de casa hace mal y que el Gobierno de un país esté cerrado 10 días hace que todo se vuelva tierra de nadie y aquello pareciera un solar. Pero algunos volvieron de mal humor de Cancún y me bancaron toda la semana a mí y mi mala leche. No creo que vuelva a ver nevar así en mi vida (ni que vaya a tener tanto tiempo para leer como aquellos días).

Cuando aún quedaban restos de toda la nieve, el blog cumplió dos años y volvimos a la normalidad poco a poco (sobre todo en barrios tan ricos como el mío que no pasaba un quitanieves ni aunque lo condujera yo). Sin embargo lo que iba a suceder dejaba el tema de la nieve en un segundo plano. Mi ordenador HP murió, no quiso volver a encenderse. Y una adicta sin su adicción se pone, cuanto menos, nerviosa. Así que durante un par de semanas subsistiendo como pude y leyendo más, discutí con medio HP y Best Buy, pagué una pasta y todo para que el pobre pasara definitivamente a mejor vida en abril. Aunque esos días conocí a más famosos que en toda mi vida, así que algo bueno iba a depararme tanto mal humor.

Iba llegando el sol de la primavera con vistas en un futuro ya en España y con billete de vuelta comprado. Así que comenzó ese entrañable momento en la vida de todo joven con carrera en la que empieza el envío de mails a conocidos del gremio para preguntar por posibilidades de trabajo. Mientras seguimos aumentando contactos en la universidad volviendo a ser la sonriente chica que pasa el micro en el turno de preguntas de los congresos. Pero este venía con premio, y entre margaritas y comida cubana un "yo voy donde me den trabajo" fue mi mejor intervención de la vida.

Recibí en el DC primaveral a mi hermana y las chicas, nos fuimos a poner las botas a New York y en la tienda de Apple recibí la llamada de confirmación de que Buenos Aires era próximo destino, en cuanto fuera posible. Risas, alegría, nervios, no creerme nada de lo que había escuchado sólo se vio empañado por un par de malas noticias desde España con mi tía y el padre de una amiga en el punto de mira. Así que gastarme lo poco que tenía en comprar un billete de vuelta a España antes de irme a Argentina no me llevó grandes dudas.

Tras ver que todo estaba bajo control, que de repente me vi con un año más encima y que a mis padres se les había pasado bastante el susto de la desviación de destino final, que duplicaba distancia y el precio de los billetes en caso de querer visitarme, me volví a DC sabiendo que era la última vez que iba, los últimos siete días en mi ciudad favorita donde solo tenía que hacer dos cosas: despedirme y recoger y regalar todo lo que durante año y medio había adquirido (que no era poco o sino le pregunten a mi amiga Eva que renovó armario).

Con muchos nervios y con miedo por pensar qué leches me deparaba en la otra punta del mundo, tuve uno de los viajes más largos de mi vida en cuanto a tiempo, distancia e incidentes. Lloré en el aeropuerto, en la escala, en el avión y a medida que avanzaba quedaba atrás la gente, el calor, mis cosas, y delante un mundo que no tenía ni idea cómo iba a ser donde empezaba, de nuevo, el invierno que tanto me gusta.

Pero esta vez si me fueron a buscar, si tenía un lugar donde quedarme, sí me dieron un celular para cualquier cosa, un sitio donde iba a trabajar y algo de dinero para que me comprara comida. Así que, aunque no abrí apenas la boca y todos pensaron que la gallega nueva era una sosa de mucho cuidado, me quedé tranquila, estaba más contenta y abría los ojos ante lo que iba a ser desde ese momento mi nueva ciudad.

Después de dormir mediodía empecé a descubrir ese Buenos Aires del que tanto había oído hablar. De lo bueno, con porteros que te gritan, con gente a la que le encanta mi acento, con trabajo, con pastelerías y pan de verdad, con gente que poco a poco iba conociendo; y de lo malo, de lo sucio y ruidoso que es, de la falta de artículos de higiene femenina para mi básicos, de lo caro que es todo, de lo inútil que soy como ama de casa, una nueva mudanza y de lo que es ponerse mala en lugar que no conocer apenas, sola, sin saber dónde leches ir a comprar un Gatorade.

Pero poco a poco me fui acomodando. Fui adorando cada día a mis jefes (y sigo haciéndolo, que me leen...), acudí a algún acto de la jet porteña por sorpresa, aprendí a dar besos allí a donde iba y sólo uno y empecé a echar de menos las cosas de DC que me habían acompañado durante año y medio. Aunque entre una cosa y otras llegó lo que se iba a convertir en el acontecimiento del año: el Mundial de fútbol. Aguanté chistes de relojes y chocolate suizo durante casi medio mes, hasta que a los puñeteros de blanquiazul o albiceleste cada uno como lo diga los eliminaron. Y llegó la depresión al grupo, a la ciudad y yo seguía con la cara roja y amarilla hasta el final.

Con una copa del mundo a la espaldas la vida era diferente y no sólo porque estaba viviendo un pleno julio en invierno. Estaba aún más orgullosa de ser gallega, vacilaba todo lo que podía con todo el respeto que podía (que era bastante más de lo que pensaba) y ellos me lo devolvían mandándome a un telo que yo pensaba era call center y con una minigripe. Y llegó mi hermana con su resaca post sanferminmundial para un mes de salir, hacerse amiga de todo el barrio que yo ni conocía y para hacerme compañía en el monoambiente.

Y entonces nos dimos cuenta de que estaba cambiando. Que ahora comía de todo, que me había vuelto una rata, que tenía un trabajo por el que preocuparme... Pero en la calle me gritaron perra (y no lo he superado) y los argentinos me decían unas cosas muy raras en los bares, a la par que originales... Pichi que vino otra vez a verme, pudo vivirlo en directo, porque para eso no son tan lentos como para otras cosas y, sin mucho éxito ni con ellos ni con los porteros a los que tanto quiero, aprendía a ver lo bueno de Buenos Aires. Y lo malo.

Tuve un par de meses sin liarla, salvo el momento estelar de Inés se toma una caña con Fernando Llorente (por lo cual me siguen llamando botinera de vez en cuando) y un par de meteduras de pata en la oficina en las que me quería morir en ese instante. Y mis viejos se plantaron en el monoambiente como si fuera el mismísimo Palace un par de semanas. No les pude dar mucha bola pero me llevaron a comer la mejor carne de argentina, a comer el mejor lo que fuera en el Mercado del Puerto en Montevideo. Y entre una risa y otra mi madre me alertó de mi estado de redondez y comenzó la operación lechuga hasta que logré disminuir la papada.

Iba saliendo poco a poco el sol en Buenos Aires y mi buen humor fue incrementando (salvo esos cuatro días al mes en los que no hay quién me sople pero los que están conmigo saben cuáles son exactamente). Conocí a gente muy importante para mí que me hizo la estancia en Argentina mucho más fácil y divertida y trabajando súper contenta viví el censo de la década, la muerte de Néstor Kirchner y otro de los momentos históricos del año, la salvación de los 33 mineros de Chile que, como tuvo final feliz, nos dio para más de una broma y comentario negro (creo que ahora sí podré caber en la cápsula, pero prefiero no probar).

Y así íbamos despidiendo el año, la oficina se empezaba a calmar un poco, yo me calmaba aún más y hasta dejé de escribir en el blog por mucho tiempo; pero también sufrí una gastroenteritis de caballo, fui a mi primer partido de polo con todos los chetos porteños, recibí a la enanita que me cuidó a la perfección y empezaba a sentir esos nervios y gusanitos que siento cuando se acerca la hora de volver a casa, a estar con los de aquí y los de allí, a disfrutar de las comidas y los sitios que me gustan y a estar con quién me gusta estar.

Porque a mí me pasarán muchas cosas en un año, cambiaré de ciudad, de trabajo, de talla y de nacionalidad, si hace falta. Pero nada de lo que vivo podría hacerlo sin los que siempre estáis conmigo al lado o en la distancia, porque tanto a los fijos, como a los nuevos de este año, son a los que no puedo nada más que dar las gracias por aguantarme, por vivirlas conmigo y por leerme, porque a muchos no os conozco y son a los que más cosas les cuento en este pequeño rincón. Gracias por todo.

Feliz 2011 para todos.

INéS

La última entrega del año

2010-12-27T01:39:00.007+01:00

Hay mucho que contar, las vueltas a casa ya sabemos cómo son, las Navidades ofrecen cada vez una cosa nueva, noticias, cambios de look, los que han engordado, los que han adelgazado, los que se divorcian, los que tienen un hijos, bebés que ya andan, primos famosos, gente que no sabe qué hago con mi vida ni dónde estoy, gente que sigue pensando que me fui huyendo de algo y por eso no vuelvo... Pero como llevo tres días sin poder hablar y para mi escribir es hablar última entrega de este año de carteles que dan para mucho en esa magnífica ciudad donde vivo que es Buenos Aires.

Los porteños no verán nada raro aquí, para ellos es amoblar, pero para el resto de hispanohablantes en AMUEBLAR, de mueble, mucho más lógico...

A falta de, los de las madres y padres sí son los mejores.

¿De verdad es necesario decir que no se puede echar un japito en el autobús? Esta es de Montevideo, linda ciudad (ironía...)

¿?

Home sweet home

2010-12-23T06:42:00.005+01:00

Es medio raro. Después de mucho tiempo vuelvo a plantarme en mi cama, a recibir besos de buenas noches de mis padres, y a estar en mi habitación. Retrocedí 10 años en un minuto, sólo me faltaba en uniforme en la silla y la mochila en el suelo, pero a dios gracias terminó el colegio.

Volví al país del jamón, del frío, de los ascensores con puertas automáticas, al Madrid de los atascos, al Logroño lleno de luces, a escribir en el Mac de mi santo padre que es más grande que mi estudio de Buenos Aires y a darme cuenta que ha pasado otro año enterito y este ha sido más movido que el anterior si cabía...

Y a pesar de que son las 7 de la mañana y llevo despierta hora y media, estoy contenta. Era necesario una vuelta a casa para ver que todo y todos están en su sitio, y que aunque esté lejos están ahí para recibirme.

A todo esto repetimos nominación a los Premios Web de La Rioja 2010 por mejor espacio personal, que no sé si lleva mucho tiempo puesto pero yo lo acabo de leer... Y tampoco sé muy bien si deciden en redacción o se puede votar por internet, pero con la nominación me vuelve a ser más que suficiente...

Welcome back again.

Reencuentro

2010-12-17T15:44:00.004+01:00

Por lo visto viajar es lo mío para escribiros... Ayer llegué a Washington otra vez. No estaba nerviosa como otras veces, no me había hecho la idea de que tenía que viajar ni tenía sensación de Navidad con el súper verano porteño de 30 grados a la sombra y un Papa Noel colgando en medio de Santa Fe. Pero me tocaba y, como no, con incidentes varios.

