Estamos todas dentro

No me gusta que me digan "feliz día" por decir, porque toca, porque lo dice todo el mundo. No me gusta tener que leer día sí y día también en el diario que a una niña le han violado, golpeado o asesinado porque sí. No me gusta tener una licencia de maternidad, con perdón, de mierda, de 90 días (en Argentina). En 90 días recién te cae la ficha de que eres madre y empiezas a conocer a tu hijo.

No me gusta saber que hay profesiones en la que las mujeres ganan menos por el mismo trabajo o que no pueden ser jefas "porque te vas a quedar embarazada". No me gusta tener que oír "¿te está por venir, no?", ni "así es la vida", ni "ajo y agua" cuando todo menosprecia a un género.

Hace menos de un año, cuando leía o escuchaba cosas referentes a la conciliación entendía que era un problema, pero no comprendía bien del todo su envergadura. Y ahora soy parte de ese problema. 

Tuve un embarazo de libro que me dejó trabajar hasta 4 días antes que naciera mi hijo, tuve la suerte de poder estar con él 8 meses (sin sueldo) y verlo y disfrutarlo como si no hubiera otra cosa en el mundo. En ese tiempo me di cuenta de que me gusta demasiado mi trabajo, que quiero mucho a mi hijo pero que también quiero trabajar de lo mío.

Volví a la oficina como quien vuelve al colegio después de un verano sin freno. Y desde el mejor escenario posible, con un marido con el que repartimos todo al 50% (por no decir al 70-30), un jefe inmejorable que ya no reclama perfección en lo que hago y me pide que esté tranquila, unos padres que se han pasado mes y medio en Argentina para que volviera tranquila, unos compañeros que me ayudan hasta donde no deberían y una jornada reducida un par de horas, tengo que decir que la conciliación no existe.

No existe porque un cliente pide cosas a cualquier hora sin pensar que quizá estás bañando a tu hijo. Si es que saben que tienes hijos. No existe porque hay reuniones a las 18 horas. No existe cuando piden propuestas con un margen de cuatro días. No existe porque, al menos yo, tengo una cabeza y dos manitas.

No existe cuando tienes que hacer un Excel para ver si llegas a coger un par de meses más sin goce de sueldo después de parir, cuando tu marido tiene 48 horas de baja por paternidad o cuando en el hospital no le miran a él a la cara ni para ver si está escuchando cómo cuidar al niño.

Tampoco existe cuando en la guardería dan por hecho que puedes estar en el periodo de adaptación cuatro semanas, una media de cuatro horas por día jugando y cantando "hasta que se vaya acostumbrando". No existe cuando piden que lleven marcado hasta el chupete de un día para otro o cuando una te mira con mala cara cuando haces una pregunta en la reunión de padres que se supone ya deberías saber.

No existe cuando otras mujeres dicen "qué pena" cuando cuento que mi hijo va a ir a la guardería con 9 meses o cuando declaras abiertamente que te encantaría ir al gimnasio por una vez en tu vida pero no te dan las horas del día. No existe cuando te vas de casa con culpa, llegas a casa agotada y no te da la cabeza ni para hacer "cinco lobitos".

Fui niña y adolescente, soy adulta, trabajadora y ahora madre. Y ahora entiendo porque mi madre nos obliga a ir a votar, nos obliga a coger toda la baja maternal hasta el último día y todo lo que podamos de más, nos anima a que hagamos lo que creamos que podemos llegar a hacer en nuestra vida o nos cuida a sus nietos para que vayamos a la peluquería, al cine o a darnos un masaje.

Y lo que más pena del mundo me da es que deseaba con todas mis fuerzas que Juan fuera niño porque inconscientemente me da miedo traer una niña a este mundo. Quizá si a otro pero no a este con toda esta retahíla de inconvenientes. 

Espero que podamos lograr los cambios pronto. Lo suficientemente pronto como para que desee traer a este mundo un par de mellizas, o dos. Mientras tanto, seguiremos haciendo malabares para no caernos y luchar porque lo que mi abuela, mi madre o mis tías consiguieron y lo que nosotras queremos alcanzar. 

Porque hoy es un día para saber que estamos todas metidas en el mismo barco, solo que para que navegue por el mar correcto ni una sola de nosotras puede hacerse la pirata y boicotearlo. Estamos todas dentro.

Bendita radio

Mi señor padre y Chus del Río, todavía hay estudios para saber cómo cabían ahí los dos.

Hoy es el día de la radio. Yo no tenía ni idea. Me he enterado en el puerto de Colonia (Uruguay) cuando he abierto Twitter y me he encontrado una foto de Herrera, García, Gabilondo y Del Olmo. Y ahora estoy escuchando el programa que cuatro de las voces más míticas de la radio de España han compartido esta mañana con Carlos Herrera y me he dado cuenta de que mi historia con la radio es corta pero intensa.

Para mí la sintonía de "Carrusel Deportivo" y la publicidad de puritos Reig es símbolo de domingos, de noche a las cinco de la tarde, volviendo a casa de algún pueblo en el que me había congelado viendo al Berceo en Regional Preferente, generalmente, o de Tercera, en tiempos mejores.

Julia Otero me acompañó en el viaje Logroño-Noja todos los 15 de julio de mi existencia (antes no se tardaba hora y media, se tardaba el doble). Gabilondo era el fondo de vez en cuando de mis duchas hasta que se fue a la televisión y Herrera adornaba mis mañana en la oficina en la que sin abrir Twitter me enteraba de lo que me tenía que enterar. Y de paso me echaba unas risas.

Hice radio en la Facultad. Unas prácticas en segundo de Periodismo en las que lo que parecía tan fácil como hablar delante de un micrófono y contar algo en 30 segundos, bien fuera una noticia o el tiempo, se convirtió en algo realmente complicado. Lo de respirar y hacer las pausas bien lo dejamos al margen. Y lo de saber cuántos tonos tiene la señal horaria para el examen teórico, también (son seis, por cierto; respuesta aquí).

