Fichada

Hace unos días me encontré con un viejo amigo. El no sabe quién soy, yo no sé como se llama pero no le olvidaré nunca y cuando le veo me acuerdo de toda su familia. Es policia local, me sé su numéro (7--8) y hace cinco años me multó, me amargó mi fiesta de mi 17 cumpleaños y desde entonces estoy fichadilla.

Mi hermana en un amago de solidaridad me dejó su casa para hacer una fiesta. Nada del otro mundo, un poco de comida, bebida y bien de gente. Unos 30. 30 que eran mis amigos del momento pero ese día descubrí que además son anormales (pero bueno yo les quiero así todavía, la mayoría siguen conmigo...). En un halo de originalidad a alguno se le ocurrió tirar por la ventana un algo líquido (hay tantas versiones que ya no sé si era cocacola de verdad o eso es lo que le conté a mi padre pero creo que lo oficial era cerveza) que mojó a un viandante aburrido que llamó a la policía.

Mi amigo, junto con otro compañero que ni pinchaba ni cortaba porque no dijo ni mu, decidió multarme con 300,51 euros por arrojar líquidos a los viandantes. Todo esto en la puerta de la casa de mi hermana con 29 cabezas en la puerta, un espontáneo haciendo fotos para inmortalizar el momento y yo llorando sin parar en lo que pensaba era mi fin de chica legal.

Mi hermana, como no, me intento salvar dando sus datos para que por ninguna casualidad mi padre se enterara de nada porque se nos caía el pelo a ella por dejarme y a mí por subnormal. La cosa parecía que no iba a llegar nunca pero en junio (cinco semanas después) en el recreo del colegio vi venir de lejos a mis hermanas a buscarme: - Ha llegado la multa. Hay que ir a ver a papá.
Y yo no sabía como había llegado eso a manos de mi padre (luego resultó que como menor todo lo que me pasa a mí pasa directamente a mi padre por mucho que tenga una hermana salvadora que intentó salvarme de nuevo diciendo que había sido ella; pero el comisarioamigo le dejó bien claro que la culpable era su hija la de 1986, vaya yo). Pero el hecho de que me vinieran a buscar ya hacía ver que mi padre se había enterado, me iba a caer una buena y, lo peor de todo, después vendría mi madre. Así que empecé a llorar de nuevo y dejé de hacerlo dos horas depués.

Mi padre no entendía muy bien (los padres nunca entienden) 1. cómo coño se nos ocurrió tirar algo por la ventana y 2. por qué leches llevaba una camiseta con un mickey del tamaño de sus piernas (una camiseta que odiaba) el día que más me la iba a contar del mundo. Pero el caso es que no sé si sus paredes del despacho le relajan, el apoyo de mis hermanas tranquilizándolo tuvo su efecto o que sus compañeras de oficina le dijeran que no era para tanto, que no me dijo nada. Sólo que me había quedado sin palos de golf que me había comprado por las buenas notas y que tengo una panda de amigos de subnormales. Punto.

Así que ahí acabó mi carrera deportiva como promesa del golf y mi legalidad. El otro día vi a mi amigo y me puse nerviosa, no estaba haciendo nada, pero me estresó y sólo espero que cuando conduzca nunca me tope con él, por el bien del resto de los ciudadanos. No me conoce ni yo a él, pero es mi amigo. Igual de anormalito que los míos, que aún no me han dicho, ni me dirán, quién fue y me siguen debiendo cuatro hierros, dos maderas, un sand wedge, pitching y un putter.