Salí con mi "jefe" con el tiempo justo para llegar si las condiciones del tráfico fueran normales. Pero como en Buenos Aires nada es normal, 100 estúpidos decidieron hacer un piquete en mitad de 9 de Julio y hacer que recorrer algo que habitualmente tel lleva 9 minutos, te llevara 1 hora y pico. Así que en el aeropuerto me tocó correr, y bastante, pero una dulce argentina me mando a cagar cuando le pedí colarme en la fila de inmigraciones porque el la pantallita ponía claramente "embarcando", pero ella, tan amable y dulce, me dijo que no. Luego no me pregunten por qué odio al 90% de las argentinas.

Salí de inmigración y tenía a un amable argentino (a ellos les adoro) esperándome para llevarme corriendo a la puerta que estaba ahí, en la loma del pedo, en el quinto pino o far far away, cada uno que escoja la suya. Y llegué a tiempo. No si antes pedirles 3 minutos pra comprar unas cajas de alfajores y havannets para mi señora madre y Martín en el dutty de al lado; como era hombre, por su puesto, me dejó.

Sao Paolo era mi escala de seis horas, donde trabajé un poco, vi una serie, comí algo y para cuando quise darme cuenta ya era hora de pintarme un poquito y embarcar. Avión a full, incómodo de pelotas, pasillo casi en salida de emergencias y a mi lado el artista de la noche: brasilero de 20 años camino a DC para seis meses de intercambio. Hablaba bastante bien español, conocía Ibiza y Madrid (no creo que por los museos) y sin ton ni son y en menos de 30 minutos me dijo que si le daba un beso. Vienen directos las nuevas generaciones por lo visto. Le dije que ni en pedo y me plantó un beso en la mejilla, el de al lado se meaba, yo también y me dormí.

Además de la incomodidad un bebé, con apenas un año, decidió que ahí mandaba ella, y que íbamos a dormir cuando a ella le apeteciera, así que cada hora y media ella lloraba y lloraba sin parar hasta que nos despertaba a todos, la mirábamos con cara de asesinos y se volvía a dormir. Los niños y los piquetes porteños vemos que son los que van a dominar el mundo; ellos van a decidir cuándo hacemos lo que tenemos que hacer y cuándo ellos le salga de las pelotitas.

Dormí bastante más y para cuando me desperté, estaba en mi querido DC, con -7 grados en el exterior, de noche, y por una vez en la vida, sin apenas fila en inmigración donde ya no hay que rellenar ni el papelito verde (estos gringos se me están ablandando... o lo tienen todo informatizado, no sé), con la musiquita de "welcome to the US" con la sinfonía de Disneylandia de fondo, y mis maletas en la cinta venga a dar vueltas.

Y salí a la calle y parecía como si no me hubiera ido. Banderas gringas, mucho ambiente de Navidad, un frío del carajo, gente más grande y ancha que yo, Starbucks, un ambulancia y mil coches de policía, coches grandes y nuevos. Y Martín en su 4x4 donde empecé a boludear y decir idioteces como hace 7 meses cuando me dejó en el mismo sitio, solo que sin lloros, sin la almohada y con seis meses más detrás con cosas para contarle.

Y empezó a nevar, bastante, porque todos sabemos que llevo una nube de precipitaciones encima de mi cabezota. Pero me daba igual, porque es diciembre, es invierno, es Navidad, y me gusta tanto esta ciudad que todo me parece bien. A fin de cuentas fue mi casa mucho tiempo.

Welcome back.

Caminito gana

2010-12-09T04:48:00.006+01:00

Resucité. La verdad, y con perdón, es que estar mala es una verdadera mierda. Y yo hacia mucho que no estaba así, sin saber muy bien qué pasaba por ahí dentro (y no lo sé todavía), sin mi madre cerca dándome la pastillita, el vasito de agua, la chapa preguntándome cada 5 minutos qué tal estoy... Aunque esta vez tuve padres vía Skype, y enfermeros que me ponían trapos de agua fría en la frente a lo Mujercitas (una de ellas la de aquí al lado, que para 15 días que me visita me la tuve que llevar de excursión al sanatorio- y le encantó, por cierto; el otro, un santo).

Pero todo esto va aparte... El otro día, tras 4 en la cama, mis amigas, mi careto blanco y yo fuimos a Caminito. Para el resto de la humanidad lugar de colorines de Buenos Aires, muy turístico, muy bonito, y muy de la Boca... Para mí, el lugar donde siempre que voy, vaya con quién vaya, la monto.

En agosto con la visita de Nacho fuimos, aprovechamos los rayitos de sol que empezaban a asomarse y nos tomamos algo en una terraza. El doble de Maradona dando vueltas, los perros de la Boca dando vueltas a mi alrededor y un bocadillito de jamón. Final de la historia: camarero adolescente cegado por mi belleza (¿?) me pide mi número de teléfono, se lo anoto, me salta aquella mítica de "yo te doy un beso y si no te gusta me lo devuelves" y a los 10 minutos me escribe un mensaje para quedar a tomar algo algún día (que recibió mi amiga Alicia, por su puesto, porque para qué dar mi teléfono si me sabía mejor el de ella). Caminito 1- Inés 0.

Noviembre ya con sol perpetuo. Mismos actores en escenas cambiando a Nacho por Cristina y sin Alicia, que también estaba mala (o se lo hizo para no tener que ver al camarero enamorado). Misma terraza, el doble de Maradona dando vueltas, los perros bosteros dando vueltas a mi alrededor y un botellín de agua (no estaba para leches mi estómago). Final de la historia: camarero adolescente nos divisa pero no nos hace ni caso y se hace el que no nos ve mientras tres cámaras de televisión nos graban a la par que dos tipos disfrazados de reclutas quieren robarme un pico porque están en un programa de televisión chileno y es como una prueba.

Recluta número 1 me pide además del beso (directamente, el chileno no se debe andar con chorradas ni chamuyos) mi número de teléfono (que anoto, el mío, no el de Alicia, aunque creo que con un número mal) mientras el comandante (tercero en escena) viene a buscarles en plan "se te ha terminado el tiempo, chato, perdiste porque no te has llevado el pico". Se despiden, me hacen la cobra ambos reclutas intentando rascar algo de mis labios, y camarero enamorado sigue sin darnos bola. Estos no nos llamaron (a Ali siempre le llaman, a mí no). Caminito 3- Inés 0.

Y así navegando el otro día por internet encontré el programita de marras, que es una especie de Gran Hermano chileno llamado el Pelotón... (y como salga algún día en antena me moriré).

Creo que Caminito no es mi sitio... o sí, yo qué sé...

Un ratito...

2010-12-02T16:10:00.003+01:00

Mi padre me llamó ayer la atención por no actualizar el blog ya que a mis fieles lectores no les puedo abandonar.

Bien. Fieles lectores, estoy mala. Me duele el estómago, llevo sin comer lo que quiero una semana y hace mucho calor. No es nada de lo que me vaya a morir, de hecho ya voy mejorando, pero la verdad es que no tengo inspiración para nada.

Así que...

españoles, paciencia, vuelvo en nada;

argentinos, bánquenme un rato, por favor;

mexicanos, gueyes, dadme un ratito y vuelvo;

camboyanos, no me abandonéis que yo os leo igual,

gringos, no creo que leáis este blog, así que nada.

Un beso

Afiches porteños II

2010-11-15T18:03:00.007+01:00

Todavía no estamos en campaña electoral, ni en Navidad (aunque las monjas de la tienda de abajo han puesto un Belén más grande que mi living y mi depresión prenavideña ha aumentado esta mañana) pero como ya mostré hace unos meses, Buenos Aires está lleno de carteles, avisos e informaciones que son dignas de foto... Otros cuatro para la colección:

Estos son los peligros del cambio de idioma... Yo no puedo decir coger, ellos tampoco deberías poder decir correr en frases peligrosas... (marquesina de autobús...)

Como para olvidarme de mi hermano y mi padre... En marquesisnas, farolas, muros, bancos, parques, plazas, vereda...menos en los árboles el mejor Felipe está en todos los sitios...

Porque qué mejor forma de desear feliz aniversario que hacerlo delante de toda la calle... Los he visto en versión de graduados, cumpleaños y despedidas de solteras (no sé cómo leches los cuelgan o si se hacen amigos de los vecinos del primero...).

Un dios...

Seguimos buscando

Lo bueno

2010-11-09T03:16:00.007+01:00

Hoy hace medio año desde que arranqué en Buenos Aires, seis meses con sus días y sus noches, un invierno bastante invierno para lo que dicen que suele ser por aquí, una primavera que casi no ha existido y de repente llegó el verano; con una mezcla de lo bueno y lo malo muy rara en mi cabeza.

Y generalmente sólo me he quejado de lo que hay aquí (o más bien de lo que no hay o hay distinto), por lo visto cuesta más decir lo bueno. Pero los últimos seis meses han sido como 6 años, y lo que tengo aquí y anuncio voy a tener durante los próximos 12 meses, es mucho más de lo que hace un año hubiera imaginado.

Me ha pasado de todo, arranqué mal, para qué engañarnos. Pasé de vivir en Logroño, Pamplona y Washington (ninguno supera el millón de habitantes) a mudarme en una jungla donde cada minuto pasan tres colectivos y 30 taxis, un señor con 30 perros y para ir de un bar a otro hay que tomar (ya no cojo nada) un taxi. Cual Paco Martínez Soria me fui amoldando (con un par de fines de semana en la cama debido a no sé qué que me impedía alejarme mucho del baño), poco a poco empecé a conocer gente, a tener más trabajo y a explorar la noche porteña.

Entender el idioma era un golazo, pero otra vez días cortos y lluvia, y miedo a hacerlo mal en el trabajo, complicaban el tema. Pero fui a la reapertura del Teatro Colón, España ganó el Mundial, y yo lucía mi pulsera como si fuera la más facha del lugar, vacilaba a los porteños que siguen deprimidos por el 4-1 de Alemania y ya con mi hermana en casa por un mes, con mucho más trabajo y un grupo más o menos fijo de amigos, todo se convirtió en mi mundo. Un mundo bastante, bastante bueno.

Y desde entonces no he parado mucho. Conocí Montevideo y me cagué de frío por tres días, comenzaba a usar más y más vocablos que ahora ya no sé cuáles usaba antes o no, recibí a mis padres e intenté que no se fueran muy asustados, dejé de pronunciar coger en todas sus conjugaciones, la casa se me llenaba de cosas, me tomé una caña con Fernando Llorente (buffff), vi a España perder 4-1 con Argentina, aguanté las vaciladas a la contra, he visto a Calamaro, a Ismael Serrano, a Green Day, a No te va gustar, a Birabent, al Boca ganar en la Bombonera (y yo gritar cual posesa junto a Pichi), me he vuelto una rata al ver que un peso cuesta ganarlo y poco gastarlo, he comido la mejor carne del universo, me he aficionado al Fernet con Cola, he conocido a gente que se ha cruzado muchas veces conmigo y no había podido conocer bien, he vivido la muerte de Kirchner, la salida de 33 mineros de la tierra en directo, hago zapping y veo a Tinelli, Susana o CQC... y he entendido que hay algo más que la vida del hemisferio norte.