Luego llegó el fatídico día en septiembre de 2007 en el que me llamaron para entrevistar a Miguel Bosé por teléfono en los estudios de Punto Radio cuando yo estaba tan a gusto en el periódico. Pero tras 40 minutos al habla con Papito salí llorando. Otros día contamos los motivos. 

Y tuvieron que pasar 8 años para superarlo y volver todos los lunes de 2015 a Radio Palermo para hacer un programa destinado a la colectividad coreana en Buenos Aires. Programa en el que se suponía que iba a salir bilingüe y no aprendí ni a decir "hola" en coreano.

Pero mis mejores recuerdos en la radio no han sido míos, sino en la retaguardia. Me acuerdo de un partido del Logroñés en Las Gaunas viejas en primavera que me dio un ataque de alergia al polen y mi padre me tuvo que meter a la cabina con él para que no se me salieran los ojos de las órbitas. O de la tarde que me invitaron a la tertulia de los lunes para que contara cómo se vive el fútbol en Argentina y estuve en la publicidad del programa todo el año. 

Porque la virtud de disfrutar y hacer bien la radio se la quedó otro miembro de la familia. Mi padre. A día de hoy como parte de la tertulia de las 15 horas de los lunes en Onda Cero con Julio Carpintero y antes de que yo viniera a este mundo como comentarista deportivo para Cadena SER. Y él es quién escucha la radio todos los días mientras duerme, mientras está en el gimnasio, cuando va en el coche, en la bici o mientras se afeita.

Él es quien se recorría España entera radiando los partidos del Logroñés cuando para ir a Canarias para el partido del domingo había que salir de casa el jueves (o al menos eso es lo que le decía a mi madre), el que tenía unos cascos en casa del tamaño de su cabeza y el que te dice la alineación del Logroñés-Binéfar de Segunda B de la segunda vuelta de la temporada 1982-83.

Y sobre todo es la voz que pudo decir y radiar para medio Logroño esto una tarde de 1987:

La radio y todo lo que hay detrás es alucinante. Escucharla es un placer. Y hacerla supongo que también.

Querido señor Rajoy

Querido señor Rajoy:

Probablemente esta carta no sólo deba ir dirigida a usted, sino a todos los que estuvieron antes en su silla, pero como el que está al mando ahora mismo es usted, le pido me disculpe y me permita desahogarme.

Quería contarle que en el último mes he quedado con cuatro compañeros de facultad. Cuatro de los que allá por mayo de 2008 cuando nos dieron un diploma, nos la veíamos venir de lleno. No sólo decidimos ir a la Universidad, sino que para más inri decidimos estudiar Periodismo, una profesión que, con o sin problemas económicos, tiene poca fama de estar bien remunerada. Además, por si no estábamos contentos con todo lo anterior, convencimos a nuestros padres que nos dejaran hacerlo a pesar de su negativa, y les volvimos a convencer para hacerlo en la Universidad de Navarra que es la mejor y podía amortiguar en cierta medida aquello de "tiene pocas salidas laborales". Ya nos ocupamos luego durante los cuatro años que tardamos en hacerla de repetir una y otra vez en las comidas familiares aquello de "no te preocupes papá, que en unos años cuando sea millonaria te lo recompenso".

Y aquí estamos después de unos años. Cuatro concretamente. En mi caso, desde que puse el pie en la vida real, he vivido en tres países diferentes, en cuatro casas diferentes, cada vez más lejos de mi familia y ejerciendo profesiones lícitas que no me enseñaron en la facultad (véase cuidar a tres niñas que las sigo queriendo con locura). Pero todo era por amortiguar aquello de "tiene pocas salidas laborales" y "qué importante es saber inglés para esta profesión", a la que cada mes que pasaba se sumaba con más fuerza "esta crisis va a peor y no tiene salida".

Entonces usted me dirá "haber estudiado Medicina y seguro las cosas hubieran ido mejor si lo que quería usted es ser millonaria", pero no todo es cuestión de dinero. En las últimas charlas con mi compañeros apenas se roza el tema salario que, todo sea dicho de paso, en vez de ir hacia arriba va hacia abajo y sigue sumando números a la cuenta eterna que nuestros padres han tenido que volver a abrir. Lo que he visto, y siento, es que no estamos contentos. Estamos frustrados al ver que cuanto más se trabaja, mejor preparado se está y más empeño le pones a vivir de lo que te gusta (en nuestro caso de escribir discursos a políticos como usted, hacer crónicas de un partido de fútbol o un reportaje sobre cualquier asunto en la televisión) peor están las cosas. Pero claro, como tenemos un salario (con tres cifras o con cuatro, eso no importa) tampoco podemos quejarnos, porque es lo que hay "y no podemos gastar lo que no tenemos" como ayer se encargó de repetirme 14 veces en su entrevista como si fuera un loro.

Efectivamente, no podemos gastar lo que no tenemos porque no hemos estudiado una ingeniería para fabricar una máquina que nos dé billetes de cincuenta todas las mañanas. Pero digo yo que ya que hemos estudiado una carrera, la hemos sacado, nos hemos separado de los nuestros para ser mejores y tenemos un cierto talento para poder desempeñar nuestro trabajo, por lo menos (ya que la parte económica no veo que sea posible) tenemos cierto derecho a sentirnos bien y contentos, apretarnos el cinturón porque es lo que toca como todos pero sin pasar penurias y salir a la calle con una sonrisa de oreja a oreja a pesar de la que está cayendo porque hacemos lo que nos gusta hacer y quisimos hacer.

