Grandes

Ser grande es una putada. Yo lo soy un poco, pero mis hermanas y hermano y mi padre lo son mucho más (de hecho soy la que menos). Y es una putada.

En los conciertos la gente que hay inmediatamente detrás de ti te mira con mala cara al menor movimiento, en el cine (hasta que abrieron los moderno) era imposible no chocar con el asiento de delante (y qué decir de los asientos de La Estellesa del año de la Guerra Civil), los pantalones quedan cortos y las mangas de las camisetas también, si te pones tacones sacas media cabeza a media discoteca y te tienes que agachar para hablar, en los aviones o pasillo o salida de emergencia, sino imposible (esto aguanto, pero mi padre no), en las fotos siempre para atrás, en los bailes del colegio última fila también, predominio del apodo jirafa en todas sus versiones (jirafota, firajilla u orangutan), no entras bien en las toallas de playa aunque las compres tamaño familiar...

Pero también hay algunas cosas buenas. Desde los 16 te dejan entrar en los garitos de 18, en clase siempre te ponen en última fila (con los chismorreos y juergas correspondientes con lo mejorcito de la clase), ves bien en los conciertos, actuaciones y demás, aunque llegues una vez empezado (lo siento pero que le den por ahí al de detrás, que hubiera bebido más leche de pequeño), puedes salir con plano que ahí nadie se entera porque sigues siendo más alta que las que llevan taconazos y van jodidas, respiras mejor en Marengo cuando no llega el aire al metro setenta y siempre te llegan al suelo los pies en los incómodos taburetes de algunos bares en lo que lo peor que puede pasar es que te cuelguen y te escurras...

Lo de la Estellesa no tiene solución, ni la va a tener, ahí se te pongan moradas las rodillas que no cambiarán el bus ni aunque vaya el rey.