Porque allí haremos el censo con folletos, tenemos el euro que vale cinco veces más, respetamos algo más las señales de tráfico y los coches son más modernos. Pero aquí además de los alfajores, la carne, el acento, los mil y un conciertos y discotecas, el Obelisco y Puerto Madero, mis jefes, mis amigos, mi casa y mi portero, tengo algo que allí muchos de mis compañeros no pueden tener: un trabajo por el que me pagan considerablemente (hablando en pesos y yo me lo fundo todo). Solo me falta la familia y estamos completos.

Así que, de momento, no me muevo. Porque ahora tengo que quedarme a decir todo lo bueno, que, hasta el momento, también es bastante. Y yo lo tengo.

Histérica

2010-11-01T05:56:00.005+01:00

En la oficina somos pocos, aunque cundimos mucho; y como en todo lugar de trabajo tiene que haber de todo, en la mía hay una psicóloga que practica con nosotros. Y miedito. Según ella todavía no puede analizar y establecer un diagnóstico, ni puede decir nada, pero yo sé que sabe mucho, que nos conoce más de lo que dice, y que se tiene que reír bastante. Y a mí con tres dibujitos me analizó hace unos días. Diagnóstico: histérica. Así, sin más, sin anestesia, soy una histérica. Y me lo dijo tal cual.

Intentó tranquilizarme con que todos somos un poco histéricos. Pero luego oí que al otro le decía que todos somos perversos y un poco pervertidos al otro, así que ya no me creo nada. Soy histérica y punto.

Y la verdad es que es algo que ya sabía(mos). No creo que hasta el punto de ser una neurosis que me lleve a la parálisis, pero hay cositas que me ponen un poco histérica, bastante diría yo y los que están a mi alrededor. Paso a enumerar, porque con la colaboración del mundo que me rodea quizá podemos solucionarlo sin necesidad de acudir al especialista:

Primera y más importante, no soporto que la gente haga ruido ingiriendo ningún tipo de comida y/0 fluido. De unos años a esta parte he empezado a tolerar el crujir de las cosas crujientes, pero hasta ahí mis límites. Cualquier tipo de ruido, respiración o suspiro en el momento de masticar y/o tragar me pone muy nerviosa. Incluso me he llegado a levantar de la mesa y comer sola más tarde. Especial manía hacía sopas y purés absorbidos, mariscos chupados y melón saboreado con ruiditos. Importantísimo el chicle con la boca cerrada. Vital cuidado en el cine.

No puedo ver en el armario una percha mirando para cada lado. O todas mirando hacia dentro, (preferiblemente) o todas mirando hacia fuera, pero no una para Cuenca y otra para Alberite. Si las tenemos de diferentes colores y se ordenan por colores, ya sería la más feliz del universo. En Zara he llegado a ir poniendo las perchas mirando para un lado (gracias a dios las dependientas son cada vez más ordenadas y lo dejan todo perfecto); en Bershka muero.

Que los bolígrafos, esferos, biromes, o como cada cual lo llame, marcadores, rotuladores, lapiceros o pinturas que están sobre la mesa apunten hacia mi persona. No puede ser. Para la derecha, para la izquierda o para arriba, en orden o en montañas, pero ninguna punta hacia a mí, por las dudas. Cuando iba al colegio y además usaba compás era indispensable que la punta estuviera para otro lado.

Que alguien me esté contando algo, se quedé colgado a la mitad y no siga. Aquí mi madre es la fundadora y especialista en alimentar esta histeria. Versiones derivadas como la de reírse solo y no contar por qué o contar algo y decir "bueno, déjalo, otro día" se engloban en este punto.

Y la última, y no por ello la menos importantes, las faltas de ortografía graves. Veo un "Córdoba" con V, un "empecé" con Z o un "que" con K y querría matar, llamar a la RAE y regalar un diccionario a todo el mundo que lo haga. Tildes, comas y demás pasamos, que todos somos humanos y yo la primera.

Esto son histerias mías, no manías, que para eso necesito un blog aparte.

Colaboren, por favor, sobre todo con la primera, sería mucho más feliz en este mundo (y viviría más tranquilita).

Perdidos

2010-10-29T05:14:00.006+02:00

No tengo conocimientos, vida en Argentina, ni idea como para escribir un análisis profundo ni acertado de lo que está pasando en Argentina desde ayer. Ni quiero, que además no es este lugar para hacerlo. Pero ver a millones de personas tocadas por la muerte de un político, a mí, cuanto menos, me choca.

Todos los países son diferentes. Si bien llevo quejándome de lo sucia, fría y gris que ha sido Buenos Aires en mi ya medio año aquí, no se puede comparar con lo que me da y apenas digo: un trabajo que me encanta, experiencias que no sé si en otro lado podía vivir, gente que está ahí sin saber que son muy importantes para mí y un verano por comenzar que espero desde hace tiempo. Pero lo bueno parece que cuesta más decirlo.

Ayer, día del censo que tanto critiqué, me desperté con la noticia de que Néstor Kirchner se había muerto de un infarto. Me latió fuerte el corazón. No por kirchnerista, ni militante, ni por pena, que creo que no sé bien ni qué significa todo esto todavía, sino porque encendí la televisión y vi un país que además de paralizado porque tocaba recuento, estaba paralizado porque se había ido un "importante" para ellos.

Desde la mañana cartas, banderas, mensajes en internet y en la Casa Rosada se amontonaban, la ciudad se llenaba de carteles con un "Fuerza Cristina" y una foto del matrimonio abrazado, mucha gente se iba echando a la calle a medida que los colectivos y el subte se ponían en marcha y todo por decir adiós a un tipo que para la mitad del país es casi un mártir que les sacó de la crisis (CRISIS con todas las letritas, no la que hay en España) y les devolvió la vida allá por 2003, y para otro tanto un hijo de puta "que está bien donde está" porque más que dársela se la quitó (lo he oído, lo he leído).

Y yo, de vuelta, no tengo ni idea ni opinión, me limito a observar y ver qué va a pasar, como mucho intento pensar en alto y que los que sepan me corrijan. Pero sobre todo pienso que la forma de vivir política en Argentina, para bien o para mal, se aleja tanto de la nuestra que me asusta. ¿Por cuántos políticos un español viajaría a Madrid para hacer 8 horas de fila para velar un cadáver por 25 segundos? Por muy pocos, incluso ahora mismo me quedan dudas de si lo haríamos por el Rey visto el descojono que tenemos últimamente con la Corona vía minifilm televisivo y Twitter.

Y si bien Argentina no tiene muchas cosas que en Europa tenemos, empezando por un Rey decimonónico, tiene un pueblo que vive la política exagerada o racionalmente, cada uno lo suyo, por convicción o por tradición, y cuando "el padre" se muere y toda la familia queda sola y no se sabe qué va a pasar con esa familia y los que no lo son directamente pero les afecta (y suman hasta 44 millones), me pregunto si vivir así la política merece la pena o es mejor no apegarse tanto a unos colores y velar por lo que convenga en cada momento, en cada lugar.

Pero eso sería ser chaquetero. O traidor, que suena peor.

Así que a ver qué hacemos. Pero tanto los que lo viven a flor de piel, hacen cola para velar a "su padre" y animan a su viuda con gritos de fuerza, como los cambiantes que no se apegan a un bando, critican según les convenga y no velarían ni al fundador del partido (acabo de ver que se ha muerto Marcelino Camacho), estamos igual de perdidos. Con o sin crisis económica, pero perdidos sin saber muy bien qué va a pasar de aquí a un mes.

Y entonces es cuando todos necesitaríamos unas clases de fundamentos de la política. Y un bañito de humildad. Para estar a lo que hay que estar: a crear países que valgan para algo donde la gente viva bien y feliz y a votar a quién haga eso. Pero alguien tiene que hacerlo. Y el resto votarlo. Ya iremos a velarlo a Madrid o donde haga falta. Pero eso va luego.

A los desconocidos

2010-10-26T04:51:00.004+02:00

El viernes descubrí que blogspot, esa gran casa que me deja un hueco desde 2008 para este humilde y querido blog, ofrece la pestaña estadísticas donde te cuenta cuántos, desde dónde, cuándo y cómo, los lectores de tu blog llegan a él (a mí ritmo, por lo visto eso lleva ahí desde mayo).

Y aunque la verdad es que me da igual cuánta gente me lee (me ha dado miedo el número, ¿qué hacéis con vuestras vidas?) ya que estaba me he puesto a cotillear más y echando un vistazo a las estadísticas tengo que dedicar un post a los desconocidos.

Amigos mexicanos que leéis el blog ¿quiénes sois?, ¿a dónde vais?, ¿por qué lo hacéis?, ¡qué queréis de mí! Después de España, madre patria que me vio nacer, crecer e irme y no volver, México es el país de donde más gente me lee y es muuuuucha gente en proporción. ¡Un país que nunca pisé! (argentinossssssss ¡¡¡que os ganan los güeyes!!!).

Amigos mexicanos, gracias, me gustaría tener temas de vuestro interés para que me lean con más ganas pero no tengo mucha idea de cultura mexicana, mis amigos de méxico muchos no viven ahí, no me gusta el picante, no tolero el tequila (bueno, lo tolero, pero no es bueno darme mucho por las duditas) y no tengo guita como para visitaros... Pero ahora me encantaría saber quiénes sois con un minicomentario, en cuanto pueda voy para allá, no descarto.

Aprovechando gracias también por buscarme en Google como Inés Royo, Inés Royo Oyaga, Porquenoines, inesita logroño blog, o derivados... normalmente la gente se encuentra cosas raras en cómo han llegado hasta el blog y la mía más rara es "como se dice gorro de nieve en inglés" (que además no tengo ni puñetera idea...).

Justo, Martín, recordarme que os invite a algo en Navidad, me traéis bastante público junto con el primo Google.

Pero a pesar de todo, y visto lo visto... ¡Viva México!

1+1= 44 millones

2010-10-17T23:05:00.005+02:00

El día 27 de octubre tengo feriado, de nuevo (desde que llegué he tenido todos los meses algún feriado, pero luego los de los festivos somos los españoles). Y no se celebra ni el día de la bandera, ni del amigo, ni San Martín, ni el día en que los gallegos vinimos a tocarles las narices; el día 27 es feriado nacional en mi querida Argentina porque es el Censo de población, hogares y viviendas.

¿Y cómo se censa a toda la población argentina en la era 2.0 en la que existe internet, tecnología y folletos que pueden ser entregados en un día y enviados o recogidos días después? Pues se censa llamando puerta a puerta a cada ser que duerma la noche del 26 de octubre en Argentina, y para que la gente te abra la puerta, la gente tiene que estar en su humilde hogar, y para eso: fiesta para todo el mundo para pasar un estupendo día en casa esperando a que uno de los 680.000 censistas voluntarios llamen a la puertita. Esto es tecnología punta de última generación y lo demás son tonterías.

Y yo, que ya no sé si me vuelvo loca o estoy imbécil, he contado el trajín a gente de fuera para corroborar que es una estupidez hacer esto. Señores del INDEC, por favor, para qué dar feriado un día de octubre cuando puedes dejar folletos y que la gente reenvíe, hacer que la gente se registre en internet, hacer el censo en diversos días o cualquier cosa menos pretender que 44 millones de personas no laburen un miércoles y se queden en casa a esperar.