Estamos al tanto de la actualidad económica y de la política (gajes del oficio) como para comprender que subir el IVA, el IRPF y quitar la paga de Navidad a los funcionarios no es una decisión que usted tome fumándose un puro con Luis y Cristóbal. O eso espero. Pero le pido que, al menos, intente hacer algo, decida todo lo rápido que pueda y dé la cara y nos diga qué leches va a pasar de aquí unos meses. Vivir algo justo no es bonito, pero vivir con la incertidumbre de no saber si en diciembre compraremos el turrón en pesetas, le aseguro que es peor. Sabemos lo que tenemos encima, no somos bobos, sabemos que durante los últimos 10 años todos, usted, mis compañeros y yo, nos lo hemos pasado bien con la ley del mínimo esfuerzo. Pero si quiere que le ayudemos, nos sigamos apretando el cinturón y estemos felices con menos, tiene que empezar a confiar en nosotros y no ser un muro de contención que sólo suelta prenda cuando los periódicos ya han dicho lo que usted nos tenía que decir tres días antes desde su silla con lágrimas en los ojos, serio o con ojeras. Como tenga que hacerlo, que a estas alturas de la vida la imagen es lo de menos.

No sé qué plan tiene de aquí a doce meses vista. Pero yo le puedo asegurar que cuando dentro de unos años en España no haya nadie nacido entre 1983 y 1990, no será porque no queremos estar aquí o porque estábamos hartos de ganar tanto dinero. Será porque, como yo hice en su momento, a muchos no les queda otro remedio que hacer maletas y decir adiós en Barajas a padres, hermanos, abuelos y animales de compañía, para estar en otro lugar "mejor" a primera vista. Porque como en España no se vive en ningún sitio.

Perdón de nuevo esta intromisión sin motivo,  pero desde el jueves que fui a Barajas a despedir a mi novio, ahora tengo mucho más tiempo en soledad para escribir estas cosas. Que probablemente no sirvan para nada, pero al menos me quito el peso de no haberlo intentado y le pido de forma directa que, por mucho que duela y tenga que bajarse los pantalones, necesitamos que haga algo, pero de verdad. Es algo que todos los españoles necesitamos.

Atentamente,
INES

La primavera...

No sé qué contaros, en realidad sí que sé pero es tan largo que Justo luego no me lee y prefiero mantener la clientela. Así sin comerlo ni beberlo llegó la primavera a Buenos Aires. Hoy justo no que hace un biruji importante (a ver cuántos habíais visto biruji escrito y no habéis dudado...). Pero con el sol en lo alto como que todo se ve de diferente color, o no, pero al menos está una de mejor humor.

No he empezado a usar el bidé, solo faltaba. Sí hemos empezado un poco de dieta para quitar al menos el primer piso de los rollitos que protegen mi abdomen. Así que básicamente mis mediodías están acompañados de mandarinas y/o bocadillos de jamón y queso de pan negro. Mira que tienen pepitas las mandarinas en Buenos Aires. Cada gajo (quién había visto escrito gajo, ¿cuántos?) tiene como 4 ó 5. Y yo que soy de comer ligero, por no decir a ritmo supersónico, me juego el gaznate (esta tampoco la escribís mucho...) cada mediodía.

Pero que te digan que estás un poco más flaca, en sentido español de España, a todo el mundo le gusta. Así que seguiré comiendo mandarinas con o sin pepitas, que una más o menos ahí dentro no creo que me creen una úlcera.

También son días de pensar mucho. En lo poco que queda para que lleguen las elecciones, motivo y razón por la que llegué aquí hace año y medio, para que llegue la Navidad y vuelva a casa y para ver qué leches hago con mi vida. Pero esto es un cantar demasiado largo como para compartirlo, os diré la resolución final cuando tome la decisión o cuando algún señor llame a mi puerta. Veremos, no tengo ni prisa ni miedo.

Y así después de escribir tres párrafos pienso, "Inés, esto no le interesa a nadie..." Pero la verdad que después de leer los 4 diarios españoles que leo, el Twitter y el Facebook de medio mundo, me he percatado que está el personal centrado en dos cosas: la boda de la Duquesa de Alba y la crisis que nunca termina y que según un sabio no ha tocado fondo ("Vamos a tener que comer mierda y lo peor es que no va a llegar para todos"). Con lo cual me hace pensar 1. Que esto no es nada raro, quizá al menos sonriáis un poco; 2. Madre mía como está el percal si doña Cayetana es lo único interesante (para quién lo sea) y 3. Cuántas palabrejas que usamos y no hemos visto escritas en nuestra vida.

¿O habíais visto muchas veces así de bien escrito "hecatombe"?

Groso

Conclusiones a las que estoy llegando viendo, con lagrimitas de vez en cuando, cómo están sacando uno a uno a los mineros chilenos que llevan 70 días bajo tierra (yo me hubiera cortado las venas en el día 15...) mientras pienso que es algo muyyyyyyyy groso (acojonante en español de España) lo que se está haciendo y está viendo medio universo:

1. Lo que Sebastián Piñera y el país Chile han conseguido con todo el evento que ha visto medio planeta (porque el otro medio estaba durmiendo) es la mejor campaña de comunicación que se puede hacer y que será estudiada. Véase: cápsula con bandera de Chile y Chile inscrito en la copa (lo primero que se ve cada vez que la capsulita sube y baja), Chile en las cazadoras del Presidente y demás operarios por ahí presentes en primer plano; banderas en la toma de la cámara subterránea, en la toma general de la mina y en la cápsula; camisetas con la estrella de Chile para todos los mineros y globos y banderas para los niños que esperan a su padres. Quén no sepa que la mina estaba en Chile es bobo, definitivamente.

2. Sin los gringos no somos nadie. Yo, proyanqui de pura cepa, corroboro que los gringos son muy jefes. ¿De quién es la NASA? De los americanos. ¿Quiénes fueron a construir todo el aparato? Los americanos. ¿Quiénes no están en primer plano haciendo alarde de su inteligencia? Los americanos. ¿De quién es la idea de la perforadora? De un americano que estaba buscando agua por Afganistán (manda pelotas...). Yo sigo proyanqui.

