Justicia a la española

Hoy he estado en el juzgado para firmar un asunto de aquel accidente bajo la nieve del que ni me acuerdo (salvo los días que no puedo ni mover el cuello) y me he dado cuenta de que eso más que un sitio donde se juzga a la gente de forma seria era un...

Por su puesto es un lugar de tolerancia donde el 50% son españoles y el resto de todos los rincones del mundo. Punto a favor del garito.

Donde todos tienen que identificarse correctamente y donde te cachean electrónicamente, aunque tengas cara de buena persona. Donde lo mismo da que seas un asesino en serie y te estén juzgando a ver si te mueres en la cárcel, o que seas un feliz recién papá para registrar a tu primer hijo (ahí es donde algún capullo pone Eufrasio a lo que iba a ser Miguel aprovechando que su mujer está en el Hospital y luego acaba juzgado). Donde los buenos llevan túnica negra y los Richard y Jonatans van, día sí, día no, a declarar por un bolso, por un puñetazo o por un navajazo en el peor de los casos. Y donde el pobre Gonzalo el de prensa estará solo de por vida para controlar todo este circo de cara al exterior.

El caso es que he estado un buen rato con mi querida amiga Susana para firmar un papel que ni hemos leído por plena confianza en nuestro santo abogado y en dos minutos hemos conseguido unos eurillos por la leche que nos dieron por detrás tras ocho meses de rehabilitaciones, médicos y notificaciones.

Aunque más que usuarias teníamos cara de trabajadoras porque nos han preguntado varias veces si sabíamos esto o aquello (conclusión, cara de recepcionistas) y ¡oh! casualidad, lo ha hecho una señora con el pelo largo negro que, sinceramente, a mí no me la pega, esta viene a ver a sus hijos en un juicio todas las semanas, y un quinqui que estaba más aburrido que un hongo...

En definitiva, dos horas, cinco minutos de firma, muchas risas y una cosa, de nuevo, más que clara: ¡viva la Justicia española y sus dependencias!