Porque para situarnos bien, el debate no es el feriado, el debate es si la gente va a abrir la puerta al censista, porque en Argentina hay mucho chorizo, y es una jornada que se suele aprovechar para hurtos y afanamientos varios y según los últimos sondeos el 61% de la población no piensa abrir la puerta... No entiendo bien, te han dado feriado para esto, flaco, por lo menos ten la decencia de bajar a abrir la puerta al censista porque como dice la campaña: "Argentina tiene mucho que contar y el protagonista sos vos".

Yo no sé qué voy a hacer, dependerá si sale el sol o no, pero de momento ya estoy censada en Washington DC, me tocó justo un par de meses antes de irme, y en España, calculo. Si me censo aquí también el día 27 de octubre estoy censada en tres países diferentes y suponiendo que como yo hay un millón de personas en el mundo, o más, hay gente que contamos por tres y eso es mentir al mundo, y yo no quiero mentir al mundo, así que me lo pienso aunque sólo por quejarme contra el sistema de censos me da para atrás esperar a que me llamen.

Creo que en Atapuerca se censaba así. Cuando eran 200 habitantes los del mundo.

Groso

2010-10-13T21:01:00.004+02:00

Conclusiones a las que estoy llegando viendo, con lagrimitas de vez en cuando, cómo están sacando uno a uno a los mineros chilenos que llevan 70 días bajo tierra (yo me hubiera cortado las venas en el día 15...) mientras pienso que es algo muyyyyyyyy groso (acojonante en español de España) lo que se está haciendo y está viendo medio universo:

1. Lo que Sebastián Piñera y el país Chile han conseguido con todo el evento que ha visto medio planeta (porque el otro medio estaba durmiendo) es la mejor campaña de comunicación que se puede hacer y que será estudiada. Véase: cápsula con bandera de Chile y Chile inscrito en la copa (lo primero que se ve cada vez que la capsulita sube y baja), Chile en las cazadoras del Presidente y demás operarios por ahí presentes en primer plano; banderas en la toma de la cámara subterránea, en la toma general de la mina y en la cápsula; camisetas con la estrella de Chile para todos los mineros y globos y banderas para los niños que esperan a su padres. Quén no sepa que la mina estaba en Chile es bobo, definitivamente.

2. Sin los gringos no somos nadie. Yo, proyanqui de pura cepa, corroboro que los gringos son muy jefes. ¿De quién es la NASA? De los americanos. ¿Quiénes fueron a construir todo el aparato? Los americanos. ¿Quiénes no están en primer plano haciendo alarde de su inteligencia? Los americanos. ¿De quién es la idea de la perforadora? De un americano que estaba buscando agua por Afganistán (manda pelotas...). Yo sigo proyanqui.

3. Cada uno es de su padre y de su madre. Desde el primero que salió serio como si viniera de un juicio, el segundo que es el Pepe Reina de la mina y repartió oro a todo el que ahí se encontraba, hasta el último que ha sido el líder durante 70 días y que el pobre calculo que no ve el momento de ver la luz del sol... se ve cómo cada persona es un mundo y se toma las emociones y los momentos de gloria como le sale, como es.

4. Oakley no sé si ha donado las gafas de sol o ha pagado para que estuvieran en la cabeza de cada minero, pero después de la cápsula con su CHILE, las gafitas es lo siguiente más visto de cada rescatado.

5. Las mantas que les ponen a los mineros cuando se tumban en la camilla (que para ellos será como tumbarse en una nube en el cielo) son lo menos canchero del mundo, no sé por qué no han buscado una mantita que ponga Chile, era la único que faltaba...

6. Yoni Barrios, minero que declaró "que me saquen de aquí vivo o muerto" ha puesto una cara de miedo al salir que no se la cree ni él. Lo que creo que no sabe que le va a faltar Chile para correr después de que su mujer y su amante casi llegarán a las manos en los primeras semanas de espera, sobre todo después de que enviara una carta dándole todo el poder económico y emocional a su amante. La mujer ni ha aparecido. No me extraña. Yo lo mato.

7. En esa cápsula no sé si quepo...

8. El último y para mí el más importante. Se habla de uno que se ha hecho cristiano, del que se va a casar, el que ha tenido un hijo, al que le van a matar una vez en tierra por infiel, pero... ¿qué hay de Manuel González, primer rescatista que tuvo las pelotas de bajar a explicar cómo funcionaba la cápsula y que va a estar un par de días ahí bajo tierra? ¿Qué pensará su mujer en el caso de que la cápsula no funcione y se quedara atrapado sin quererlo? ¿Va a tener el también su premio? ¿Por qué decidió bajar? ¿Qué le ha llevado a hacerlo?Para mí un héroe. EL Héroe.

Que raro que no sea gringo... ;)

Hoy te toca a ti...

2010-10-09T16:15:00.005+02:00

Anita y la que escribe allá por el 86...

En el fondo desde el principio me odio un poquito. Me convertí en la pequeña cuando ella llevaba 9 años siéndolo, se tenía que quedar conmigo los viernes por la noche si mis padres salían, me tenía que soportar con sus amigas en el Berceo o en Noja porque los de mi edad eran todos chicos (y yo luego me convertí en uno de ellos...), y desde el principio lo demostró volcando mi cochecito en el parque del Carmen conmigo dentro cuando apenas tenía meses... Pero no le guardo rencor, sólo un huevo extraño en mi cabeza.

Me sentaba a hacer deberes con ella en su mesa extragrande, y de vez en cuando le daba la vena profesora y me mandaba algo, compartía una manta rosa que teníamos que no sé que fue de ella, y me tenía de recogepelotas cuando ella y mi prima Arancha jugaban al tenis (que de esto no se acuerdan pero yo sí, ¡era una esclava!).

Sin embargo, tampoco se lo pasa mal cuando vamos de compras, yo no me lo pasaba nada mal cuando me compraba de todo, de todo es de todo, cuando salíamos a dar una vuelta en cualquier momento, cuando íbamos con mi abuela en verano, cuando la iba a ver al Merendero con mis amigas y nos atendía las primeras o cuando alguna vez le da por salir conmigo.

Me la llevé de escudo el día que llegó la multa de mi fiesta de cumpleaños y hubo que visitar al banco a mi padre, seguramente me haya cubierto en alguna otra y ahora es con la que hablo por Skype a altas horas de la madrugada porque es la que más tarde se mete a la cama y me espera.

Así que aunque sólo sea por esto y por los desayunos que nos pegamos antes de que vaya a trabajar cuando estoy en España, para mí, que ya no me odia tanto, sólo un poquito.

Y como era la última de casa a la que no le había escrito nunca (porque el año pasado le mandé un video de la pera) hoy le toca a Anita. Que en el fondo cumpliendo 32, como bien recalqué ayer, más que Anita deberíamos empezar a llamarla por su verdadero nombre, que es Ana Pilar Royo Oyaga (y ahora mismo puede estar o descojonándose o queriéndome pegar un guantazo, no sé muy bien qué tal lleva el día que aún no la he llamado...).

Así que Anita (el otro no sé cómo se le ocurrió a nuestro santo padre) feliz cumpleaños. No son tantos, no te apures, pero en los próximos 8 a ver si aumentas un poquito la familia, porque el resto no estamos muy por la labor.

¡¡¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS!!!!

Nota aclaratoria

2010-10-08T05:10:00.005+02:00

(No sé qué leches es esto pero he puesto variedades en google images y es lo que ha salido)

Antes de que mi padre me desherede por no escribir en el blog (está verdaderamente enfadado) y que vuelen los rumores por Logroño tengo que hacer muchas aclaraciones que considero más que necesarias tras hablar con mucha gente esta semana vía Skype:

1. No soy una ballena. He engordado un poquitín-muchín, pero no estoy cual foca que no puede caminar. Los digo porque la gente después de leer el anterior post se ha imaginado lo peor y hasta han preguntado a mis hermanas cuánto había subido la nena (aunque quizás mejor no aclararlo para crear altas expectativas y que luego no sea para tanto...).

2. No vuelvo a casa. Volveré en Navidad, estaré unas semanas, pero volver, volver, lo que se dice volver, no. Mi madre con su visita lo intentó varias veces tras ver lo limpia y segura que es Buenos Aires, pero no me ha convencido. Mi padre desistió al tercer día. Buenos Aires 1- Viejos 0. Inés se queda.

3. De momento estoy licenciada en Periodismo. Punto y final. Con nota decente, no más.

4. Habiendo leído estas dos noticias esta semana no sé por qué seguis leyéndome a mí, no tengo nada que hacer...

- Detenido un vecino de Calahorra tras denunciar que le había robado marihuana (leído en La Rioja, ocurrido en Calahorra).

- Multa de 72 euros por haber matado a un pitbull (leído en México, ocurrido en Logroño).

5. No tengo puente el fin de semana, tengo fiesta el lunes, pero el martes día 12 de octubre día de la Raza, del Pilar, de la Hispanidad o el día que el osado de Colón pisó América (cada uno que celebre lo que le dé la gana) yo trabajaré, porque eso de los puentes es un invento español y, como la siesta, es algo que no he logrado exportar todavía a mi oficina.

6. Amigos del hemisferio norte, ya sé que os está empezando a hacer fresquito, que empezaron las lluvias, el curso y hacerse de noche temprano. Os diría que me da pena, pero la verdad es que me alegro mucho, así que dentro de unas semanas empezaréis a disfrutar de mis status de facebook y mis comentarios acerca del calor como llevo yo comiéndome los vuestros desde marzo.

7. Mañana es el cumpleaños de mi hermana Ana, llamadla, hace 32. Se hizo vieja y no lo sabe, no se lo digáis directamente.

Atentamente,

INES

Viva a lechuga

2010-09-27T04:00:00.005+02:00

Si tu dieta ideal sería pan, chocolate y Cocacola (ligth) y vives en Argentina, la operación bikini se complica un poco. Y yo que estoy en plena fase de volver a poner todo en su sitio me he dado cuenta de lo aburrido, triste y soso que es comer sano.

Año y medio comiendo lo que me venía en gana en este invierno perpétuo en el que me embarqué hace un año, ha dejado salir cosas que no sabía ni que podían salir y han ocultado huesos que antes estaban en su sitio y ahora están perdidos (o hundidos) vaya a saber dónde...

Así que mientras la ensalada ha pasado a ser la base de mi insulsa alimentación (y los de mi alrededor siguen zampando lo que quieren sin tenerme un poco en consideración) me he dado cuenta de lo bueno que es todo lo malo. Dónde va a parar un Havannet de chocolate relleno de dulce de leche, una media luna de grasa y un buen bollo de pan al lado de una hoja de lechuga, un alfajor de arroz inflado que parece comida de pájaro y un tecito con edulcorante... No lo sé, el caso es que los primeros engordan mucho y los segundos no, y a mí me gustan mucho los primeros, y los segundos son como una tortura china.