3. Cada uno es de su padre y de su madre. Desde el primero que salió serio como si viniera de un juicio, el segundo que es el Pepe Reina de la mina y repartió oro a todo el que ahí se encontraba, hasta el último que ha sido el líder durante 70 días y que el pobre calculo que no ve el momento de ver la luz del sol... se ve cómo cada persona es un mundo y se toma las emociones y los momentos de gloria como le sale, como es.

4. Oakley no sé si ha donado las gafas de sol o ha pagado para que estuvieran en la cabeza de cada minero, pero después de la cápsula con su CHILE, las gafitas es lo siguiente más visto de cada rescatado.

5. Las mantas que les ponen a los mineros cuando se tumban en la camilla (que para ellos será como tumbarse en una nube en el cielo) son lo menos canchero del mundo, no sé por qué no han buscado una mantita que ponga Chile, era la único que faltaba...

6. Yoni Barrios, minero que declaró "que me saquen de aquí vivo o muerto" ha puesto una cara de miedo al salir que no se la cree ni él. Lo que creo que no sabe que le va a faltar Chile para correr después de que su mujer y su amante casi llegarán a las manos en los primeras semanas de espera, sobre todo después de que enviara una carta dándole todo el poder económico y emocional a su amante. La mujer ni ha aparecido. No me extraña. Yo lo mato.

7. En esa cápsula no sé si quepo...

8. El último y para mí el más importante. Se habla de uno que se ha hecho cristiano, del que se va a casar, el que ha tenido un hijo, al que le van a matar una vez en tierra por infiel, pero... ¿qué hay de Manuel González, primer rescatista que tuvo las pelotas de bajar a explicar cómo funcionaba la cápsula y que va a estar un par de días ahí bajo tierra? ¿Qué pensará su mujer en el caso de que la cápsula no funcione y se quedara atrapado sin quererlo? ¿Va a tener el también su premio? ¿Por qué decidió bajar? ¿Qué le ha llevado a hacerlo?Para mí un héroe. EL Héroe.

Que raro que no sea gringo... ;)

La nube

A mí que un volcán con nombre impronunciable de repente se rebote y suelte un poquito de todo lo que tiene por ahí dentro, la verdad es que me parece lo más natural del mundo. Nosotros echamos mierdita a la tierra y por algún lado tiene que salir si es redonda...

Pero de ahí, a que media Europa esté encarcelada donde te haya pillado, ya eso... me toca las pelotas. Que todo bien si de repente te vas tres días a Londres y te quedas dos semanas por la jetilla, tienes veintitantos y ningún hijo al que cuidar.

Pero si tienes ochenta y tantos y necesitas tus pastillas, si tienes cuarenta y tantos y tienes a tus hijos con la abuela, si tienes los que tengas pero la aerolínea a saber cuándo te paga el hotel y cuando tienes otro vuelo... pues eso ya amarga a cualquiera.

Así que desde este humilde lugar ánimo a todo ser que está donde esté sin saber cuándo va a salir de ese lugar porque me imagino que será una putada por muchas vacaciones largas que te estén dando. Y para los bobos que están pagando 4.000 pavos por ir en taxi a Alemania desde Madrid decirles que si no se puede no se puede, y no creo que se vaya a terminar el mundo por llegar una semana tarde dónde sea visto lo visto. Si les sobra que me lo den.

Ahora bien, por el bien de Iberia, de mi humor, y de los que me rodean esperemos que la nubecita de marras no me cambie el viaje a España y llegue a Barajas como está previsto. Porque sino ya puedo empezar a nadar desde hoy para no tener problemas con el Departamento de Inmigración gringo.

Rebajas, sales, clearance...

Ayer empezaron en España las rebajas. Normalmente no soy una loca porque me compro lo que quiero cuando me da la gana pero como este año he estado un rato rata les dije a los Reyes que me esperaba al día 7 para conseguir las cuatro cosas que quería bastante más baratas. Y lo hice (hicimos) en equipo, con organización y previsión.

Para mi suerte vivo en el imperio Inditex. Enfrente de mi casa está Zara, Zara Home y Oysho, un poquito más arriba Pull&Bear y Bershka y debajo Massimo Dutti Kids, Woman y Men. Es como vivir en Arteixo pero sin trabajar en el imperio, así que lo de bajar a las rebajas es literal, es bajar y cruzar, cero esfuerzo. De hecho de pequeña cuando me aburría con los deberes me bajaba un rato a ver qué había, pero esto es algo para comentar otro día.

El martes por la mañana fui con mi madre y Cris a comprar unos regalos a Zara, y de paso a ver dónde nos habían puesto las cosas que queríamos (hay que andar rápida y saber lo que se quiere, talla y color). Me chivaron por la tarde que habían cambiado las cosas de sitio así que cuando volví a casa después de la cabalgata de Reyes volví a entrar a situar mis cositas (de tarada, lo sé, pero de paso me quedo un rato con las dependientas que no me pueden querer más).

Ayer abrieron a las 9.30, pero yo tenía un sueño que me moría y la buena de mi madre bajo puntualmente a la caza de las botas que quería la niña y los pantalones. Y yo con la raya de la sábana aún en el careto fui a bajar pero al abrir la cartera primer shock del año: me faltaba mi Visa con la Mona Lisa y mi DNI. Que te falte la Visa y el DNI a cinco minutos de irte de rebajas es como que te falte el pasaporte en la fila de facturación, una cagada enorme que apenas tiene solución.

Busqué en todos los bolsos, bolsitos, bolsillos y carteras posibles, no estaba. Entrañable, ¿qué hacemos? Solución rápida: American Express y Pasaporte que es lo mismo pero más cool. Bien, Inés, te he visto muy rápida.