Es triste, muy, pero más triste es ver un short donde no sabes en qué momento de tu vida cupiste y aquello se abrochaba sin problemas, la ropa de verano que deja ver lo mejor de cada uno en su total naturalidad y mucho más los bikinis, que ahí sí que no hay escapatoria...

Todo por una primavera-verano en paz, que está llegando y yo aún ni me lo creo.

Afiches porteños

2010-09-09T21:30:00.009+02:00

Buenos Aires es un poco gris, por mucho que se empeñen los porteños en decirme lo contrario. Y aunque Corrientes, 9 de Julio y Santa Fe estén llenos de carteles (aquí afiches) con toda la escala Pantone existente, lo que de verdad merece la pena son los carteles que en el último mes me he encontrado en sitios varios...

En este prostíbulo del año tres acertaron totalmente con su campaña de márketing...

Yo voy a empezar a ir al McDonalds de Santa Fe cuando esté Christian...

Que nadie vuelva a decir qeu los tacheros no son limpios y quieren un taxi sano y libre de microbios...

Y para demostrar que los argentinos tienen problemas con las pronunciación de la "s" y la "c" y cómo se escriben las cosas tenemos a mi vecino que corrigió a mi portero en su cartel del ascensor...

La vida porteña... que no deja de sorprenderme...

Enfadada, con Zara

2010-09-04T06:14:00.007+02:00

Aunque por falta de guita y de material (aquí es todo o feo o pequeño, o las dos cosas) llevo unos tres meses sin apenas comprar ropa (esto no se había dado nunca en mi existencia, es algo extraordinario). Y ayer el bueno de mi tío Amancio quiso que mi racha terminara. Pero con dificultades.

Zara llevaba anunciando que iba a salir la compra online desde hace un par de meses. El día 2 de septiembre día elegido. Día 2 de septiembre 0.05 horas la que escribe echó un vistacito a la web (para algo está la ventaja del cambio horario) pero no funcionaba.

Al levantarme (tras irme de casa a las 9 porque venía el fontanero para abrirme el baño -sí, la vieja de abajo me ganó de nuevo y me dejó sin bañera dos días) fui a ducharme a casa de mis vecinas eternas y comprobé que desde Argentina se podía ver la ropa y, lo más importante, comprarla. Así que esperé, no sé cómo, a terminar lo más urgente en la oficina y justo antes de comer eché otro vistacito. En 15 minutos ya me sabía la web, y el orden de las cosas (me preocupa, en serio). Pero cuando por la noche fui a pagar mi cesta de ropa no funcionaban las tarjetas.

"Transación rechaza". Y yo y mi mal humor nos fuimos a dormir.

Esta mañana tras tres intentos, otra vez tenía que leer una y otra vez el "transación rechaza".

Pero como además de todo lo que sea soy cabezona (prohibido ningún comentario sobre el tamaño de mi cabeza, lo uso en el otro sentido), yo quería mi compra, y ahí, como una aparición estelar del cielo se ha conectado la de aquí al lado, y vía internet y con enlaces y órdenes de tallas y colores, la Enana me ha hecho el pedido en 10 minutos, lo que a mí me venía costando 2 días...

Habrá que ver cuándo llega y qué llega, pero de momento, por primera vez en mi vida, estoy enfadada con el imperio Inditex por muchas cosas. Por exportar lo feo y las tallas pequeñas a la Argentina querida donde habito, por no dejarme pagar online cuando quería, por subir los precios (se nos está subiendo la fama en la cabeza) y mantener la calidad, y por no contratarme aunque sea en programación. Porque, Amancio, se escribe TRANSACCIÓN.

Don Juanes

2010-08-31T05:20:00.009+02:00

Aunque todo el mundo me subió las expectativas de este gran país hasta el cielo y me alimentaron mis ilusiones de que según abriera la boca me iba a ligar a medio Buenos Aires, aquí una, o está siendo muy exigente o tiene el gusto exquisito, pero no se está cumpliendo nada. Y tampoco es que tenga una especial prisa (y algunos se alegran, como mi padre), pero mientras tanto me tengo que bancar a unos cuantos que sobre todo demuestran una técnica más que avanzada en el campo del ligoteo.

Chicos, lápiz y papel, van las mejores hasta ahora:

- "Yo te doy un beso y si no te gusta me lo devuelves".

- "Tené cuidado porque con este calor las flores se marchitan".

- "¿Cómo no están en una publicidad en Santa Fe con lo linda que sos?"

- "¿Vos te maquillás o sos así?"

- "Voy a hacer una excepción y voy a bailar con alguien más alta que yo".

- "¿En España hay fábricas de minas tan lindas o sólo sos vos?"

- "Si me decís que sos soltera me voy contigo".

- "Lo bueno de ser argentino es que, si quiero, antes de que acabe la noche te doy un beso".

- "Bombón, si todas son como vos me voy para España mañana"

Igual no son para tanto pero acostumbrada a los españoles "eso es un cuerpo y no la Guardia Civil" o "por la sombra que los bombones al sol se derriten"... cualquier cosita es más creativa...

La madre que...

2010-08-30T22:25:00.006+02:00

... me dio el ser, hoy cumple años. No sé si le molesta que diga cuántos, pero me da igual porque lo voy a decir igual, 55. Entonces que ahora no la veo a diario por causas evidentes y sólo la veo a través de la camarita firmaría en un papel que a los 55 quiero estar así.

Tras muchos aguantando a mi padre, y un poquitos menos soportándonos a cada uno de nosotros cuatro, nos sigue bancando como el primer día. Nos levantaba para ir al colegio, para ir a los partidos, para ir a misa cuando nos tocó hacer la comunión y a las 4 d ela mañana cuando estábamos malos para darnos la pastillita.

Nos ha automedicado toda su vida con la siguiente teoría: si te duele de cadera para arriba, "estás enfriado, tómate un Ilvico"; si te duele de la cadera para abajo "estás creciendo, tómate un Ilvico" (mamá, si tienes acciones en Ilvico y te estás haciendo rica dínoslo ya y, por cierto, todos dejamos de crecer hace unos 5 años). Y hoy que la he llamado mientras desayunaba y estoy con gripazo sin que me dijera nada le he diccho "mamá, me estoy tomando un Ilvico" y me ha dicho "tómate dos que con uno no hacemos nada y ya te voy a llevar una caja cuando vaya"...

Al margen de la vena farmacológica y a diferencia de otras madres, mi madre es bastante canchera. Me la llevé de "profesora" en el viaje de fin de colegio 10 días a Italia, y se lo pasó mejor que yo; se hacía todos los años la marcha del colegio, y seguramente es lo que menos le apetecía del mundo; me llevaba y traía a la piscina aun sabiendo que no tenía ningún futuro como nadadora, y siempre me decía "tranquila, que ya se recuperará si sale mal" cuando tenía ataques de agobio en el colegio o en la universidad.

Me dice "a dónde vas con ese pelo" cuando lo tengo como las gitanas, me aconseja, me aguanta y me cuenta cualquier cotilleo digno de ser comentado. Probablemente Zara y Massimo Dutti es donde más horas hemos pasado juntas mirando y remirando cosas, comprando la mitad y convenciéndome de que todo ya lo tenía cuando ese mes nos habíamos pasado con la Affinity y luego había que oír a mi padre.

Así que por todo esto y mucho más que ya escribí en su día (porque es canchera, pero es hinchabolas como el resto de las madres) la echo bastante de menos, como a todos. Pero en dos semanas la tengo por aquí con la cajita de Ilvicos.

¡Feliz cumpleaños vieja!

Perra

2010-08-24T20:48:00.004+02:00

Hoy me han llamado en el camino a la oficina perra, así, sin anestesia, sin nadie avisarme en plan "Ey, Inés, te van a insultar en 5 segundos". Y ahí va yo con mi camiseta nueva (incluida etiqueta que he arrancado por el camino), mi ipod y mis gafas de sol (ya que en Buenos Aires está llegando la primavera) cuando en Ayacucho con Juncal he oído hacia mi persona que un imbécil ha sacado su lado más italiano del mundo y me ha dicho perra desde el coche, con todas las letritas.

Y yo entre la confusión, la música y el sol solo me ha dado tiempo a seguir andando... Flipando. Hipótesis presentadas por amigos y conocidos a los que les ha llegado la noticia vía Twitter:

- Perra en argentino no es lo mismo que en español. Descartada, he corroborado en la oficina que perra aquí y allí es lo mismo, perra de perra, malo, malo.

- Haya sido utilizado como una expresión de asombro ante tanta belleza... Descartada, Buenos Aires y las medias lunas están pasando factura en mi cuerpo serrano.

- Era un imbécil y no se dirigía a mí. No sé porque probablemente no lo vuelva a ver en mi vida. y espero que así sea porque sino le voy a contestar aquello de "Como tu madre, gilipollas".

Pero hasta el momento me he quedado con el perra... Perra, de perra...

Evolución

2010-08-19T00:52:00.006+02:00

Esto de ser la expatriada, de ver a todo el mundo negro a través de la camarita y yo seguir blanca como la leche (o blanca teta, que por aquí son más gráficos en los dichos), además de ser, a veces, una putada, requiere de cambios en mi persona. Y yo que junto con el cambio de país, de trabajo y de edad, también me puse a vivir sola e intentar independizarme de mis santos padres (seguimos en el intento), también voy cambiando. Tres cosas a destacar en este mundo de locos del hemisferio sur.

1. Me he vuelto una rata. Quedaron atrás los despilfarros, los taxis, las visitas a Zara, las cenas y las copas. Ahora camino, no hay ropa, colectivo baratito, ceno en casa y hemos vuelto al socorrido botellón (bajo techo, eso sí, que casa sí que tengo). Lo que para los de Europa es 1 para mí es 5, y como aquí aunque tengas 2000 pesos en realidad es como tener la nada, hay que mirar hasta el último céntimo del pantalón (ayer me agaché a por 10, no digo más). Ahora entiendo aquello de "¿te piensas que soy el Banco de España?" o el más gráfico "¿tú te crees que yo cago dinero?" o el de mi padre "gastas como si tuvieras o fuera tuyo" (ahora que es mío lo padezco).

2. No me banco más a mi vecina de abajo. Esto siempre era problemas de mis padres y ahora es mío. Tras hincharme las bolas hace dos semanas con que le caía agua en la cocina (ya le expliqué por activa y por pasiva que yo no uso la cocina, que era imposible que fuera de la mía, pero es insistente la vieja), el plomero (fontanero) abrió toda la pared, me desmontó toda la cocina y descubrimos tras 4 días de obrita que la cosa era de la del cuarto. Yo se lo dije a Humberto, al plomero y a la del primero, pero ahí nadie me hacía ni puto caso. Desde esta mañana quiere dejarme sin baño porque dice que se le ha caído el techo del suyo. Mala suerte, sin cocina vivo, sin bañera, no.