Al rato bajé para supervisar y ver si se podía coger algo más mientras mi madre ya se había dado ocho vueltas a la tiendita. A esas alturas Cris estaba en el Zara del centro comercial con su madre, teléfono en mano por si necesitaba algo. Yo le compré las botas que ella necesitaba (número 36, yo llevaba el 36 el año de mi Comunión, que un poco más y me tengo que comprar zapatos de novia) así que en menos de una hora ya teníamos todo hecho.

Pero quedaban un par de tiendas más. Y mi madre que para estas alturas de la vida pasa de ir detrás de mí porque ya no le hago tanto caso, es más lista que yo, así que mientras yo buscaba ropa interior con mi hermana ella se puso estratégicamente en la fila para pagar, que llegaba a la puerta. Nosotras comprábamos y se lo íbamos dando. Gracias mamá, podría seguir ahí si no es por ti.

Una vez terminada la expedición tenía que encontrar mi Visa. Y recordé la última compra en una joyería el lunes en el centro comercial. Cris dejó a su madre en casa, yo a la mía también y fuimos en busca de la Mona Lisa. Fui a probar suerte pensando que era imposible que hubiera sido tan gilipollas de haberme dejado el DNI y la Visa en el mostrador después de hacer una compra y ya había investigado dónde llamar para anularla sin volver loco a mi padre.

Pero sí, se puede ser tan gilipollas. Había conseguido mis cosas en Zara pero ahí estaba desde el lunes esperando a que la dueña se diera cuenta de que no llevaba identificación... y no tenía su visa... Una prueba más para darme cuenta de que necesito volver a la normalidad, porque tantas vacaciones me vuelven retardada.

Expectativas

Cuando estudié publicidad en la Universidad una de las cosas que más me repitieron y se me quedó es que hay que tener en cuenta las expectativas del público antes de hacer una campaña. Normalmente el personal tenemos expectativas sobre todo lo que nos pasa: expectativas sobre algo quenos vayan a decir, algún detalle de alguien, sobre qué mejoras va a hacer el tipo que votamos y, cómo no, expectativas de que el Real Madrid no haga el ridículo ante un equipo de barrio como es el Alcorcón...

Ahora, que me estoy partiendo viendo las crónicas, porque es como si un niño de 5 años escribe un libro y vende más de García Márquez, de verguenza. Así que aunque siempre he sido del Real Madrid no entiendo que pasa porbla cabeza de 11 tarugos que él que menos cobra, cobra diez veces más de lo que voy a ganar yo en toda mi vida, para no estar, por lo menos, concentrados en darle pataditas a la pelota... Pero probablemente muchas cosas y me han mandado la transcripción de alguno:

"Mierda otro gol, ¿Pero estos de amarillito canario no se supone que eran pan comido? Así el míster nos va a estar cagando durante media hora después del partido y no me va a dar tiempo de ir a Kapital a tomar algo, y si voy llegaré tarde a casa y mañana me volverá a cagar por ir de resaca. Espera, y si le doy un 1 por ciento de mi sueldo al míster? Igual se calla y me da tiempo a todo... No, mejor no, tengo que pagar el Ferrari mañana por la mañana de una sola vez porque me imagino que nos quitarán los Audis nuevos y no llevo cash para todo. Joder, ¿otro gol?, ¿estamos tontos? ¡Qué depre! Mañana voy a comprarme algo a Armani Exchange para quitarme este disgusto..."

No he visto el partido, ni lo voy a ver que con leerlo ya he tenido bastante, pero estas cosas pasan para darnos cuenta de muchas cosas:

1. Que Facebook es el rey de todo. Hay un grupo del Alcorcón que hoy ha duplicado sus fans.
2. El fútbol es imprevisible y una lección de humildad nunca está demás...
3. Quitaría 10 millones a cada uno de los que han jugado por imbéciles y los metería en la cuenta corriente de los millones que están en paro entre los que me incluyo, obvio.
4. Que probablemente esté desheredada si mi padre lee esto...

Todavía voy a volver y va a estar el Berceo en Primera...

News, news

Después de seis días sin conexión a internet además de confirmar lo que ya sabíamos, me he dado cuenta de que no me entero de qué pasa por el mundo si no tengo mi ordenador en línea. Y esta semana la cosita ha dado para mucho, por petición popular me voy a pronunciar en ambos temas.

Primero, primerísimo, recuerdo a los españoles (que más el 85% se olvidó el domingo pasado) que nos dejaron segundos en la selección de ser la ciudad olímpica para los Juegos de 2016. A mí la verdad es que me dio pena porque conocía a un par del departamento de comunicación y lo más seguro es que se hayan ido al INEM un ratito, pero por lo demás.... Vamos a ver. Estamos hasta arriba de deudas, la colita del paro no deja de crecer, por lo que puedo leer no vamos a levantar cabeza hasta el año que viene finales y ¿queremos ser ciudad olímpica?

Barcelona 92 es algo que no se va a repetir, fue un año grande, Expo de Sevilla, España en la cumbre, sol y fiesta. Gracias a Cobi y a Curro nos lavamos la carita y nos convertimos en país de moda. Pero eso pasa una vez. UNA. No ochocientas. Y quedan tantos años de vida para ser sede olímpica como gente desempleada, así que señores, otra vez será, no pasa nada. Mil aplausos para los que trabajaron allí porque de verdad los videos, la campaña en Facebook, Tuenti y mil sitios y todo fue ejemplar. Y una palmadita para los políticos, que todo no se puede... Y mis más sincero pésame para los pobres madrileños que les ha salido la candidatura por un ojo de la cara

Segunda de la semana. Mi querido Barack, el cual vive a quince cuadras de mi humilde hogar en una casa no tan grande como pensáis, premio Nobel de la Paz. Bien. Os voy informando que a mí el próximo año me van a dar el Pulitzer por mi visión sobre un posible cambio en el Periodismo de aquí a ocho años. Porque después de todo le han dado un premio por lo que aún no ha hecho, ni en los próximos diez meses va a hacer. Bien para el jurado, ahora damos premios adelantados.

A mí me gusta bastante Obama. Me gusta como habla, el que le escribe los discursos es mi dios y el chico le pone ganas. Pero hacer, hacer, no ha hecho nada (videito del verdadero Saturday Night Live para comprobarlo) y mucho menos había hecho en febrero cuando le nominaron. Los premios que yo sepa, y en mi pueblo, se dan a posteriori, cuando haces algo muy bien, no cuando dices que vas a hacerlo por eso estoy totalmente en desacuerdo con el premio. No voy a comentar más, sorry para el que esperaba más caña.

Porque me la guardo para el miércoles ya que mañana martes viene mi qeurido presidente a visitar a mi otro presidente en la choza blanca. Y a ver qué sale por aquí, quién sabe quién es el presi (para empezar le llaman Primer Ministro de España, con lo cual vamos mal) y qué pasa. Que seguro que le criticaremos al pobre la corbatita que lleve o algo de las cejas. Que total está visto que es lo que nos interesa a los españoles.

Contrastes

Foto de elpais.com

No abrí el blog para hablar de cosas tristes o muy serias. Pero estos días ando pendiente de la gripe porcina, los amigos que tengo en DF (por fin Isa ayer me pudo escribir para decirme que no me preocupara) y he estado leyendo bastante por si puede haber algún problema para mi vuelta, ya que en España hay bastantes casos.

Así que he descubierto que mientras tres cuartos del mundo están agotando mascarillas, anulando viajes a México, en plena guerra de te corto la exportación del cerdo a mi país, buscando una vacuna que tardará en llegar probablemente unos meses, o analizando cerdos sin parar; el otro cuarto se está muriendo de meningitis.

Que claro, como están en este continente llamado África del que, quitando el turismo y los países más desarrollados, pensamos que todos vivien en chabolas y están condenados al hambre, pues nos da igual. Así que en la parte occidental se han muerto 1.900 personas y hay 56.000 infectadas, cosa que probablemente no sabe ni la mitad de la población.

La vacuna cuesta 1 euro, que por su puesto no tienen ni la mitad.

Pero no, es mucho más importante solucionar lo de México, ver en qué grado de alerta estamos, cuántos casos hay, vender cochino a Rusia, mirar al de al lado con desprecio cuando dice que se siente mal y con fiebre o si se puede o no se puede volver a ir a tostarse al sol de la Riviera o de Acapulco.

Mucho más importante, sin duda.

Accidental Celebrity?

Hoy voy de plagio. El título al Style del The Washington Post (no vamos a ir de flipada que no lo he leído más que cuatro días y hoy porque sabía que salía esto), y el post, más o menos, a Martín.

Ayer Ioni, uno de los dos argentinos que me acoge en su casa mientras sigo de homeless, me enseñó el video de Susan Boyle en la versión británica de nuestro Tú si que vales! (que manda pelotitas la diferencia entre uno y otro... aunque quiero recordar a nuestro querido Jonathan y su gran éxito el año pasado - que yo me sigo muriendo cada vez que los veo...).

Una tipa de 48 años, que vive en unas villitas en Escocia, va a la iglesia y hace una vida más bien normal y monótona, se planta en un escenario y, tras aguantar un poco de vacile y risitas del jurado, y algunos caretos de desprecio del público, empieza a cantar como los ángeles y deja a todos con la boca abierta. Sin más y sin menos. Ya está. Todos a comerse lo que habían pensado con patatas.

Así que espero que a esta pobre mujer no la desarmen mucho porque me huelo quirófano y photoshop a montones, entrevistas y mil movidas que lo único que van a hacer es volverle loca. De momento en Youtube tiene 65, 32, 4, 8 millones de visitas en diferentes videos (yo he colaborado en diez pero es que me sigue dejando loca la señora).

Pero bueno, ella lo dijo nada más entrar: "Quiero ser una estrella pero no he tenido la oportunidad".

Pues ya la tienes Susan.

(21 de abril: Proponen a Susan para...). Ya la hemos liado...

Sé que esto es muy cutre pero no me deja incrustar el video...

- - - - San Valentín

Mañana es el día de San Valentín, que es como el día de la madre y el del padre: un invento de El Corte Inglés. Siempre me ha parecido, y parece, una mariconada (aunque he de reconocer que cuando me han regalado algo me ha hecho ilusión), pero no entiendo a qué viene este día.

¿Pero quién leches dijo que el 14 de febrero es el día que hay que decirse todo lo que se quiere y regalarse algo? Es una fiesta comercial que llena el hueco entre Navidad y Semana Santa, que deprime al que está solo, si se lo toma algo en serio, y que arruina, y más en estos tiempos que corren, al que tiene pareja.

Pero por esta regla de tres debería existir el día del hijo, el día del abuelo (que estos si que se merecen un día) o el día de los amigos...

Pero no, prefirieron poner el día de los enamorados. Billones de corazones rojos en las pastelerías y en las perfumerías (porque solo se celebra en estos dos gremios y el citado Corte Inglés), mesitas de dos en los restaurantes (lo que al dueño le jode porque pierde dinero), velitas, besos, manitas... ¡Entrañable!

¡La madre que parió a Cupido!

Bye, bye, rubia

Dicen que con año nuevo, vida nueva. Y hoy leyendo el periódico he visto que se va a cumplir con una cosa simple que llevo esperando cinco años: nueva linea de autobuses entre Logroño y Pamplona (PLM, Pamplona, Logroño, Madrid).

Desde el 2004 he pasado más de 300 veces por un autobús de mi querida Estellesa. Esa empresa que se asemeja a una empresa de monopolio que hace lo que le sale de las narices con los precios, horarios y clientes porque se la sopla, como una rubia chula que se ríe del personal porque sabe que se va a salir con la suya. Simplemente porque tiene la linea llena ya que somos cientos los que estudiamos, trabajamos o van a Pamplona a cualquier gestión (generalmente, médica).