3. De repente toco perros. Para quién esté perdido durante 24 años y 3 meses he odiado a los perros, a los grandes, a los pequeños, a los conocidos y a los por conocer. El pelo, sus paseos, la correa y a los dueños. Me he cambiado de acera miles de veces, no he ido a casa de amigos porque tenían perros, he insultado y denominado "puto chucho" al sibarita Totó de Cristina. Y ahora, tras años de asco y miedo, por cuestión de supervivencia y dejar mi perfil pijotero de lado, acarició a los perros. También porque los perros creo que son los únicos seres del género masculino que me dan bola en este país. Aún así no me quedo con todos, sólo con los grandes limpios y de gente conocida. No vamos a pasarnos.

Solo me falta dejar de beber Cocacola light, dejar el chocolate y odiar dormir. Entonces os llamo y me venís a buscar con urgencia.

Sí y no

2010-08-12T19:40:00.005+02:00

Cosas que me gustan de Buenos Aires:

- Que todo el mundo te salude en el ascensor (da igual de dónde y cuándo, todos saludan).

- Hay quioscos donde venden el TELVA.

- Pasar por una panadería y que huela bien.

- El delivery de todo, de periódico, de helado, de alcohol... (no lo uso mucho pero está bueno saber que está ahí).

- Havanna y toda su gama de productos.

- El cine en versión original.

- Los besos. Me acostumbré. Sorry...

- Pasar por el Teatro Colón casi todos los días.

- Pharmacity. Pensé que no iba a haber vida después del CVS.

- Los taxistas y los porteros simpáticos.
- Que haya algo que hacer todos los días por la noche (otra cosa es el presupuesto).

- El dulce de leche y todos los dulces.

- El acento de algunos.

- Decir "¡Qué hijo de puta!" sin que se caiga el mundo (es un equivalente a mamón).

- Puerto Madero.

- Pasar por los sitios que mis amigos argentinos llevaban explicándome año y medio en DC.

Cosas que no me gustan de Buenos Aires:

- Ver a gente dormir en un cartón en la puerta de una tienda de colchones.

- Los soretes de perro (en español de España, con perdón, las cagadas de perro) en mitad de la acera.

- Que me imiten como hablo (Nota: Lo hacéis mal, muy mal, cada vez peor...).

- Los chistes de gallegos sin sentido.

- Los pesos, parece que eres rica y en realidad no tienes nada.

- No poder pagar las cosas por internet o transferencia.

- El metro a las 6 de la tarde (que por suerte no tengo que coger).

- A todos los conductores de cualquier tipo de vehículo de la ciudad que cualquier día me van a atropellar (desde las bicicletas al tranvía).

- El Disco a partir de las 8 de la tarde.

- Las canciones de Cristián Castro.

- Los cartoneros debajo de mi barrio recogiendo el cartón para venderlo.

- El chamuyo (comedura de oreja para España) de los chicos a partir de las 2am.

- Las argentinas histéricas y flacas.

- La lentitud de los camarer@s y cajer@s.

Historia de un taxi

2010-08-09T05:55:00.005+02:00

Hay dos gremios en Buenos Aires que a mí me tienen loca, los taxistas (llamados por el público general tacheros) y los porteros. Y si bien los segundos a mí me alegran el camino al trabajo diciéndome lo linda y hermosa que soy (blablablabla -reyes del chamuyo) y el mío (famoso Humberto) me saca de más de un apuro, los que no dejan de sorprenderme son los primeros. Los taxistas.

En el fondo un taxista en Buenos Aires (o al menos los que me tocan a mí) los podemos catalogar en los que no te dan ni bola, te saludan amablemente y te desean suerte al bajarte, y los que te cuentan su vida porque todos, todos, pero todos, o son descendientes de españoles o han ido alguna vez a España. Así que cada vez que veo un cartel rojo que pone libre (aún no sé por qué mierda es rojo y no verde, como la lógica del universo y del resto de los países manda) estoy deseando que me toque alguno del segundo grupo, para entretenerme.

Y como aunque viva en el centro esto es Buenos Aires, lo que significa megaciudad (recordemos que el barrio de Belgrano es como Logroño entero) los fines de semana la nena vuelve a casa en taxi a altas horas de la madrugada, y ayer mi hermana, dos amigas y yo, otorgamos el premio y ovación cerrada a nuestro taxista, porque lo que nos contó si era verdad, era para meterlo en la cárcel, y si era mentira, era para publicarle un libro.

Tras salir de ver a La loca de mierda (esta me da para varios post, otro día) en el teatro cogimos (si CO-GI-MOS, no quiero hablar porteño) un taxi hasta mi casa y por el camino el tachero nos contó, atención que va todo de golpe: que había vivido en Marbella y limpiaba los baños de unos nigerianos obreros con un líquido verde porque aquello no corría muy bien, que vivió en Badalona con dos lesbianas colombianas con las que entre las dos no formaban una mujer ni en pedo, con un ruso que conducía tanques y tenía una mafia de construcción por lo visto enorme, y con un marroquí que no me acuerdo bien que dijo que era pero la historia acababa con que el susodicho tachero se había traído una tableta de chocolate en el champú (y no precisamente de Milka) que le duró entre cero y nada con lo que deduzco que el marroquí le ayudó a conseguirla; amante de los ángeles de la Sagrada Familia y testigo de una Nochevieja borracho en la plaza de Cataluña donde cientos de ingleses comenzaron a tiras botellas y romperlas mientras el pensaba que estaban matándose y que él probablemente fuera víctima. Pero los hijos de puta de los gallegos no le dimos los papeles porque era español de tercera generación.

Todo esto ambientado en un taxi con los asientos plastificados "para los que vomitan", mientras fumaba un pitillo, con la radio a tope y a las 3 de la mañana de un sábado porteño. En resumen: acojonante.

Por tocar un poco las pelotas: hombre, somos gallegos, los gitanos de Europa y estamos en crisis, regalamos pasaportes como churros a hijos y nietos de españoles, incluso hay Comunidades, como la mía, que pagan viajes a éstos para que conozcan la tierra de sus antepasados, pero de ahí a dar también el librito europeo a los de tercera y cuarta generación que no saben ni dónde está Madrid... creo que va un trecho...

Ritmo de vida

2010-08-03T16:18:00.004+02:00

Muchos me han llamado ansiosa, otros histérica, pero ninguno de los ellos me ha logrado ofender porque lo que soy es alguien que vive a un ritmo normal (quizá un poco acelerado, pero normal). Y, por su puesto, ese ritmo no es el argentino (o el latino, no sé, no puedo comparar).

La gente en Argentina es muyyyyyyyyyy leeeeeennnnnnntttttttttaaaaaaa, sobre todo aquellos que trabajan en cajas (desde Zara al Disco, pasando por McDonalds o la farmacia) y en restaurantes y cafeterías. Lo que en España supone 10 minutos - 1min para entrar, 1 para pedir, 5 para que te sirvan un café y pagarlo al mismo tiempo y 3 para tomártelo e irte- aquí suponen 34: 5 para que te atiendan, 15 de preparación, 11 para pedir y recibir la vuelta y el cambio, y los mismos 3 para tomártelo e irte. Y yo me desespero (y mi hermana también y está de vacaciones).

No puedo entender por qué trabajan cuatro y tres miran, sólo una hace cafés y mientras las que sirven esperan en fila a que vayan saliendo los suyos. Que visto el panorama me pasé al té, se supone que es más fácil, pero tampoco, y visto el fracaso del té y del café me pasé al zumo (con el correspondiente cago de risa cuando digo zzzzumo y no jugo) y ahí si que son más rápidos (que aquí también se van las vitaminas rápido, esto es igual en cualquier parte) pero aún así son muyyyyyyyy lennnnnnntttttttooooooossssssssss, y a mí me pone de mal humor por tres cosas:

1. Porque no tengo toda la vida para tomar un puto café, té o zzzzzumo

2. Porque en una fila en la que te empieza a hablar el de detrás, con el que no tienes ninguna de hablar, no te queda otra que hacerlo porque eso no avanza,

y 3. Porque luego tengo que aguantar que en España no se trabaja.

Que quede claro que no es así. Sólo que en el tiempo que nosotros trabajamos, echamos la siesta y tenemos un mes de vacaciones, aquí sólo les da para una de las tres cosas, o para media (y no quiero saber cómo van por el Caribe...).

Feliz día

2010-08-03T05:38:00.005+02:00

Como le ha tocado llevarme al aeropuerto millones de veces, aguantar todas mis quejas el día de la gran nevada en DC (y quince amagos de rotura de pierna), darme de comer pavo en mi único Thanksgiving gringo, traerme una caja de havannets cuando eran un privilegio, llamarme conchuda cuando me merecía, escuchar mis puteos hacia las amargadas negras chóferes de buses y cajeras de comida rápida (perdón por el comentario racista, pero es que sólo eran las de color), oírme hablar inglés como los indios, sacar de paseo a la tía y a la prima, llevarme a pagar el alquiler a la concha de la lora, guardar mi almohada hasta que logramos que pasase la frontera, hacerme reír y llorar el día que me fui, no llamarme gorda nunca, buscarme un marido para conseguir la Green Card, apreciar el jamón como nadie, explicarme lo inexplicable, contarme lo incontable y animarme un poquitín a venirme a su país, sólo me queda desearle un feliz día de cumpleaños.

Y aunque no pueda ir a comer al peruano una vez más para celebrarlo, le taladraré la cabeza vía chat para que no se olvide de dónde estoy (y vía blog, y vía Facebook y vía área si tuviera guita...).

FELIZ CUMPLEAÑOS, MARTÍN.

Clima

2010-07-30T17:40:00.004+02:00

Hoy empiezan las vacaciones para los de agosto, acaban para los de julio y para los que estamos en invierno no acaba ni empieza nada, sólo sigue avanzando el invierno y restamos días para que llegue la primavera.

No pensaba que esto del clima me podía afectar tanto. Cuando decidí venir a Argentina el tema de volver a empezar el invierno no fue un problema, casi ni lo pensé, hasta que después de dos semanas de calor, una en DC y otra en España, me di cuenta de que volvía a lo de siempre, a los días nublados, a ver llover y al vientecito. Pero sobre todo a que sea de noche a las 6 de la tarde.

Nada tiene que ver el invierno argentino con el americano. Me he cagado de frío dos semanas, no hay nieve que te llegue por la rodilla, y algunos días hasta sale el sol. Pero llevar desde octubre de 2009 con las mismas botas, el mismo abrigo y, en definitiva, con el mismo todo, me está empezando a cansar, igual que lo de ser del mismo color y no tener ni un pequeña marquita del bikini y ser blanca, blanca, que hasta me diviso sin las gafas las venitas de las manos.

Todo esto es sólo un llamamiento para todos los del hemisferio norte: para que me dejéis de tocar las pelotas, de mandarme fotos de la playa, de colgar fotos con fondos soleados y palmeras, de poner estatus con vuestros destinos veraniegos y de decirme ya te llegará... Porque me llegará... pero ahora mismo lo único que veo por mi ventana es el diluvio universal.