A mí me ha pasado de todo. Desde viajes interminables por pueblos de la geografía navarra que ni dios conoce (dígase la cuesta en curva de Bargota, un Sansol despoblado o un Mañeru desértico), sin autovía (mi récord estuvo un sábado a 3 horas Logroño-Pamplona con un resacón del quince y mi correspondiente regalito para las monjas nada más llegar al Colegio Mayor...), paradas por calentamiento de motor a las 7.30 en mitad de la nada, viajar con la ventana rota, no viajar porque no quedaban billetes y no nos ponían otro, y unos autobuses que creo que el Generalísimo inauguro durante la II Guerra Mundial y desde entonces.

Porque creo que podría reconocer un bus de La Estellesa solo por el olor a ambientador que intenta tapar todo lo que hay detrás pero no lo consigue, por lo bien que funcionan los reposabrazos o por la textura más que áspera de algunos asientos que te dejan sarpullido durante unos días.

Así que con algo tan simple como la unión de dos compañías estoy contenta. Pero llega tarde, tan tarde que para cuando se estrene a mí me habrán expatriado, y además no pienso volver a Pamplona nunca más.

Digo en autobús, ¡porque antes de irme me tengo que sacar el carné de conducir!
Y lo siento, pero no hay apuestas, que ya tengo un par perdidas...

lo somos todos...

Para rematar las fiestas a alguien se le ocurrió poner entre cena y cena el 28 de diciembre, día de los Inocentes. Este el día que ya hace que odie la Navidad toda entera...

Porque hoy es fácil que alguien te cuente algo que es mentira, que te gasten una broma (suave o pesada que hijos de p hay en todos los lados) o que te tomen el pelo. Pero, lo siento, caer es ser un poco imbécil. El día de hoy es como ir a dar un susto a alguien y avisarle un segundo antes. Que lo pone en el calendario... (aunque igual habría que ponerlo en día rojo para que todo el mundo esté al tanto).

Y hoy, como hemos avanzado bastante, las bromitas son vía mail, blog o Facebook, teléfono o sms. Y así, año tras año, una y otra vez se dice que recordamos la matanza de niño de Herodes (manda pelotas el recuerdito...). Y veremos a los famosos caer en las bromas en la gala interminable de Inocente, Inocente (y veremos a Juan Imedio en su aparición anual en la televisión nacional), noticias falsas en los periódicos, fichajes ficticios, muñequitos de papel en las espaldas... y mañana nadie se acordará ni de las bromas, ni de los pobres niños, ni de Juan Imedio.

Pero para mí todos los días del año son el día de los Inocentes. Que lo somos todos...

Gordo

Como ya dije no me gusta la Navidad. Pero inexplicablemente todos los 22 de diciembre se me cae una lagrimilla. Que Justo ahora mismo estará dejando de leer porque dice que últimamente no se ríe cuando me lee, pero que se aguante.

Y es una chorrada como un templario pero antes de irme a clase, o a trabajar como hoy, que una se va haciendo mayor, veía un poco la lotería y sólo por pensar que algunos van a tener suerte y van a, de repente, aumentar su capital un poco, pues me emociona.

Que no voy a ser yo, porque jugando una papeleta del PP que me regalaron en la Uni mucha potra debería tener (y además no me lo merezco tanto como otros), ni será el (perdón) imbécil que se ha gastado más en lotería de lo que le puede tocar. Pero seguro que a más de uno de los que el 32.365 les quemaba en la billetera les arreglará un poco el año, que se presenta golosito por lo que mi santo padre nos avanza.

Así que si os ha tocado, enhorabuena y espero la cena de celebración, y a los que no, lo siento pero la probabilidad es de 0,0000016, así que pensad que otros tantos millones de personas están en las mismas, emocionados. Porque aunque no te toque algo tiene hoy que te alegras por el resto. Podría ser todos los días 22 de diciembre.

Esto es América

A tres meses antes de emigrar a EE.UU. (buf!) además de intentar ver la televisión, ver series y escuchar programas de radio para lerditos torpes como yo en inglés vía internet, estos días he tenido sobredosis de Obama, Michelle y cía.

Porque América es América para todo.



No me imagino a Bardem, las Cruz, Rosi de Palma, Bosé y su sobrinita, Pedro J and company haciendo un video de: ZP es la opción, necesitamos a ZP, Zp nos comprende... Que cazurritos somos los españoles joe! Pero estamos en ello...

Despúes de ver el video a ver quién no le vota. Yo la primera.

La hemos liado parda...

Cuando comenté que había echado un mal de ojo a todos los comprensivos que me vacilaron durante mi conjuntivitis no me referí en ningún momento a la Universidad. Pero parece que otro se encargó de hacerlo por mí.

Hace una semana nos montan una buena con un coche bomba entre Bibliotecas y el Central. Y con esto del gran ímpetu por volver a la normalidad (de la que en ningún momento salimos porque el viernes por la mañana aquí estábamos trabajando todos), entre una barniz y un cable, ha habido una intoxicación de narices entre todos los que trabajan o pasaron ayer por ahí.
Resultado: más de 200 atendidos y decenas de ingresados con problemas para respirar, fiebre y tos.

Y como lo mejor que podemos hacer es quitarle, en la medida de lo posible, hierro al asunto, solo puedo recordar a la socorrista de una piscina de Alcalá de Henares que mezclo X con Y y montó una nube tóxica de aupa en una urbanización. Y a la colega sólo se le ocurrió decir en las declaraciones a A3: "VAmos, que la he liado parda..." (seg. 24).



Pues en la Universidad sí que se ha liado parda, ¡pero de verdad!