Corre, Inés, corre

2010-07-28T00:04:00.004+02:00

Hay dos cosas que me molestan mucho. Una es encontrarme a alguna chica más alta que yo (y mucho más si es más flaca) y la otra es que alguien me adelante cuando voy andando por la calle sola. Y aunque aquí me ya estoy superando la primera porque una de mis amigas es más alta, flaca y guapa que yo (no me pidáis fotos que no pienso) la segunda me sigue poniendo muy nerviosa. Así que esta mañana viniendo a la oficina en vez de caminar, por poquito no he echado a correr por un pelotudo que me ha adelantado todo canchero (chulo) en un paso de cebra.

Iba yo tan contenta y dormida con mi iPod y todo el lío, disfrutando del solecito que hoy ha salido en Buenos Aires, más temprano de lo habitual, rumbo a mi oficina, calle Juncal arriba como todos los días. Una de The Killers, una de Madona que salto (muy pronto para algo más movido), una de Aisha Duo y mientras esperaba a que un colectivo no me atropellara un pibe de unos 35 vestido de traje, sin abrigo y con otro iPod ha cometido la osadía de adelantarme.

Así que me he rebotado, he acelerado y he cambiado la música a Black Eyed Peas (camino más rápido con música movida) dispuesta a echar la carrerita de la mañana a ver quién ganaba. Él se ha cruzado de acera (aquí vereda) pero seguíamos en la misma dirección, y más o menos íbamos a la par, aunque él un poquito por delante. Pero al llegar a Montevideo a él se le ha puesto justo el semáforo en rojo y a mí en verde (¡ja!) y he cogido ventaja. Cruzada la plaza en primera posición he seguido, ahora tocaba Madona, pero se ha puesto en rojo para mí y como si tuviera retrovisor lo he visto que me volví a alcanzar y él ha sido más listo y ha podido cruzar mientras a mí el 60 me echaba todo el humo posible en la jeta.

He vuelto a acelerar, una cuadra, dos, pero no le llegaba, me ganaba por 50 metros (puto 60) y para cuando tenía una oportunidad de adelantar yo tenía que doblar la esquina y él seguía, así que a las 9.48 de esta mañana he perdido mi primera carrera en Buenos Aires.

En España y en DC nunca perdía las carreras, entre otras cosas porque por ganar solía cruzar en rojo los semáforos sin miedo a perder la vida. Pero aquí eso es imposible, porque cruzar en verde ya es bastante peligroso como para hacerlo en rojo, me juego la vida, de verdad.

Los españoles no ganamos siempre todo... Por lo menos yo...

El ángel

2010-07-22T20:18:00.005+02:00

Ayer una amiga de la prima de una amiga conoció a un ángel. Un ángel de los de alitas y corona amarilla en la cabeza. Tal cual.

El tema de los after office en Buenos Aires (fiestas que comienzan temprano en los días laborables para tomar algo después de la oficina) puede verse desde dos puntos de vista: desde el aquítepillo-aquítemato (los hombres atacan a quién sea, dónde sea y cómo sea, el caso es pillar y aprovechar que el dress code les obliga a ir bien vestidos con americana y camisa) y desde el aquímecagoderisa (la gente va porque hay mucha gente, quiere salir entre semana, se ríe, baila y aguanta con el mejor humor posible a los del primer grupo).

Y ayer fuimos al after más conocido de los miércoles después de cenar en casa. Tras un par de copas y estar bailando canciones del estilo Xuxa, La Mayonesa, La Bomba del mismísimo King África, y todo el repertorio de Cristian Castro al que tuve el placer de oír ayer por primera vez en mi vida, en uno de estos hits nuevos del verano 2010, un trenecito se nos metió en el círculo, nos dispersamos por 10 segundos todas las chicas y en todo el lío la amiga de la prima de una amiga y yo nos quedamos mirando a un tío que era bastante agradable a la vista. Él nos vio y él se dirigió la amiga de la prima de una amiga (¡mierda!). Y comenzó el show:

- Chico agradable a la vista: "¿Conocés al diablo?".

- Amiga de la prima de una amiga: "Pues no, pero debes ser vos...".

- Chico agradable a la vista: "No, yo soy un ángel. Y el beso que te voy a dar no se te va a olvidar en la vida".

(Beso-morreo al estilo Iker Casillas y Sara Carbonero de 10 segundos mientras el amigo del ángel le roba el paquete de tabaco la amiga de la prima de una amiga que está a otra... Termina el beso, nos miramos todas, nos cagamos de risa)

- Amiga de la prima de una amiga dirigiéndose al ángel tras un minuto de miradas y recuperación del paquete del tabaco robado: "Ya te puedes ir".

Y no hay más. El ángel fue de canchero, pegó morreo y la amiga de la prima de una amiga que no estaba dispuesta a aguantarle mucho más le dio permiso para irse amablemente.

Yo sigo sin palabras.

Sobre todo porque con la amiga de la prima de una amiga comparto apellido.

Feliz día

2010-07-20T05:33:00.002+02:00

Aquí en Argentina hay día de todo: del padre, de la madre, del abuelo, del niño, de la bandera, de la patria, de la independencia, del periodista... Y hoy, 20 de julio es el día del amigo. Así que aunque no me puedo ir de cena con los amigos de siempre porque todos estáis bastante lejos, me voy a ir con los nuevos, que poco a poco me van adoptando y aguantando como el resto...

Aún así, feliz día a todos, a los amigos del blog, a mis amigas, a mis amigos de Noja, a los de DC, a los del periódico, a los del colegio, a los de la universidad, a mis mejores amigas con su chat, a mi mejor amigo, a los del trabajo, a los argentinos y a los de más allá.

Y a todos gracias por aguantarme, escribirme, y, sobre todo, gracias por estar.

Se abre el telo(n)...

2010-07-16T22:12:00.000+02:00

(Antes de empezar, información para no argentinos. Telo: dícese del establecimiento denominado oficialmente como "hostal transitorio" donde los adolescentes (y no tan adolescentes) de Buenos Aires y Gran Buenos Aires realizan lo que quieren que no pueden realizar por falta de departamento o auto. Se caracterizan por su decorado con motivos pornohospitalarios, colores oscuros, y/o rojos, y su buen precio).

Lo que hace no conocer la ciudad es que puedes acabar a horas insospechadas, en sitios insospechados, con fines más insospechados aún. Pero es lo que tiene ser inmigrante, que una no se entera y queda de pelotuda (o de otra cosa).

Hace un par de días tenía que ir a una oficina a ver unas cosas del trabajo. Pedí la dirección vía chat BlackBerry (¡qué invento! Pero eso es otra cuestión) a uno de mis compañeros de la oficina, y ahí me la dio: XXX al 848. Tras consulta en Google Maps y un paseito, ahí llegué a las 10 y media de la mañana, bien vestidita, con la compu y toda la parafernalia que llevo a trabajar.

Se me hizo un poco raro tanto cartel dorado con precios, precios especiales y todo el lío, pero como aquí de repente en la casa de un parque abandonada resulta que se reúnen políticos, nunca se sabe. Así que con un poquito de desconfianza, abrí la puerta, entré. Y en vez de encontrarme un portal normal y corriente...

... me encontré con un habitáculo con moqueta roja en suelo, paredes y ventanas, fotos de chicas con lo que viene a ser delantera prominente y al descubierto, y de fondo, el himno de la alegría del mismísimo Beethoven en versión acústica como de timbre que avisa que alguien ha entrado (ante todo, cultura musical).

25 segundos ahí dentro en los que pensé: "No veo yo a mi jefe teniendo algo encubierto en un telo y que no me lo haya contado", "ya me decían Flor y Ioni de los telos y su decoración", "en cuanto pille al hijo de puta de Nico (avisador de la dirección) lo mato".

Así que cuando caí en la cuenta de dónde estaba, la hora y la música, salí echando leches a la calle, muerta de risa y vía chat BB pregunté un "¿estás seguro de la dirección? ¡Porque esto es un hostal! ¡Más bien un telo!" y la respuesta "Me vas a matar... Te dí el número de mi casa..." fue el momento en el que decidí que no lo iba a matar ese día, lo dejaré para más adelante.

Pero ya se ha enterado medio Buenos Aires que la gallega el miércoles acabó a las 11 de la mañana en un telo, sin saber qué era, puteando en español de España, cual pelotuda.

Habrá revancha.

Por fin

2010-07-12T06:46:00.002+02:00

Y ahora mismo sólo me queda media voz, dolor de cabeza y una bandera de España que encontré tras mucho patear la calle Florida de arriba a abajo. Pero somos los campeones del mundo.

Me ha costado verlo lejos de casa, no dejar de acordarme de mi padre cada minuto del partido, de lo mal que lo estaría pasando y de lo fuerte que le hubiera abrazado con el gol de Iniesta. Me ha costado un poco celebrarlo con el Obelisco de fondo, lloviendo y con el abrigo, y no con la fuente Murrieta, con calor y en tirantes. Me está costando meterme a la cama porque me he dado cuenta de lo lejos que estoy y de lo que me estoy perdiendo (aunque puede que a la larga este ganando). Y tras este Mundial me he dado cuenta de que es más que probable que esté enamorada de Fernando Llorente hasta las trancas, pero nunca se lo he dicho.

Nunca pensé que el fútbol pudiera ser tan importante en mi vida (esto es culpa de mi padre también) y me hiciera reír, gritar y llorar como hoy lo he hecho. Y aunque sé que es sólo un deporte hoy me emocioné por estar viéndolo donde fuera (aunque hubiera preferido otro escenario) y por todos los mails, mensajes de texto, chat y facebook que desde que han pitado el final del partido no han dejado de llegar a mi teléfono.

Pero si no es para tanto no sé por qué sigo llorando.

¡Arriba España!

Gritaré

2010-07-10T18:12:00.003+02:00

Cuando hace unas semanas mi en mi mesa apareció chocolate suizo, yo me callé todo. Cuando fuimos ganando un partido tras otro, con o sin problemas, apenas dije nada. Cuando Argentina perdió el sábado, me volví a callar por riesgo a convertirme en un alma solitaria. Pero cuando el miércoles estaba gritando gol y me mandaron callar a mí, por poco me muero...

El caso es que con pulpo hinchabolas de por medio (en serio, no me banco más al pulpo, me parece que si el pulpo es noticia en el mundo del periodismo realmente tenemos un problema...) España juega mañana la final del Mundial. A la que sabía que íbamos a llegar pero preferí callarme (como no suelo), ponerme una pulserita facha (que tampoco suelo) y gritar lo menos que pude (que nunca lo intento).

Así que como esto harta de esfuerzo sobrehumano por no hablar, joder, gritar y vacilar, mañana se acabó. Gritaré todo lo gritable, me pintaré la cara y me envolveré en una bandera, aunque muy lejos de España. Y a pesar de que lo único que me gustaría ahora es estar en mi casa para ver la final con mis señores padres como hice con las anteriores finales, me toca estar a 14.000 kilómetros con gente expatriada como yo en una ciudad en la que parece que ahora van más con los de rojo que hasta hace una semana... Y gritarán conmigo. O eso espero.

Llegará

2010-07-05T13:52:00.005+02:00

Sí... voy a escribir sobre Argentina, la derrota, el gordo, la llegada, el partido y mi España querida que tanto daño me ha hecho el fin de semana. Pero es que aquí todavía están un poco tristes y no me da, si lo hago tengo riesgos de ser una excluida social por un tiempo. Y no quiero.

Mientras, vamos pensando: tenis, fútbol (de repente), ciclismo, motociclismo, F1, baloncesto... ¿no seremos un poco los tontos de la clase a los que se le dan bien los deportes y mal todo lo demás?

No sé yo...

Comprobado

2010-07-02T14:15:00.004+02:00

Si voy caminando por la calle sin el iPod, ando mucho más lento que si voy escuchando música.

Si escucho música en la oficina con los auriculares puestos me pongo triste. Pero si la música es para todos me animo más y trabajo mejor.

Si escucho música desde por la mañana estoy de mejor humor y si la escucho hasta antes de meterme a dormir me quedo más tristona.

Si tengo la música mientras me ducho y/o cocino (si es que eso se da) lo hago más rápido. Pero si escucho música mientras intento estudiar algo tardo más porque me distraigo.

Si voy a un bar y me sé las canciones, me pongo contenta. Si no sé ni lo que suena (que suele ser) confirmo mi ignorancia musical.

Si escucho una canción que me recuerda a alguien o a algún momento, me emociono.

Si escucho una canción de alguien español aunque sea Antonio Carrasco, digo: "¡Éste es español!".

Si entiendo una canción en inglés pienso en mis clases en LADO en Washington y los 7 meses que fui día tras día.

Si oigo música española similar o derivados de flamenco, automáticamente mi hombro se levanta y hace un girito.

Y ahora mismo estoy cargando el ipod, escuchando música y me ha saltado una de Pitingo que tras el girito de mi hombro derecho ha sido pasada a la siguiente rápidamente.

1 de julio

2010-07-01T04:07:00.006+02:00

Jefes encontrados en google images

Hoy es 1 de julio y no puedo creer que:

- No me haya quemado y pelado todavía ni una vez.

- No esté ni un poquito morena (de hecho estoy tan blanca que se me ven las venas de las manos de forma extraña...).

- No esté nerviosa porque quedan 15 días para irme a la playa.

- No haya estado en ninguna terraza sin cazadora desde hace meses, muchos.

- No tenga camisetas de tirantes y vestidos colgados en el armario.

- No me haya comido un helado ni esté bebiendo cosas muy frías.

- No haya pisado una piscina desde Crystal City.

- No sea de día a las 9 de la noche.

- No esté sacando la ropa para San Fermín.

- No tenga entradas para el Rioja, Joven y Fresco.

Vamos, que estoy en pleno invierno y es 1 de julio. Raro, muyyyyy raro. Mucho más raro de lo que pensaba esto de la atemporalidad estacional que me acabo de inventar.

Aunque más raro va a ser que haya árboles de Navidad con 40 grados a la sombra... Entonces ahí sí que estaré morena (esperemos).

My bosses

2010-06-30T05:53:00.004+02:00

¡Che! ¡Atención todos! Una cosita que todavía no había comentado por aquí: que sepáis que tengo los mejores jefes del mundo en Argentina. Pero los mejores con diferencia abismal sobre los segundos, que no sé quiénes son.

Nada más. Y nada tiene que ver con que hayan empezado a leer el blog, es la pura realidad de la vida.

Fútboltarad@s

2010-06-28T03:04:00.006+02:00

Hoy lo hice por primera vez. (Mentes sucias dejad de pensar en eso). Hoy me convertí por unas horas al argentinismo. Y grité los goles de Argentina como un porteño más y me recontracague cada vez que pegaban al pobre pulguita Messi. Y con todo el conocimiento de causa puedo decir: que los argentinos y argentinas son unos tarados con el fútbol.

Como aunque ya me sé el himno, tampoco es que me emocione mucho escucharlo (todavía), llegué tarde a casa de Lali, una amiga, más cuatro amigas más, para ver el partido. Chicas, mate, pantalla de plasma y risas. Era mi primer partido solo con mujeres (todos los demás los he visto en la oficina y ahí abunda la masculinidad donde no me dejan abrir la boca ni hacer comentarios) así que cambié los comentarios estadísticos y semiprofesionales sobre la historia, obra, gracia y milagros de la selección albiceleste, por los comentarios sexuales, decorativos e hipotéticos de las mujeres.

En vez de "el 12 de mayo de 1675 Argentina ganó a México por 3-0 con goles de éste, ése y áquel", "según la historia nos enfrentaremos a Alemania por 134 vez, donde sólo 34 hemos perdido por más de un gol marcado entre el minuto 64 y el 78".... he tenido "yo a este le daba todo" (pipita Higuain, buff), "mirá lo que es esa espalda" (Jonás Gutiérrez, buff, buff), "la resistencia de este indio tiene que ser..." (Romero el arquero, buff buff buffff).

Pero al margen de qué tipo de comentarios se escuche, aquí la cuestión de fútbol no es masculina, es universal. Todos y todas ven el partido, y si no te interesa no lo ves, pero acompañas al resto a verlo. Y las calles a la hora del partido están desiertas, los quioscos cierran un poco la verja, en los bares no te dan ni la cuenta si el partido está en marcha. Todo el mundo está en casas o cafeterías, viendo Telefé a volumen algo elevado (yo por la calle podía seguir el partido mientras andaba sin necesidad de radio) y cuando marcan un gol, como si de un coro se tratara, toda la ciudad grita, celebra y lo canta como si estuvieran en la cancha (video demostrativo a continuación).

Y cuando oyes a toda una ciudad gritar gol por un equipo que de momento solo les da alegrías, entiendes porqué Maradona es argentino, porqué Messi aunque esté en España, es argentino, y por qué 40 millones de personas están atentas a un equipo que viste de azul y blanco. Porque son muy grosos, grosísimos. Pero después de hoy creo que han llegado a eso gracias a la afición, la hinchada o como lo llamen. Aquí son de verdad el número 12 del equipo: ríen, cantan y lloran como los que le dan a la bola. Y se deprimen más.

Pero aunque les admiro, me emociona verles y por el bien de no vivir en una ciudad fantasma prefiero que ganen todo lo que puedan salvo que se crucen con los míos, me he dado cuenta que esto de la selección no se elige, te toca, y por mucho que yo quiera maquillarme de azul y blanco, a quién de verdad le tengo toda la fe del universo y con quiénes espero gritar y hacer los comentarios que me salgan de ahí abajo el martes, es con los que van de rojos y amarillo, con España. Aunque mis gritos no se van a oír tanto como los de los argentinos.

Kisses, kisses

2010-06-24T06:25:00.004+02:00

En Argentina se lleva esto de los besos. No es que yo sea la mujer más cariñosa del universo, que lo de Dama de Hierro me lo gané por algo con el paso de los años, pero es verdad que desde hace un año a esta parte (no hay más que irse de casa y empezar a echar de menos y tener amigos que son casihermanos) me he vuelto, al menos, un poco más cariñosa. Y para vivir en Buenos Aires esto es vital.

Aquí los besos no se cotizan al alza como los de mi hermano Felipe, que te da dos besos al año: uno el día de Nochevieja, y otro el día de tu cumpleaños (yo he aumentado esta cifra tantas veces como viajes haga a España, así que este año ya me he llevado tres). Aquí se besa a la gente que tienes cerca todos los días, todos, al llegar y al irse. Así que todas las mañanas hay un beso para cada uno de los de mi oficina cuando llego y cada vez que llega alguien, otro. Mismo ritual para cuando nos vamos.

Para mí es raro. Si tuviera que haber besado a cada uno de los de la redacción o de la universidad hubiera tenido que ir a trabajar dos horas antes. Pero cuando estás lejos de casa, no tienes roommates, ni novio, besar a la gente con la que más horas pasas al día lo veo hasta recomendable, aunque sea un gesto automático.

Pero además del besuqueo mañanero al que ya me he acostumbrado (y mucho más cariñoso dar uno que dos, que yo no sé de dónde nos sacamos lo de los dos besos) lo que más me sorprende de aquí son dos cosas: que se besen entre los hombres y que los niños repartan besos como en España reparten patadas.

Que dos tipos (os, no as) de 17 años se saluden con un beso, que dos socios se saluden con un beso, que un ministro dé un beso al que llega a una reunión, en España sería motivo de: homosexualidad, mariconería y/o es un familiar. No hay más, así somos y así seguiremos, pensando que el apretón de manos, el abrazopalmadita y el choque de hombrito o pecho es mucho más varonil.

Que un niño en España que apenas te conoce te dé un beso por voluntad propia sin que su madre, padre, abuela y demás familia casi le amenace con la muerte si no lo hace, es poco probable. Que un niño argentino que apenas te conoce te dé un beso y si le pareces óptima, un abrazo de oso para acompañarlo, es casi seguro. Y yo he podido comprobarlo este fin de semana en varias ocasiones con niños de diferentes edades y procedencias.

Así que con esto de los besos los argentinos suman en la clasificación. Y mucho. Aunque de momento me tenga que conformar con los de los niños...

De padres

2010-06-23T00:53:00.006+02:00

Todos presumimos de padres. Los míos son los mejores, obviamente, siento que al resto no os hayan tocado ellos, pero mis hermanos y yo hemos tenido esa suerte... Aunque lo que sí son todos los padres son multifacéticos (palabro que llevaba sin usar ni oír años, pero ahora me viene demasiado bien...): son padres, trabajan, deportistas algunos, madres 24 horas al día 7 días a la semana, amigos, protectores, tocapelotas, gritones, exigentes, preocupados...

Sin embargo lo que no todo el mundo tiene es un padre modelo. Pero modelo en el sentido literal de la palabra. Y como aquí el domingo fue el día del padre (si sigo cambiándome de país voy a desearle feliz día del padre ocho fechas diferentes) post un poco atrasado de regalo en el que él es el verdadero protagonista. Sin palabras. ¡Feliz día del padre, viejo!

I miss...

2010-06-17T02:39:00.004+02:00

Cosas que echo de menos de Washington DC:

- El metro limpio donde siempre hay sitio para sentarse y leer.

- El relleno gratis de la Cocacola cuantas veces me venga en gana en cualquier sitio de comida rápida o no rápida.

- Las hamburguesas de Five Guys con sus patatas de cada día un Estado, y los cacahuetes mientras esperas.

- La secadora, de ahí al armario, sin planchar.

- Parar y bajar a algún sitio para comer y tomar un café.

- Poder pagar con tarjeta el bus y no tener que ir dependiendo de llevar 1.20 pesos.

- Salir del trabajo y de repente levantar la cabeza y ver la Casablanca.

- Poder putear en alto sin que nadie me entienda.

- Mensajes de texto gratis.

- Llamadas gratis a los de mi misma compañía.

- Poder comprar en Abercrombie en la pestaña de Clearance.

- Amazon.

- Salir de tiendas y siempre encontrar algún artículo por menos de 10 dólares bastante decente.

- Ver gente más gorda que yo para no deprimirme.

- Los ascensores con puertas que se abren solas.

- Mi plasma gigante y el On Demand de la televisión para ver lo que quiero, cuándo me da la gana.

- La Signature salad no cheese de Cosí.

- A un par de pelotudos por ahí sueltos...