ASÍ NO

La única novedad de esta semana en Pamplona estaba siendo el frío que ya nos ha hecho sacar los abrigos. Por lo demás, la rutina estaba en todas las Facultades y la Universidad de Navarra estaba sumergida de lleno en este curso.

Mientras desayunaba a las once con David y hablábamos con los camareros se han movido las puertas de cristal de la cafetería y hemos oído un fuerte ruido. No ha habido lugar para dudas: una bomba. Sin mediar palabra todos hemos corrido hacia donde se veía humo. Nosotros y los cientos de alumnos, profesores, bedeles y personal que ya salían de las aulas y de los edificios.

Y lo hemos podido ver, una bomba en el parking de la Biblioteca de Humanidades (el único del campus de libre acceso) había explotado.

A escasos treinta metros del aparcamiento, mientras ardían varias ventanas y no dejaba de salir humo negro, mi única preocupación fue localizar a mis amigas que trabajan en esa parte del Edificio Central. Pero las líneas en cuestión de segundos estaban saturadas y no había conexión. Muchas comenzaron a llorar nerviosas, otros contactaban con sus padres para contarles lo que pasaba y varios sacaron sus cámaras para hacer videos y fotos.

En un minuto ha llegado la Policía y nos han mandado fuera de allí.

Al entrar al despacho a por la cazadora y comprobar que mis compañeros estaban bien he visto los cristales de nuestro pasillo destrozados. Me he acojonado. Porque la onda había llegado hasta ahí y no sabía si cualquiera podría estar en el lugar de la explosión. Desde mi hermano yendo a clase, hasta un profesor de visita, o yo, si en vez de ir a la Facultad de Comunicación hubiera decidido desayunar en el Central.

Van seis. Seis ocasiones en el que por la fuerza han conseguido romper la rutina de una institución dedicada a la cultura, a la investigación, al estudio. La de hoy sin aviso y con suerte incluida, porque varios heridos con cortes no son nada en comparación con lo que podría haber pasado. Pero ahora es inútil pensar en eso. Estamos todos bien y desde mañana se recuperará la normalidad.

Así con nosotros no van a poder. Ni con los jóvenes, ni con la Universidad, ni con Navarra, ni con nadie. Así sólo tienen las de perder.

PD: (Por las escaleras de la derecha de la foto es por donde entramos a trabajar todos los días...)

Vuelva usted mañana, o pasado, o al otro...

Hace más de seis meses tuve un percance con el coche con el collarín correpondiente y su entrada en este blog que a más de uno le hizo demasiada gracia. Además del dolor de cuello cada vez que me tumbo mal, estoy mucho tiempo sentada o me duermo en el coche, sigo arrastrando los trámites judiciales para que el gran hombre al que no le vino bien parar me pague las 9 sesiones de rehabilitación que son una pasta.

Así que desde hace un par de semanas a mi casa han llegado por segunda vez en mi vida cartas certificadas a mi nombre (la primera fue la gran multaarruinadorademicarreradegolfista). Primero para darme cita en el médico forense el día 24 de septiembre a las 10.10 horas (ni a y cinco ni a y cuarto, a y diez) y a los días otra para que fuera con mi DNI al Juzgado de Logroño.

Como estas cartas son tan serias, llegan certificadas y una afortunadamente anda un poco pez en el tema judicial porque nunca le ha tocado, pide la mañana libre, va a Logroño desde Pamplona y se persona en el Juzgado (por el que hasta entonces solo había pasado por delante y, generalmente, medio pedo por la zona donde se encuentra). Dejo el bolso en el detector, pregunto, voy a notificaciones y en cinco minutos estoy fuera: TODO PARA RECOGER UN PAPEL EN EL QUE ME CAMBIAN LA CITA DEL FORENSE DEL DÍA 24 AL 2 (a la misma hora, por cierto).

Tras pensar si decirle algo a la funcionaria pachorra que la pobre es una mandada de la administración, mi sobre con el papel nuevo, yo y mi cuello aumentando por momentos nos vamos a la calle a respirar. ¿Para darme un papel me hacen perder una mañana de trabajo, 14 euros en viajes y una clase de inglés de hora y media? ¿Por qué no usan el correo certificado, el teléfono o el mail?

EStoy enfadada con la justicia, con la administración y con los funcionarios. Con la justicia por creerse la más importante del mundo (si lo sé va su puñetera madre a por el papelito que encima estaba arrugado), con la administración porque no hace nada más que gastar papel en vez de llamar o mandar media cuartilla por correo, y con los funcionarios, porque en el tiempo que estuve esperando, apenas cinco minutos, un grupo de unos diez se paseaba por los pasillos a una velocidad de 0.001 m por hora hablando de lo que van a hacer en San Mateo...

Porque claro, el cambio de cita no podía tener otro motivo: era en pleno San Mateo...

La foto de algunos de los foteros del peri (que está sin firmar...)

Súper-capaces

No podría vivir sin hablar. Siempre he dicho que si tengo que librar algo de mi cuerpo sería la posibilidad de comunicarme. Pero no menos que de oír, para ver qué me dicen los demás con los que hablo. Sin ver, para ver con qué intención lo hacen. Sin tocar, para darles una palmadita o un abrazo si lo necesitan... No podría estar sin nada.

Pero hay personas que sí. Gente que no tiene alguna extremidad, que no ve, no oye, no habla, no... pero sienten igual, hacen lo mismo a su manera y siguen la vida. Y, como dentro de los que tenemos todos hay miles que desafían sus posibilidades físicas y intentar batir récords, hay miles de héroes que viven para el deporte y demuestran al mundo que sus "incapacidades" no son límites, son retos.

Hoy es su fiesta de inauguración, que a mi gusto está siendo bastante más entretenida y divertida que la del día 8 de agosto, y ahora por delante semanas para demostrar todo lo que han trabajado los últimos cuatro años.

Días para dejar por los suelos esto de "incapaces" y transformarlo en: súpercapaces.